Моя (не)любимая бывшая

Скорая! Как я раньше не вспомнила!

Кстати, наверняка она была из платной клиники — больно крутая машина, государственные такими не бывают.

Может быть, она еще там? Боже, сделай так, чтобы она была там.

— Потерпи, милый! — я провожу холодными пальцами по волосам Барсега.

А потом срываюсь с места, бегу на улицу, к соседям, что есть сил.

Вижу во дворе скорую и чуть не плачу от облегчения.

Подлетаю к ней как раз в тот момент, когда врачи выходят из дома.

Складываю руки в молитвенном жесте и прошу:

— У человека анафилактический шок! Ему срочно нужна помощь, пожалуйста, спасите!

Дальше все как в тумане.

Я бегу обратно в дом, врачи с чемоданом — следом за мной.

Барсегу делают укол, потом искусственное дыхание.

Медики косятся на труп Вагана, пытаются куда-то дозвониться, но так же безуспешно, как еще недавно я. Потом снова продолжают вдыхать воздух в легкие моего любимого человека.

Я наблюдаю за тем, как его реанимируют и тихо плачу.

Молюсь про себя, прошу бога сохранить ему жизнь, ведь больше ни на что надежды нет.

И бог слышит!

Врачи обнадеживают фразой:

— Дышит сам, мы отвезем его в больницу. По пути вызовем полицию.

— Я поеду с вами! — тут же прошу.

***

Снежана

Это была жуткая ночь, полная диких событий.

Барсега забрали в больницу, а меня… Меня почти сразу забрали в полицию, где я не один час объясняла следователям, что же случилось этой ночью в особняке.

Благо, в плаще, надетом на красное белье, мне там сидеть не пришлось. Аня привезла мне джинсы и свитер, в полиции разрешили переодеться. Однако это не сделало сам процесс допроса хоть сколь-нибудь приятнее или короче.

Мне повезло… Или Барсегу повезло, тут как посмотреть.

Оказалось, что у Барсега было разрешение на оружие, из которого он стрелял. Это значилось в базе данных. А потом полицейские и вовсе убедились в том, кто именно был застрелен в том доме. Я ведь выложила им все про обвинения Вагана в нескольких изнасилованиях.

После того как они убедились, что был убит беглый заключенный, который к тому же проходит по делу об изнасиловании нескольких женщин, уже больше меня не мучили. Приняли версию о том, что это была самооборона, и что, если бы Барсег не выстрелил, Ваган убил бы меня. В доказательство моих слов сгодились бордовые синяки на моем затылке, оставленные его клешней.

Конечно, полицейские завтра явятся в больницу для разговора с Барсегом, и вся эта катавасия продолжится, а пока что от меня отстали.

Но самым жутким был даже не допрос в полиции…

Я ведь на чистом автомате положила к себе в сумку телефон Барсега.

И вот, когда я выходила из полиции, на него позвонили.

Будь это кто угодно, кроме нее, я бы не взяла трубку. Но звонила именно его мать.

Я посчитала, что ей нужно знать, что ее сын в больнице и что сегодня он находился между жизнью и смертью.

Однако она и слова не дала мне вымолвить, начала голосить в трубку:

— Ваган умер в лазарете! Его убили урки! Барсег, мальчик мой, ты один у меня остался! Горе-то какое…

Не знаю зачем, но я вступила с ней в диалог и рассказала все как было.

Что Ваган сбежал из тюрьмы. Что он чуть не отравил Барсега, угрожал оружием мне и ему. И что умер он тоже здесь, а ни в какой не тюрьме.

— Ты сейчас все врешь! — вдруг кричит она. — Ты все придумала, лгунья!

Тогда я задала ей один-единственный вопрос, который давно вертелся на языке:

— Каролина Вазгеновна, вы вообще Барсега любите? Вам хоть немножко важна его судьба?

Она не ответила мне, бросила трубку.

А через несколько минут перезвонила снова.

Говорила уже совсем другим тоном, попросила все заново рассказать. И я в очередной раз за эту бесконечную ночь повторила ей свою жуткую историю.

Каролина Вазгеновна плакала в трубку. Так надрывно и жалобно ревела, что меня бросило в дрожь. Остановил это лишь отец Барсега.

Морально истощенная, я еле передвигалась. Однако домой не поехала, вызвала такси и отправилась в клинику.

Мне удалось подкупить старшую медсестру, и меня впустили в плату Барсега, даже несмотря на глубокую ночь.

Мне просто необходимо было оказаться рядом.

Быть с ним.

Смотреть на него.

Слышать, как он дышит!

Какой же это сладчайший звук — дыхание любимого человека. Какое же это важное знание — что его жизни ничего не угрожает.

И вот я здесь, сижу в кресле у его кровати.

В палате Барсега горит ночник, и я вижу его лицо. Оно все в красных пятнах, хотя уже не такое опухшее, как раньше. Кое-где кожа покрылась красной коркой.

Мне так сильно его жаль, что хочется плакать.

А еще я никак не могу переварить все то, что случилось в особняке.

Я мысленно все еще там, в комнате с Ваганом. Я все еще в ужасе от перспектив, которых чудом удалось избежать, благодаря нечеловеческому упорству Барсега.

Как же это бесконечно страшно — быть на мушке у психа…

Чтобы хоть как-то прогнать те негативные воспоминания, лезу в телефон.

Смешные котики, забавные мемчики, шутки-прибаутки из женских пабликов. Хоть что-то из этого мне должно помочь, так?

Не помогает.

Проверяю все свои мессенджеры, в надежде, что хоть что-то отвлечет, заглядываю в почту тоже. И неожиданно нарываюсь на письмо, которое Барсег отправил мне прошлым вечером.

Сразу же открываю и обнаруживаю там крики души, чудом воплощенные в обычные человеческие слова.

Там все, что я так мечтала от него услышать. На блюдечке с голубой каемочкой.

Меня настолько берут за душу его признания, что к концу чтения я вся в мурашках. Не останавливаюсь на этом, перечитываю письмо второй раз, третий, пятый. А оно все так же трогает.