Мои палачи (СИ

— Документы нашли. Хороший человек. Прописку посмотрел и принес по адресу. Тебя тогда дома не было, — он зевает. Толкает дверь. Не успеваю спросить, он обрубает диалог. — У меня побудут.

— Вознаграждение предложил? — язвлю. Документы побудут у него — в воздухе витает смутный запах рабства.

— Предложил. И даже заплатил за труды, представь. Сумму озвучить?

— Так ты мне паспорт не отдашь?

— Куда тебе его отдать? В трусы засунешь?

На улице прохладно, он набрасывает мне на плечи свой пижак, стягиваю полы на груди и недовольно смотрю на него, он прикидывается идиотом.

Иду к машине, по пути пинаю мелкий мусор. Сажусь в салон и вспоминаю:

— Телефон ещё потеряла.

— Потом купим, — он устраивается за рулём.

— Когда?

— Тебе он сейчас зачем? — он раздражается.

— В трусы засунуть, к паспорту, — огрызаюсь.

Он молча выезжает со стоянки.

Смотрю сквозь стекло на сумерки в первых огнях, на мрачный профиль Артура и снова пытаюсь наладить беседу:

— Ты на счёт больницы моим родителям не сказал?

— Не сказал. Только что ты расстаться решила сказал.

— Зачем?

— А это секрет?

— Когда сказал?

— Сегодня к ним заезжал.

Кружит голову, откидываюсь на сиденье.

— Всё, кончились вопросы? — докапывается он со смешинкой в голосе.

Не отвечаю и размышляю, кажется, что он врёт.

— Ты домой к ним заезжал? — поворачиваюсь.

— На дачу.

Нет, не врёт. А я ведь думала, что он мимо ушей пропускает мою болтовню, что у родителей дачный сезон аж до октября растягивается, и в городе их не застать.

Он смотрит на дорогу и улыбается, и лучше бы перестал кривить губы, над нами висит атмосфера неправильности.

И я могу не спрашивать, и так догадываюсь, что родители ему ответили. Что, разумеется, Юля дура, Артур, не принимай близко к сердцу, она капризничает, помиритесь. Потому, что они всегда и во всем на его стороне, и если бы папа полгода назад не поругался с его отцом-генералом, наши семьи бы крепко дружили, но это неважно, Артур всё равно им как сын, и другого не надо.

И когда неделю назад зашёл разговор о разводе, я планировала все решить тихо, рассказать лишь потом, когда родители не смогут повлиять, а теперь они меня просто загрызут.

Ведь я лучше Артура никого не найду.

И вообще.

У них есть младший ребенок, тот ещё маленький монстр, переходный возраст и все дела, и некогда им переживать ещё и за меня, обо мне должен заботиться Артур, Юля, дочка, замужем так принято.

— Что? — он косится на меня, до сих пор с ухмылкой. — Недавно на презентации столкнулся с одним мужиком. Он аукционами занимается. Ну, поболтали. Он сказал, что может достать ту книгу, которую твоя мама хотела. Рождественские стихи Бродского, редкое издание. Вот, он достал. Я маме твоей отвёз. Она так радовалась. Аж мой любимый пирог за полчаса испекла.

— Артур молодец. Всегда такой внимательный.

— Именно так она и сказала. Про твое желание развода ее мнение повторить? Могу с цензурой, могу без. Запомнил дословно.

Он паркуется во дворе.

Идём к подъезду, тереблю его пиджак, вижу, он решил испортить мне жизнь. Поднимаемся в лифте, стоим близко, я нервничаю и откашливаюсь:

— Все таки мне нужны документы. Диплом я получила и теперь могу искать другую работу.

— Зачем? — он выходит, отпирает дверь. — Я задумался над твоими словами. Вместе мы уже год, а детей у нас нет. Пора. Зарабатываю я нормально. А ты будешь вести хозяйство, ребенка воспитывать. Ты же хотела.

Он подталкивает меня в квартиру.

Слушаю щелчок запираемого замка и после его слов кажется, что мы не просто пришли домой, как всегда было, а что он меня тут теперь запрет насовсем.

— Юль, разувайся. Будем готовить ужин. Давно надо заняться твоим питанием.

— Дай свой телефон.

— Зачем?

— Что ты "зачемкаешь"? Подругам хочу позвонить.

— Потом позвонишь. Из больницы я тебя забрал с условием постельного режима. Тебе нужен отдых.

— Да. Но я же могу…

— Не можешь. Всё. Иди переодевайся и мой руки.

Очень плохо палачам по ночам, если снятся палачи палачам

Моя смерть, как у Кощея — в игле.

Которой истыкали ее вены после того, как мы втроём развлеклись на рояле.

Она же хрупкая, аж просвечивает, куда ей двух мужиков.

Двух долб*ёбов.

Доигрались, пускаем титры и врубаем реквием.

Если бы чувство вины могло убивать — сегодня бы закатили знатную пирушку на моих поминках.

Кажется, на третий день принято поминать, так я в ночь на воскресенье умер, пока не официально, снаружи-то вроде как жив.

Даже ходить могу.

Во двор вот пришёл.

На лавочке сижу.

Подняться на их этаж — уровень повышенной сложности.

Стряхиваю пепел, вдыхаю дым. Разбитые губы все ещё саднит, четко Артур приложился.

Я и не уклонялся.

Сам бы себе навалял, если бы битьё моего черепа об стену запускало время назад, или вид размазанных по штукатурке мозгов рядом с фреской ночного города гарантировал мне прощение.

В любовь, как в большую бочку меда, кто-то подсунул ложку дёгтя, и этот дёготь — страсть — смоляная тягучая горячая пакостная дрянь.

Мне надо в пожизненный бан или карантин, ведь ее во мне ни на грамм не убавилось, привет всем, я пироман, кайфую от огня, люблю огонь, сгораю в огне, передайте Юле, что я безумно хочу ее отжарить.

Онанировать вспоминая, как она кончает — моя болезнь, мои одержимые ночи. Ночью не все кошки серы, вопреки поговорке — моя кошка особенная. Моя кошка самая красивая.

Моя зажигалка.

Упала под лавку.

Наклоняюсь поднять, и слышу писк домофона.

Звук шагов стихает на крыльце, ещё не взглянув понимаю, что выперся Артур.

Дверь не закрывается тихим хлопком, она с лязгом брякает, значит, он по ней долбанул. И значит, он психует от моего присутствия у него во дворе.

— Ты за добавкой? — он спускается с крыльца и показательно закатывает рукава джемпера.

— Почти. За Юлей, — встаю и отступаю на шаг, нужен маневр сгруппироваться, если с любезностями закончено. Разрешать навешать мне люлей второй раз я не планировал.

— Юля уехала.

— Куда?

— На море. Бархатный сезон.

— Как ей позвонить?