Моя. Я так решил

Мы с ним периодически общаемся, но не сказать, что часто, хотя знаем друг друга страшно подумать, сколько лет. Росли вместе, в одном дворе. И дрались без конца. А потом вместе гуляли и дрались уже с соседними дворами. Все как у всех.

Сейчас вообще раз в полгода созваниваемся, потому что некогда, потому что у меня куча работы всегда, а у Бурина — очередной роман или очередной экзистенциальный кризис. Если по-русски, запой.

Правда, он отрицает свою зависимость и жестко бьет по роже, когда я над этим ржу, и даже иногда попадает, потому что кмс по боксу просто так не пропьешь, но факт остается фактом — придурок он полный и окончательный, конечно.

Но полезный, потому что связей больше, чем у меня, причем, таких, на всех уровнях. То есть, и на легальных, и на нелегальных.

Потому и дернул я его сегодня, едва проспался после перелета.

Бурин появляется, уже когда я тарелку вареников практически приканчиваю.

Бухается напротив меня, смотрит на разукрашенную рожу, переводит взгляд на сбитые костяшки, кривится:

— Отдохнул, смотрю, душевно.

Я усмехаюсь:

— И тебе привет. Будешь чего-нибудь?

— Чего звал? — не ведется на прелюдию Бурин, сразу приступая к основному акту.

— Надо выяснить про одного человека… — делаю паузу, — женщину. Девушку.

Бурин еще больше кривит и без того кривую физиономию:

— Ты, Конь, вообще берега потерял со своим блядством. Какого хрена я буду тебе про твоих шлюх справки наводить? Сам не справляешься?

— Фильтруй, а? — миролюбиво отвечаю я, в принципе, вполне готовый к такой реакции. Бурин любит, чтоб его поупрашивали. Попрыгали возле него. Ну, мне не западло. К тому же, должок за ним, придурком. Хотя это будет последним аргументом. — У меня проблема, ты можешь помочь.

— Да какие у тебя, хипстера сраного, могут быть проблемы? — откидывается на спинку стула Бурин, выщелкивая сигарету из пачки, прикуривает, щурится на меня сквозь дым. А я ржу, до того у него сейчас рожа невыносимо ментовская. Прямо следак на допросе опасного преступника. Глеб Жеглов на выпасе, бля. — Очередная баба не повелась на твой язык и отказалась кататься на твоем самокате?

— Практически, — смиренно прогибаюсь я, — помоги данные получить, а?

— У меня нет времени, у меня работа. Я сюда пришел, только потому, что ты мне в прошлый раз немного помог…

— Вот, кстати, — разыгрываю я последнюю карту, — должок неплохо бы…

— Я тебя слушаю, вот и весь должок.

— Бур, не будь козлом.

— За козла ответишь.

— Бур. Мне надо. Очень. — Говорю с расстановкой, специально спокойно, тихо. И в глаза гляжу.

Бурин замирает. Затягивается. Выдыхает. Вздыхает.

— Давай, че там…

— Вот, — протягиваю телефон с фото Эвиты, — пробей по своим каналам.

— А у тебя, смотрю, гугл отрубили, да? Поиск по картинке не работает?

— Бур, хватит, если б я мог справиться сам, то справился бы. Я думаю… Думаю, что она — из ваших. Или ваша подопечная.

— Интересные у тебя женщины, Конь, — рассеянно отвечает Бурин, разглядывая Эвиту, — наши бабы — специфичные… Ладно, давай ее данные.

— Это все.

— Даже так? — он поднимает на меня взгляд, — а подробности будут?

— Если не будешь ржать.

— Обижаешь! Буду!

Вздыхаю со смирением.

Ладно. Уже то, что этот придурок заинтересовался, говорит о том, что поможет. И выяснит все, что возможно. Ради этого потерплю. Немного.

В принципе, не самый худший вариант…

Глава 17

— Ну что сказать, Конь? — Бурин задумчиво вертит в руках вилку, разглядывает нанизанный на нее вареник. И рожа у него при этом мерзопакостная, надменно-удивленная, словно у черепахи, разглядывающей непонятный кусок, встреченный на пути, и не понимающей, что это — картошка или какашка? — Ты умеешь впираться в дерьмо…

— По существу будет чего-нибудь? — сухо перебиваю я, понимая, что гад откровенно кайфует сейчас и этот кайф тянет изо всех сил, мелочно мстя мне за то, что вытащил его из-за ноутбука, — и жри ты уже этот вареник, заебал. Думаешь, не знаю, что вы на дежурствах пороли?

— Ну так это было давно… — морщится Бурин, тоже явно вспоминая все те гадости, что приходилось жрать в рабочее время когда-то, — и тебе-то откуда знать…

— Да потому что и мне доставалось! — кривлюсь я, — думаешь, не в курсе, как сосиски и пельмени в чайнике варили? И не мыли нихрена потом? А люди все удивлялись, почему в убойном не чай, а блевотина какая-то…

— Это вас, журналюг поганых, таким дерьмом угощали, — наставительно отвечает Бурин, все же рискуя и запихивая вареник в рот, — а нормальные люди, — продолжает он, едва прожевав, — к нам не чаи приходили гонять, а за помощью.

Я усмехаюсь, не скрывая мимикой, что конкретно думаю о такой помощи, но говорить уже не рискую. Бурин, понятное дело, глумится, характер у него такой, мерзкий, тут либо терпеть, либо дел с ним не иметь.

Я предпочитаю первый вариант.

Невольно задумываюсь, почему все мои друзья — редкостные засранцы? Как так получилось вообще? И вот что характерно, в случае реальных проблем, поддержат полностью и всем, кому надо и не надо, глотки перервут… Вот как Егерь, например. Все бросил же, примчался. И, если б не мелкий их, то я больше чем уверен, что прилетели бы все втроем: Кот, Егерь и Мася. Надо будет, кстати, позвонить, а то опять связь будут обрывать…

И Бурин, при всей его пакостности и сволочизме, не отказал ведь. Сразу фотку Эвиты куда надо скинул, даже прежде разговора. А потом заставил меня в подробностях все рассказать. Надо же поглумиться. Как говорится, сначала дело, а затем кайф.

И теперь только ждать остается, на самом деле. Потому что я больше чем уверен: те люди, которых напряг Тоха, найдут. Если есть что-то по моей неуловимой Эвите в системе МВД, они найдут. И проинформируют.

Другое дело, если нет…

Хотя… Вряд ли. Я же тоже не дурак совсем, хотя Бурин, вон, уверен в обратном. Я могу понять, где лажаю, могу проанализировать ситуацию… И тут все достаточно однозначно.

Потому остается набраться терпения и подождать.

Ну и дополнительно потерпеть, чтоб не прибить этого заносчивого сукиного сына.

— Как у тебя книга новая? Пишется? — перевожу разговор на самую приятную тему для писателя.

Бурин морщится:

— С редакторами и корректорами запарился… Нормальных не найти. А мне бы еще и спеца, который бы за мной записывал текст… А то я четырьмя пальцами тюкаю, мысли не успеваю ловить… Замедляется процесс творческий, понимаешь?

Киваю с умным видом: