Так что ж луна? Во тьме кромешнойМне руку хоть посеребри!В Раю, в Аду иль где-то междуМои танцуют снегири?Сорвется летом ли, зимой лиМой голос до смерти земной?Но, как патрон в чужой обойме,Он распрощается со мной.Что мысль? Всего лишь посвист пули,Чуть слышный ветер у виска…Как незаметно мы уснули,Пытаясь истину искать!Как вдруг нечаянно проснулись!И в нежном свисте снегирейДеревья не сломались – гнулись,Не прекословили, верней.
Лампада
Горит
в ночи моя лампада,Горит, да не коптит,Иного света мне не надоНа сумрачном пути.В пещерах темных, ночью длиннойМолитвенная песнь.И пахнет масло в сердце глины,И слышится: Аз есмь…И нет ни боли, ни распада,Лишь Благодать да тишь.Горит в ночи моя лампада,И ты, душа, горишь!
Путь
Когда на белом пустыреПустыни, созданной из снега,Моя не тень бежит ночлега,И спотыкается. БыстрейС плеча слетают месяца,И стаей птичьей мчатся годы,А сердце, ожидая коды,Как уголек спешит мерцать.Какой я музыкой палим?Какой звездою окольцован?Кому звучит моя канцона?В ней весь мой путь, и Бог-то с ним!
С плеча
Не потеряться, не пропасть,Не растерять крупицы счастья!Какая все-таки напастьБыть в этом мире только частью!Быть всем – удел небытия,Ничем – буддийской притчей всуе…Но прошлое меня рисуетЛишь тем, кем быть обязан я.Мой долг – мой волк, моя печаль…И что там, в будущем, маячит?И падает закат с плеча,И ночь рассвет, как сына, нянчит.
Силуэт
Пахнет тщедушный запах сигарет,Калитка скрипнет, ворон подмигнет.Я головой кручу – тебя здесь нет,И лет минувших не приметен гнет.А небо надувает паруса,И облака торопят свой фрегатЗа берега, одетые в леса,За тропы, что слагались наугад…И певчих птиц неукротимый хорИз солнца и весны веревки вьет.Как странно, что я дожил до сих пор.Как призрачно видение мое!Ах, мама, я теряю образ твой!Слова, как корни, сохнут и молчат…Летит цветок на небо, Иван-Чай, —Твой силуэт, твой выдох неземной.
Пробка
Я – пробка в бутылке, что так и не выпита мной,Ковчег, о котором не смел и подумывать Ной,И в трубочку мира дыши иль уже не дыши,Последнего слова и то поспешают лишить…Последнюю азбуку вышьют наколкой в плече,Слова из нее холодеют, да все горячей,О том, что и осени просинь, и весен туманВсе дальше от сердца, почти безразличные к нам.Рисунок на пробке – слова ли, зигзаги ветвей?Здесь птицы сновали и тем показались умней,Что жизнь перелетная их даже в мертвой петле,Лишь символ свободы, что призван вернуться к земле.
Со скалы
Жизнь изживать – тонка ее пружина,Безбожно сложен, ложен механизм.Хоть куклой обожаемой кружи нам,Хоть падай со скалы безумной вниз,Не наверстать упущенные годы,Не извести помарок всех и клякс…Как с детства повелось: вот
этот – лодырь,А этот вот – трудяга, здесь не клясть!Сгореть оценкам всем в прицеле взгляда,А запах гари ходит по пятам…Но истина не требует наряда,А где она – как впредь, неясно нам!
Оглянусь
Оглянусь, а за левым плечом полумрак.Это черт или нечет? По нервам – сквозняк…И закат за окном так легко умирал,А листвы и ветров так певуча возня.Оглянусь, и от призраков спасу уж нет,Все чего-нибудь просят, куда-то зовут.От себя самого не уехать южней,А к себе самому не вернутся – не ждут.Без оглядки и сны не приходят ко мне,Оглянусь, и поплыли в немое кино,Только некуда плыть, коль давно уж на дне,И сюжеты всех снов мне известны давно.
К тебе
Березки – лишь подсвечники, и листьяЧуть обозначились зеленым огоньком…Грущу я, сожалею ли о ком?А все душой стремлюсь как будто вниз я.И что Весна? Поляны зеленей,Согласен птичий хор, и солнце жарче,А жизнь вертится быстрей, и звонче шар чем,И аромат цветов просеян в ней.Бог-шмель гудит, сестра-пчела колдует,Прозрачен воздух, как хрусталик, чист,И сквозь листву прорезались лучи,И в этом крошеве огней к тебе иду я.
Отпустило
Отпустило. Теплеет земляИ ручьи побежали быстрее,Обозначились почки, и яИх, касаясь, теплом своим грею.Это коконы бабочек, ихКрылья-листья расправятся скоро.Этот вечер доверчив и тих,Нет ни битв, ни сомнений, ни спора…Мамы нет, без нее мне впервойПобрататься с весной – незадача,И, склонившись едва, надо мной,Плачут сосны-сироты на даче.
В чаще
В эту чащу вхожу я все чаще, и чащаМне не кажется спящей или молчащей:Щебет птиц, шорох веток, и даже я верю —Ощущаю, в земле как сжимаются черви.И береза играет на призрачной скрипке,Между сосен органом льет музыку ветер.И в моем безголосом, безвыходном крикеЕсть мелодия леса, да кто бы заметил!Молоко облаков превращается в творог,Что закатом, как лезвием огненным, вспорот.Я домой принесу, словно птицей кричащей,Этот вечный мотив, эту исповедь чащи.
Дороги
Все дороги мои – недотроги,Не пройти по ним без хулы,Даже камни их, ох, как строги,Травы их злобной склокой полны.Чертыхается вслед кустарник:– Ты нам всем здесь – предатель и враг!И мне странно, что я, как странник,До сих пор не упал в овраг.Будут ноги шаркать, убоги,Потеряют следы в пыли…Недотроги – мои дороги —Между мной и тобой легли.
Чужая жизнь
Жизнь чужую, конечно, возможно и взвесить,Оценить по сравнению с жизнью своей,И других, и героев романов, Блаженною вестью,Бесконечных свидетельств из царства теней.И понять: все течет, и всегда, дорожая,Даже твой самосуд переменчив и лжив,И любая судьба – лишь формально – чужая,Сопричастна твоей, лишь покуда ты жив.