Московский лабиринт. Дилогия

– Ты что врач?

– Я лучше, чем врач, – усмехнулся бритоголовый и достал из кармана кулёчек с пистолетным патроном, – Вот таким же его ранили в ногу. Само ранение – пустяк. Всё дело – в пуле.

Он протянул мне пакет. Я непонимающе завертела в руках… Пуля, как пуля. Разве что, цвет – необычный. Чернильно-чёрный.

– Пористый композит, пропитанный нервно-паралитической дрянью, – объяснил Иван таким тоном, словно злосчастный патрон был его собственным вкладом в мировую культуру.

– Если смазать химикатом обычную пулю – нужного эффекта не добьёшься. Большая часть яда окислится при выстреле. Совсем другое дело – пористые пули…

Он внимательно на меня смотрит. Будто не верит, что я могу не разбираться в таких вещах.

– И где эту дрянь делают? – спросила без особого интереса.

– Тебе лучше знать, – прищурился бритоголовый, – Это ведь твой друг пальнул в Артёма.

Ну да. Подобного вопроса я ждала.

– Перестань, Иван, – вмешался Король.

– А я что? Я ничего, – расплылся в ухмылке бритоголовый, – Так, любопытство одолело.

Я почти физически чувствую его взгляд. Да уж, любопытство… Если бы не Чингиз, думаю, наш разговор давно проходил куда в более интенсивной манере.

– Таня, ты должна нас понять, – вздохнул Король, – вся эта история с Михалычем очень запутана. Нам хотелось бы услышать твою версию. Желательно максимально полную, – он сделал на слове «максимально» особое ударение.

Опять допрос. Но, в отличие от Алана, ментосканированием мне не угрожают. Пока не угрожают.

Что ж, они имеют право на недоверие. И я действительно должна им всё выложить? Я ведь мечтала добраться до Новосибирска, чтобы найти кого-то из своих. И вдруг такое везение. Свои сами меня нашли…

Конец ознакомительного фрагмента.