Моя дверь

Мой народ хранит.

Ветры леденели

Ложью на слуху.

Листья побурели,

Буйный цвет вверху.

Листик на коряге —

Бьюсь, держусь как клещ.

Капельку бы влаги

Для себя сберечь.

Свет вбираем дружно

По ветру весь день.

Постараться нужно,

Ведь внизу здесь тень.

Можно и на веник,

Не дай бог, пойти.

Если не изменник,

Выбор этот чти.

День грядёт сорваться.

Мне не хватит сил

Ветру подчиняться,

Древу отслужил.

Вниз паду кричаще,

Алый, словно кровь,

К братьям близлежащим

На земной покров.

Иногда я просыпаюсь

Иногда я просыпаюсь,

Скрежеща в тоске зубами

По потерянному раю.

Где-то между этажами

Безнадёжно застреваю

Между сном своим и явью.

Дух, сливаясь с тёмной ночью,

Бороздит миры другие.

Мне подбрасывает клочья,

Миражи из снов цветные.

Сторожит источник молча,

Моя жажда знать порочна.

Там он крылья распускает

Против ветра, рвёт мне жилы.

Меж лопаток оставляет

Только боль, как будто били.

Не вздохнуть от дум унылых

Полной грудью, что есть силы.

Я все чувства отключаю

От материй сна и яви,

Чтоб узнать, что там за гранью

Иллюзорных мирозданий?

Там предел существованью,

Только смерть – конец познанью.

Дух страдает от контузий,

Я в плену гормонов буйств.

Жизнь влачу в плену иллюзий,

В рамках этих лживых чувств,

Человеческих безумий,

Утюговых слабоумий.

Кривой мир

Неудобно мне жить в этом мире кривом,

Я оси его чувствую сильный наклон.

Вечно падаю в нём, очень часто ничком,

Лоб мой шрамами вдоль-поперёк испещрён.

Под углом светят солнца кривые лучи.

Освещают кто выше, а я – в их тени.

Разный рост, так как разные с детства харчи.

Греет избранных солнце поверх толкотни.

Нет дорог здесь прямых, всё кривые пути.

Карты спутаны, нет широты, долготы.

До мечты никогда по прямой не дойти,

А дойдя, понимаешь – кривые мечты.

Ну, конечно, возьмись да исправь этот мир!

Начинаешь его выправлять молодым…

Наломав дров, в итоге уйдёшь в монастырь,

Бросив мир для детей ещё больше кривым.

Я не желаю

Я не знаю всех тайн,

знаю только одну:

не закончив дела,

завернусь в тишину.

Надоели кресты,

давят ночью и днём…

Но и там, в тишине,

крест воздвигнут на холм.

Знаю, я эгоист!

Это тоже мой крест.

Ощущаю спиной

указующий перст…

Между строк белый слон

спрятан как белый шум,

дорогой бесполезный

мой белый костюм.

Сам хожу по земле,

и дырявый карман

знает лучше, чем я,

злато мира – обман.

Греет будни мои

лишь тепло близких глаз.

Их всё меньше вокруг,

обрывается связь.

Как песок утекает

мой серотонин,

Я в конце не желаю

остаться один.

Меч времени

Свет окна на полу раньше был недвижим,

Теперь вижу движение тени его.

Беспощадный к живым часовой механизм

Ускользал от меня до момента сего.

В детстве жизнь проживали за день выходной.

Свет окна замечать стал на школьной доске,

Ожидая в тоске, как звонок шебутной

Звонкой трелью поманит гулять налегке.

Был будильник злодей, что будил по утрам.

Он всё время показывал время своё,

Что куда-то терялось по этим часам,

То улиткой ползло, застывало, жульё.

Время мне не товарищ, не друг и не враг,

Сквозь меня льёт грядущее в память-архив.

Драгоценный песок пока мой не иссяк,

Меч дамоклов висит, отблеск свой затаив.

Остаётся одно – себя чем-то отвлечь,

Гедонизм притупляет твой страх бытия.

Между прошлым и будущим движется меч,

Невозможно спастись от его острия.

Пустое место

Большое пространство, внутри – ничего,

Хотя и заполнено чем-то оно,

Но наше нутро состоит из него.

Слепой случай создал наш генный узор,

И жизнь потреблять вечно нам суждено.

Инстинктами нас наградил злой отбор,

Потребностей список назначен средой,

Идти мы бессильны им наперекор.

Наш внутренний мир весь из мифов сплетён,

В них разумом массовым верим толпой.

За что б ни взялись – наш мирок окружён:

Учёбой, работой, семьёй, как у всех;

Идеями, мыслями ярких имён.

Используем в жизни чужие плоды,

Но всё принимаем как личный успех.

А если все вычесть чужие следы,

Чем занято наше пространство внутри?

Останется «Я», или залы пусты?

Где прячется «Я» среди этих вещей…

Проектор иллюзии где, чёрт возьми?!

Следы средь людей оставляем верней,

Полезное что-то собрав из плодов.

Сквозь рая врата попадаешь в музей,

Но нет в мёртвом зале незанятых мест,

Не всем суждено занять место творцов.

Всех «Я» воплощений-творений не счесть,

Стирает забвение их имена.

В анналы истории чтобы пролезть,

Трудами своими кирпичиком стань

Для новых творений на все времена.

Сансара

Я – неизвестный персонаж, но для тебя