Московский бестиарий. Болтовня брюнетки

– Все из-за твоего дурацкого стихотворения, – надрывно всхлипнула она.

– Это правда? – Я перевела глаза на Степашкина, который держал в руках свежий номер газеты, раскрытый на литературной рубрике. – Но при чем здесь Люда?

Это я убедила ее поставить стихотворение в номер…

– Не сомневаюсь, – хмыкнул он, – ваша необразованность, Кашеварова, никогда не была для меня сюрпризом.

– Вам не понравилось стихотворение? – прищурилась я. – Максим Леонидович, но это просто несправедливо! В позапрошлом номере мы давали стихи ветеранов войны, и там попадались такие ляпы… Но все сочли это наивным. А тут – первый опыт несчастного влюбленного… Или вы против, что сотрудники газеты воспользовались служебным положением?

– Кашеварова, у меня нет слов, – он нервно сдернул с лица очки и швырнул их на стол, – дело вовсе не в том, что мне не понравились стихи.

– А в чем?

– А в том, что это стихотворение Давида Самойлова, дура! – взревел Степашкин, и его экспрессия была так неожиданна, что я вжалась в спинку стула и почувствовала, как невидимая ледяная рука наматывает мои кишки на кулак.

– Что? – Я посмотрела на Людку, и та обреченно кивнула.

– Это правда. Я же тебе сразу сказала, что строчки кажутся мне знакомыми. Это я виновата. Я должна была проверить… – залепетала Людка.

– Значит… Стихотворение посвящено вовсе не мне? – дошло до меня.

– Не вам, Кашеварова, – криво усмехнулся Степашкин.

– И написал его… – мое сердце заколотилось сильнее, – не наш Сережа Спичкин?

– Боюсь, что так, – холодно подтвердил шеф.

– Извините меня, я должна кое-что выяснить… – не дожидаясь начальственного разрешения, я пулей вылетела из кабинета.

Я разыскала Спичкина в курилке. Видок у него был, надо сказать, как у побитой собаки. Должно быть, уже видел газету и получил порцию насмешливого удивления коллег.

Мы посмотрели друг на друга и хором воскликнули:

– Ну и зачем было это делать?!

Первой оправдалась я:

– Мне хотелось сделать тебе приятное. Чтобы компенсировать… хм… отказ. Меня одно интересует: ты же говорил, что пишешь стихи. Зачем было декламировать мне чужое?!

Спичкин смущенно сглотнул и отвернулся к окну.

– Прости, Саша… Просто на прошлой неделе я наконец осмелился и отправился со своими стихами в редакцию. И мне сказали… В общем, чтобы я лучше занялся чемнибудь другим. У меня была такая депрессия. Мне надо, просто физически надо было, чтобы кто-нибудь меня похвалил, назвал талантливым.

– И поэтому ты выдал чужие стихи за свои? Поздравляю, из-за тебя двух сотрудников газеты чуть не уволили!

– Прости, – прошелестел Спичкин, – но тебя ведь не выгнали, правда?

Я ничего не ответила.

На следующий день Спичкин уволился из редакции. Что с ним стало, куда он подался – никто не знает.

Ну а у меня с тех пор правило: если кто-нибудь пытается, влажно блестя глазами, почитать мне стихи, я молча разворачиваюсь и ухожу. Нам, девушкам из материального мира, этих поэтов не понять.

16. Серые мышки и синие чулки

Однажды московский бизнесмен Гарик Н., умница и красавец, выпускник Кембриджа и владелец преуспевающей торговой компании, проснулся с шокирующей мыслью: пора жениться. Спустив поросшие густой растительностью ноги с кровати, он сонно побрел в кухню и залпом осушил стакан грейпфрутового сока. На душе было тоскливо. Вчера вернулся в третьем часу ночи – Мераб, деловой партнер, отмечал рождение сына. Гуляли широко, с размахом. Сотня человек гостей, детская мини-модель «феррари» за двадцать пять тысяч долларов в подарок. Молодой отец периодически пускал непременную в таких ситуациях скупую мужскую слезу, все растроганно хлопали его по плечу.

Гарику было тридцать шесть лет. За плечами – два брака, стремительных и эффектных, как падение метеорита. Обе женушки – балерина и известная модель – были гораздо моложе его самого и материнство рассматривали лишь с позиций далекой перспективы.

Включив тихонько джаз, он опустился в кресло и принялся машинально перелистывать журнал с интерьерами. В позапрошлом месяце он приобрел загородный домик – небольшой, двести пятьдесят квадратов. Ремонт шел полным ходом: дачка вот-вот должна была обернуться очередным холостяцким гнездышком со всеми удобствами. Спальня с круглой кроватью-траходромом и дорогой акустикой, винный погреб, бильярдный зал, каминная для чинных сигарных мальчишников, сауна для разудалых похабных девичников. И только сейчас, в половине пятого утра, он впервые подумал: а ведь он вполне мог бы запланировать в этом доме и детскую комнату, давно пора! У него пять квартир, все словно клонированы. Везде одно и то же – огромная кровать, вкрадчивая музыка, забитый бутылками бар…

Ни с того ни с сего вспомнились слова Мераба, того самого, у которого родился сын. «Бабу тебе надо, нормальную, – грустно качая головой, сказал тот, – такую, с которой рядом себя человеком почувствуешь». Гарик тогда не придал его словам особенного значения. В тот вечер его сопровождала рыжеволосая манекенщица почти двухметрового роста. «А она что, не нормальная баба, по-твоему? Она, между прочим, по примеру западных теток застраховала свои ноги на десять тысяч долларов». Мераб ничего не ответил, только сокрушенно причмокнул мясистыми губами.

Гарик Н. был большим ценителем женской красоты и одно время даже председательствовал в жюри всероссийского конкурса «Мисс Ноги». В плотских наслаждениях он никогда себе, любимому, не отказывал. Он был словно сияющей планетой, на орбите которой вальяжно крутилось несколько спутников разной величины (постоянные любовницы) и периодически вспыхивали суетливые кометы (одноразовые девушки, которых он пачками снимал в «Галерее» и «Зебре»).

Лора. Владелица салона красоты, бывшая супруга какого-то Большого Босса, блондинка с силиконовым ртом и натуральной грудью шестого размера. В деньгах она не нуждалась, хотя Гарик от широты душевной время от времени подкармливал ее брильянтами. Она, в свою очередь, втайне (как ей самой казалось) лелеяла самые радужные планы, в которых фигурировали многослойное подвенечное платье от Валентино, карета для новобрачных, запряженная породистыми белыми скакунами, и он, Гарик, в качестве жениха. Неплохой бабой она была, веселой, бескорыстной. Одна проблема – очень уж любила выпить. Причем специализировалась на крепких напитках – водку могла пить, как дворовый мужик, стаканами. Любая вечеринка заканчивалась танцами на столе в Лорином исполнении. Не брать же на роль матери семейства светскую алкоголичку.

Елена. Начинающая актриса, субтильная брюнетка с обманчиво строгим лицом. Ей доставались роли добродетельных дев, на ее высоком, интеллектуальном лбу словно сияла печать старомодной порядочности. Хм… В домашнем архиве Гарика хранилось несколько пленок с бесхитростной домашней порнушкой. Главные фигуранты – он сам, Елена и случайная знакомая Дашута, профессионалка из салона интимных услуг. И надо сказать, Елена давала фору Дашуте по всем статьям.

Лизка. Семнадцатилетняя выскочка с шокирующе синими волосами и выбритой на затылке бабочкой. Он и сам не мог бы теперь внятно объяснить, что заставило его, респектабельного любителя дорогих сигар и холеных женщин, познакомиться на улице с этой хамоватой панкушкой. Она ловила машину возле какого-то ночного заведения. Он проезжал мимо, засмотрелся на ее щедро оголенные мускулистые ноги, остановился. В грубоватой фамильярности синеволосой девчонки было какое-то непонятное очарование. Он пригласил ее в гости – Лизка без колебаний согласилась. Несмотря на нежный возраст, она была девушкой прожженной. Гарик думал, что утром будет жалеть о спонтанном ночном приключении, но вышло все не так. Утренняя Лизка была благообразно румяна и непосредственно весела, она приготовила для него оладьи с сыром и уговорила сводить ее в кино. С тех пор они иногда встречались – правда, Гарик старался не появляться с малолетней Мальвиной на людях.

Так что же получается – возле него, такого успешного, уверенного, красивого, нет ни одной женщины, способной уверенной капитанской рукой повернуть его судьбу на все сто восемьдесят?!

Впрочем, было одно создание, на которое в последние дни он, сам от себя такого не ожидая, засматривался дольше обычного.

Недавно в его офисе появилась новенькая сотрудница – секретарша Мариночка – русоволосый, застенчиво улыбающийся ангелочек в длинной юбке и немодных очках. Она была не такой как все – пахло от нее не французскими духами, а детским мылом, и еще она мило и трогательно краснела, когда Гарик, проходя мимо, говорил: «Ангел мой, здравствуйте!»