Младшая сестра друга

Хватаю телефон. Врубаю фонарик и свечу в лицо нарушителю моего уединения.

Видимо, в этот момент я решаю, что я бессмертна, иначе как объяснить этот идиотский поступок.

Почему я не бегу на всей скорости к старшему брату, а пытаюсь ослепить фонариком неизвестного наглеца?

Громкий стон, и темная макушка ныряет под подушку.

Знакомая макушка!

Глава 2

Я поторопилась с выводами.

Марк Оленин собственной персоной.

– Что ты здесь делаешь?! – кричу на друга своего старшего брата.

Он в моей комнате! В моей кровати! Это почти лишает меня чувств. Мало мне было переживаний, что мы с ним на одной территории, так ещё и вот, в одной комнате.

– Настена… Ты вернулась, сладкая, – сонно хрипит этот гад.

Коленки подгибаются от этой хрипотцы.

– Я тебе не конфета, – меня передёргивает.

Но молча проглотить такое обращение я не могу. Ему никто права не давал так со мной фривольничать.

– М-м-м, это тебе так кажется, – тянет мечтательно. – Дай ещё поспать, а?

Этот тембр любую лишит возможности думать. А Марк ещё глубже зарывается в подушки и блаженно выдыхает, пока я таращусь на его спину, которая виднеется из-под покрывала.

Он стал таким… взрослым.

Моргаю. Обмахиваюсь ладошкой. Кажется, тут становится слишком жарко.

Стоп!

– Какой поспать?! Выметайся из моей комнаты! – указываю на дверь.

Он не видит этого жеста, но мне плевать.

– Не, сладкая, это моя комната. Но я не против разделить её с тобой.

Открываю рот.

Он шутит, что ли?

– Ты оборзел?! Да Стас тебя в стену закатает, если узнает, что мы с тобой… – указываю на меня и на него, – что мы с тобой спали в одной кровати.

Боже, это звучит нелепо и смешно.

И как подтверждение нелепости в ответ летит громкий смешок.

Хватаю подушку и бросаю в его наглую… спину. Ну, просто другое надежно скрыто. Недовольный рык.

Шорох, и над подушкой показывается сонное лицо Марка. Прищуривается от света, пытается рассмотреть меня, а когда понимает, что это реально я, серые глаза распахиваются от удивления.

– Настя? Ты реально приехала? – взъерошенные волосы, хотя не такие длинные, как я помню, губы кривит от недовольства.

– Доброе утро, – вскидываю руки, и свет от фонарика отскакивает от стен.

Хотя какое уж утро, телефон показывает три часа ночи.

– Что ты делаешь в этой комнате? – возвращаю внимание на Марка.

Кажется, он уже окончательно проснулся. Сидит, глаза трет, а мой взгляд нагло ползет по его груди.

Ничего не могу с собой поделать. Он всегда был моей слабостью.

Надеялась, что моя зависимость за это время умерла. Но, увы…

– Да это моя комната. Я её застолбил, как только мы приехали. А вот как ты тут оказалась?

События вечера мелькают в голове. Прикрываю глаза.

– Стас, – зло шиплю, разворачиваясь на пятках.

Хватаюсь за ручку.

– Куда ты собралась посреди ночи? – в спину летит возмущенный голос Марка.

– Надрать одно место своему братцу, – дергаю за ручку, но ладонь над головой захлопывает дверь, заставляя вздрогнуть от неожиданности.

– Выдохни. Три часа ночи.

– Ничего страшного, я разбужу, – дергаю ручку, заранее понимая бесполезность задумки.

Марк не отступит. Слишком уверенный в себе и слишком упертый.

– Настен, утром вломишь. Я помогу. Хотя, – его теплое дыхание касается уха, – я рад тебя видеть.

Тело мгновенно реагирует на его близость.

Ненавижу себя за слабость. Ненавижу его за то, что так действует на меня.

– Не могу сказать, что это взаимно. Я бы предпочла все же выспаться после перелета.

– Так ложись да высыпайся, кто тебе не дает?

Разворачиваюсь и утыкаюсь носом в его грудь.

– Ты сейчас серьезно?

Пожимает плечами.

– А я похож на шутника? Блин, – глаза округляются, – я забыл смыть грим клоуна? Так и знал.

Закатываю глаза. Реально клоун.

– Убери руку. Пожалуйста.

Марк смотрит мне в глаза. С неохотой убирает руку, а я мысленно себе аплодирую.

Выхожу из комнаты.

– А где комната Стаса? – застываю в паре шагов от двери в комнату, где остался Марк.

– Представления не имею, – стоит, привалившись к косяку, и, прищурившись, следит за каждым моим шагом.

– Отлично, – протискиваюсь мимо него обратно в комнату.

Хватаю с тумбочки телефон. Пролистываю контакты.

Ага. Педант.

Длинные гудки, и я уже кровожадно представляю, как братец с ругательствами просыпается и проклинает смертника, который посмел нарушить его сон.

– О, Настен, – едва не роняю телефон, когда его голос звучит очень бодро, – тебе чего не спится?

Шум в динамике заставляет напрячься.

– А ты где, Стасюнь?

Злой рык, который хоть немного приносит удовлетворение.

– Отъехал.

Одно слово отправляет меня в нокаут.

– Куда отъехал, блин? – недовольно шиплю. – И меня одну оставил?

В меня впивается недовольный взгляд Марка. Упс, ну не совсем одну.

– Там Марк же.

– Ста-а-а-а-а-ас, – братец ойкает, – ты знал, что ты припер меня в комнату Марка, да?

Нас перебивает громкий сигнал авто. Братец в ответ ругается. Я… терпеливо жду ответа.

Марк со скучающим видом все так же подпирает стену, видимо, боится, что упадет.

– Чего? В смысле Марка? Он в соседней должен быть, – возвращается в разговор Стас.

И почему-то я ему не верю.

– Не-а, не в соседней.

– Э-э-э-э-э, он что, к тебе вперся в комнату? – теперь уже братец напирает, пока я таращу глаза на Марка.

Марк непонимающе хмурится. Очень жаль, что он не слышит этот рев раненого кита в исполнении старшего братца.

Выдавливаю улыбку, но сомневаюсь, что она получается хоть капельку радостной.