Мой бывший враг

Или умер.

Осознанием, что ты ни хрена не хочешь этого своего пути, а все бы отдал за возможность снова вывалить на него свои претензии и непрощение.

Непрощение… это глубоко личное. В том, что именно ты не хочешь прощать и кому, так много внутренней правды… Правды о тебе. У непрощенного всегда появляется шанс изменить что-то. У того, кто не прощает — принять себя. Сначала ты понимаешь, что вся эта история лишь про отношения с самим собой, про твои ценности. Потом — по настоящему принимаешь себя и прощаешь другого.

Вот только… иногда для этого слишком поздно.

Я тщательно привожу себя в порядок. Делаю укладку, макияж, крашу ярко губы. Надеваю шикарный костюм и любимую блузку. Собираю небольшую дорожную сумку. И только потом спускаюсь на кухню. Мое любимое место в доме. Отец как-то говорил, что Ирина многое переделала после дизайнера, но до этого помещения, где работала, в основном, «обслуга», она не добралась.

Здесь светло, уютно и очень по-домашнему. А еще сегодня никаких поваров и помощников — только мама у плиты. Сырники делает. В старой футболке и пижамных штанах.

Сердце щемит от этой картины и ощущения счастья, и я про себя произношу благодарность Вселенной.

А еще прошу… «И мне».

— Выглядишь на миллион долларов, Майя, — улыбается чуть смущенно мама, поворачиваясь. — Будешь завтракать?

Я не собиралась.

Но ей отказать не могу.

Сажусь и беру большую чашку кофе, и соглашаюсь на порцию сырников. Отца приветствую, который как раз не смущен — здоровается со мной, а маму прижимает к себе и крепко целует, отчего та вся заливается краской, как девчонка.

Они вместе… Для меня это означает, что выступают одним фронтом.

— И куда ты собралась? — отец дает понять, что на работу я так обычно не одеваюсь.

Я действительно позвонила и сказала что мне нужен выходной… а может и небольшой отпуск.

— К нему? — мама, как всегда, более прозорлива. — Уверена?

— В том, что мне есть к кому ехать? — вырывается то, что меня мучает. — Я попробую.

— Только потому что он…

— Нет. Не только.

— Майя. Ты, конечно, можешь, но… — тянется она ко мне и берет за руки. А я качаю головой и мягко вытаскиваю их.

— Мам, знаешь… мне ведь даже не нужны советы. У каждого свой путь прощения. Не обижайся.

Смотрит сначала чуть удивленно, а потом понимающе.

— Выросла…

Отец только поднимает руки в знак того, что не будет мешать.

Я же еду в офис Каримова.

В фойе бизнес-центра ко мне подходят сразу — и сразу провожают к нужному лифту, без всяких пропусков, как-будто у них есть моя фотография. Впрочем, от Каримова можно и этого ожидать.

— Олег? — я удивленно моргаю.

Бессменный помощник Каримова обитает в соседним с «хозяйским» кабинете и приветствует меня стоя и с уверенной улыбкой. И даже на «вы» называет, хотя, по сути, познакомились мы с ним в тот момент, когда он посадил меня себе на колени и потребовал развлечь.

— Москва — город возможностей, — комментирует он мое удивление.

— И что из этих возможностей… мои? — сразу перехожу к делу.

— Почти всё, — не меняется он в лице.

На секунду прикрываю глаза, а потом выдавливаю глухо:

— Где Илья?

— Это я никому не сообщу.

— Он так попросил?

— Оставил подобные распоряжения. И множество других.

— Например, что, если он умрет, все должно остаться мне? Без всяких проволочек, согласно документам? — иду ва-банк.

— Да. С моей поддержкой и помощью вашего отца вы справитесь, — смотрит спокойно и уверенно. А мне хочется разбить ему лицо, чтобы хоть немного усмирить то, что клокочет внутри меня.

— Где он? — шиплю.

Пространно объясняет, что ему не велено говорить, что он не имеет права, и вообще подписал кучу документов о молчании…

Что бы сделала предыдущая Майя? Она бы растерялась и расстроилась. И может даже ушла ни с чем. Но я давно изменилась. Потому только усмехаюсь на все эти фразы, и наступаю на него, заставив сделать несколько шагов назад.

— Фактически, согласно всем этим бумагам я здесь главная. Уже. И ждать не придется. А значит, я могу вызвать полицию, чтобы вышвырнуть тебя. Могу нанять собственную службу безопасности, могу воспользоваться своими связями — и подставить так, что ты в жизни не отмоешься. Хм… а может еще проще? Всего-то пара звонков знакомым, которыми я обзавелась благодаря папочке, и то, что я хочу узнать, у тебя вырвут вместе с твоими причиндалами?

Кажется, на него действует.

Не слова — тон.

Потому что я не блефую.

* * *

Конец августа в Дюссельдорфе довольно прохладен.

Впрочем, я не особо это замечаю из окон такси, который везет меня в клинику.

Я в том же костюме, в котором вышла с утра из дома, и, кажется, мне повезло, что в моем желудке оказались хотя бы сырники — ничего другого в самолете я в себя не смогла впихнуть.

Английский, благодаря постоянным занятиям, у меня вполне на уровне, но в отделение и палату меня не хотят пускать. Я пытаюсь связаться с международным координатором, врачами, я тычу им в лицо старый русский паспорт, который ношу с собой, как талисман, и который их совсем не интересует — мой заграничный-то на девичью фамилию. Я что-то доказываю и требую…

А потом приходит один из администраторов и разрешает зайти.

«Потому что в графе «кого уведомить в случае смерти» именно вы».

Не плакать…

Мои глаза сухи.

Меня провожают в отдельную палату, и предупреждают, что дадут не более десяти минут — после операции и терапии Илья слишком слаб, чтобы устраивать вечеринки.

И половину из отведенного времени я стою в дверях и смотрю на спящего мужчину, который… очень мало похож на самого себя. У меня сил не хватает даже подтащить стул — я встаю на колени перед его кроватью и нажимаю на глазницы, чтобы из них не потекли слезы. И задерживаюсь так на какое-то время.

— Давно я не видел тебя на коленях, золотая, — первое, что я слышу от Каримова после столь долгой разлуки.

Вздрагиваю.

Почувствовал? Разбудила?

— Наверное ты слишком стар для того, чтобы доминировать, — первое, что он слышит от меня.

Выдохнув, я убираю пальцы от лица.

Его оболочка… всего лишь оболочка. Чужая немного. Но на меня смотрит именно Каримов — его темный взгляд и та сила, что в нем содержится, может принадлежать только одному человеку.

— Паршиво выглядишь, — шепчу, хотя мне хочется кричать.