Моя любимая сказка
Шрифт:
— Плохо, — говорит мне грустно старичок, похожий на Тургенева. — Грустно и плохо. Очень плохо. Вот, смотрите!
Он отковыривает кусочек покрытия стенки и указывает на образовавшееся отверстие. Я, даже не наклонившись, приближаю глаза и вижу: это вовсе не дыра в стене, а кровоточащая рана. Рана с жуткими гноящимися краями. Прозрачная сукровица стекает струйкой вниз, на пол.
— Что вы! — возражаю я. — Её надо просто выдавить! — и я принимаюсь стягивать края раны. Но стенка выгибается, и от этого рана становится только больше. В её глубине делаются видны какие-то окровавленные то ли сухожилия,
— Станция! — объявляет грубый прокуренный голос.
Я оборачиваюсь. Старичка нигде нет. Служитель возле входа вовсе не держит руку под козырёк — он коряво подпрыгивает, нетерпеливо ожидая, когда откроются двери.
За окном вагона станция. Кажется — «Площадь Революции». На платформе сутолока: мелькают лица, кепки, платки, очки, портфели и сумки. Служитель замер прямо посередине прохода. Сейчас, если он не отойдёт, его просто свалят.
Но нет. Когда двери открываются, он не отходит в сторону и не оказывается распластанным на полу. Вместо этого, он бросается вперёд, наружу, и исчезает в толпе. А толпа начинает вваливаться внутрь.
С замиранием сердца я смотрю на аквариумы, как по ним топчутся сотни ног в сапогах и туфлях. Вот-вот стекло не выдержит, — по нему уже побежали тонкие паутинки трещин…
Однако в тот самый момент, когда оно должно уже провалиться, снизу вырываются мощные струи водяной пены. Стекло разлетается в крупу со странным дребезжащим звуком, пассажиры падают вниз. Падают вниз и кричат.
— Я же говорил, они болеют…
Рядом со мной вновь возник тот же старичок.
— Слышишь? Слышишь, как болеют?
Я прислушиваюсь и понимаю, что звук разбивающегося стекла не прекращается. Наоборот, становится громче. Он уже не похож на стекло.
— Это же не стекло? — спрашиваю я.
— Конечно! Конечно, нет! — старичок улыбается и бьёт меня по лицу. — Как ты догадался?!
Дребезжащий звук становится невыносимо громким, и я просыпаюсь.
Звонят в дверь. Оказывается, это звонят в дверь. Качественно так, убеждённо. То есть, в полном смысле, — по-вагнеровски. Как будто кнопка залипает.
Я взглянул на мобильник: одиннадцать утра, почти половина двенадцатого. Хорошо, однако, поспал. А в дверь звонят, а в дверь звонят…
Кому и что от меня ТАК понадобилось?
Первое, что попалось под руку — невинно убиенные джинсы. После вчерашней вылазки в Коломенское их, по-моему, можно спокойно ставить в угол — прекрасно себе будут стоять. Ниже колен они из тёмно-синих сделались серо-коричневыми, а на коленях и сзади наблюдались, к тому же, какие-то подозрительные чёрные отпечатки и разводы… Ладно, и так сойдёт!
Пока я облачался, вчерашняя ночь словно навалилась на меня. Неужели всё это было со мной? Туман, огни… Ярослава…
Ярослава? Так ведь это, должно быть, она! По крайней мере, больше, вроде бы, некому.
Попрощались мы как-то странно.
Хотя было уже за полночь, свет в нашем подъезде не горел. Редкий случай. Лифт, наполовину открыв двери, стоял на первом этаже.
Когда, светя под ноги всё тем же фонариком, мы поднялись на этаж, Яра прислонилась к стенке возле своей двери и, как мне показалось, с испугом
посмотрела на меня.— Что случилось?
— Ничего… — голос её звучал неуверенно — Устала очень… Прости…
Она обняла меня. И опять, как там, у ступеней в Овраг, это было… Словно маленькая девочка обнимала меня сейчас. И ей, этой девочке, нужна моя защита или поддержка. Я ощутил, как она прижалась щекой к моей щеке и вздохнула. Резко и нервно, без облегчения.
— Не хочу… — прошелестело возле самого уха.
— Не хочешь — что?
— Уходить… Прощаться… Не хочу.
Мгновение — и она снова смотрит на меня с испугом. Нет, просто усталость. Просто она очень устала. Нервы. Столько всего сразу… Я тоже почувствовал, что добравшись до подушки — сразу же отключусь. Нам надо выспаться.
Мы просто устали…
— Просто устали… — Яра отвела взгляд.
— Тогда — до завтра?
Она снова взглянула на меня, и я поцеловал её. Поцеловал. И мне показалось, что ей этого совсем не хотелось.
— До завтра? — повторил я.
— До завтра… Наверное… — как странно она это сказала! — Наверное, до завтра… — не холодно — бесконечно грустно, словно надежды, что завтра наступит, почти нет.
Пустив горячую воду я оттирал руки под обжигающей струёй. Что это было? Кокетство? Да нет, не похоже. Она действительно устала, действительно… Может быть — она просто испугалась быстроты, с которой мы… С которой у нас… Это ведь может быть? Ещё как может! Тем более — такой день… Насыщенный, так сказать…
Мне вспомнилось, какой она была тогда, когда стояла между мной и туманом. И ещё — я не сразу понял, почему — вспомнилась одна легенда. Про англичанина, который учился в Японии стрелять из лука.
Кажется, в какой-то буддийской притче рассказывалось, что он никак не мог попасть в цель. До тех пор, пока учитель не велел ему стрелять в горах, встав на самом краю пропасти. И вот там, ужасаясь обрыву за своей спиной, тот вдруг ощутил, что он — уже не он, а всего лишь стрела. Стрела, для которой на свете существует только её цель, и ничего больше. Он выстрелил. И попал. И больше никогда не промахивался.
Так вот. Когда Ярослава одну секунду стояла, замерев, перед этой зеленоватой стеной тумана… Она не думала, не целилась… Она просто была. И сделала то единственное, что надо, что можно было сделать.
Её-то стрела попала в самое яблоко. А моя? Куда угодила моя стрела? За моей спиной нет обрыва. Надёжная стена. В меру, конечно, надёжная… Но всё равно — стена. И при этом порой я чувствую себя полнейшим дегенератом. В то время, как она, даже промахнувшись, попадает в цель… А возможно и так… Возможно то, что мне кажется её промахом, на самом деле — точнейший выстрел?
Но я её люблю. Причём — не соврал тогда, в машине, — чем дальше, чем больше её узнаю — тем сильнее влюбляюсь!
И она… Любит. И просто не хочет спешить, не хочет торопить события. Наверное… За этими мыслями я и уснул, не успев все хорошенько обдумать. За последние дни просыпаться от различных звонков стало уже традицией. Только на этот раз пробуждение приятно. Ведь это, конечно, пришла Ярослава!
В прихожей я мимоходом ужаснулся своим ботинкам. Такое впечатление, что я неделю бродил в них по болоту.