Музей богов

Надо же, продавец, и правда, оказался байкером, если не врет. Дело в том, что о байкерах, как таковых, мало что знал… Вся моя информация ограничивалась американскими фильмами, краткими телерепортажами и анекдотами, большей частью совершенно неприличными.

За всеми этими размышлениями я вдруг ощутил резкий приступ голода, и только тогда вспомнил, что давно уже ничего не ел. С самого утра.

Как-то получилось так, что я и адрес кафе знал, и книжку купил, поэтому пообещал поприсутствовать. Хотя, честно говоря, сидеть в кафе с этим байкером, да еще и какими-то его вероятными приятелями совершенно не хотелось. Напрягало само название — «Черный Перламутр». Да и без встречи с Торном вполне можно было обойтись. После той презентации я не только не видел его самого, но и не общался с ним, не считал нужным. Да и забыл, если честно. Зато жутко хотелось жрать, причем с этим надо было срочно что-то делать.

* * *

Когда до «Черного Перламутра» все-таки удалось добраться, моего недавнего знакомца в упомянутом кафе еще не было. Здесь, судя по всему, любили собираться не только байкеры, но и яхтсмены, разные неформалы и прочие уверенные в себе люди. Свободное место, правда, отыскалось. Я заказал себе хорошо прожаренный стейк с картошкой, большую кружку пива и фирменный салат. Почему — фирменный? Не знаю, так писали в меню. Мясо, да и все остальное выглядело чрезвычайно аппетитно, и было вне всяческих похвал. Только вот незадача — я не смог в полной мере насладиться органолептическими достоинствами блюда. От соседних столиков расползался пряный кальянный дым с ароматами не то апельсинов и яблок, не то ананасов и дынь. Конечно, дым не сигарный и, слава богам, не сигаретный, но от этого дымом он быть не преставал, и чужеродные запахи не терял. Пока я все это обдумывал, глядя на свой стейк, появилась пара нехороших вопросов. Причем вопросов вовсе не к любителям попыхтеть кальяном. Они гости, и если в меню присутствуют кальяны, то каждый имеет право попользоваться данным предложением. Но! Вопросы у меня к владельцам кафе, что эти самые пыхтелки всем предлагают. Не кажется ли уважаемым хозяевам, что если почти за каждым столиком булькают и дымят, это плохо сказывается на восприятии вкуса пищи другими гостями? Более того, если уж решили подавать кальяны, может, стоит это делать в специально отведенных местах? А то как-то некрасиво получается. Невежливо по отношению к тем, кто пришел получить удовольствие от еды. Да и по отношению к поварам некрасиво: старались, готовили, переживали, добивались чего-то прекрасного и особенного в сочетаниях вкусов и ароматов именно еды, а не дыма.

Поглощенный такими занудными, мрачными и сварливыми думами я как-то пропустил момент появления байкера и всей его компании, — в кафе и так было довольно-таки шумно.

— Давно сидишь? Пересаживайся за наш столик, там интереснее будет. С официантом договоримся.

Я пересел.

— Не заметил, как ты пришел, — для чего-то стал оправдываться я. — Интерьеры разглядывал, давно здесь не был. Тут переделали все, не узнать даже. Кальяны завели. Это сейчас повсеместная привычка — кафе и рестораны переделывать.

— А раньше давно здесь бывал? — явно для проформы спросил байкер.

— Случалось лет пять назад. Это хорошее местечко было. Много чего с ним связано.

— Почему это — было? Оно и сейчас вполне ничего, — почему-то обиделся мужик. Или сделал вид, что обиделся. — Чем знакомое-то? Расскажешь?

— Давно, — не очень охотно начал рассказывать я, но сам того не заметил, как впал в обычную «пивную откровенность». — Так давно было дело, что страшно и подумать. Ухаживал я тогда за одной девушкой. Здесь, в Питере. В рестораны, в кино на фильмы для взрослых водил, цветочки дарил. Это место было одно из наших любимых. Была между нами вроде как взаимность. Тогда, кстати, только появились кованые розы, и делали их художники-кузнецы. Настоящие мастера своего дела. Выглядело это чудом дивным — стальные цветы! Они же вечные, не завянут, не пожелтеют, не выгорят. Розы по форме смотрелись как живые, не то, что нынешний ширпотреб, где ни листья, ни стебли не похожи… В общем, разорился я, купил для своей девушки сразу три таких стальных розы, завернул, будто настоящие, и подарил да день рождения. Пригласил ее в это кафе, тогда оно, кстати, по-другому называлось, но не суть. Думал: обрадуется, оценит. Так у нее аж всю рожу перекосило. Это, говорит, че за хрень? Эти железки, говорит, на кладбище только к ограде приваривать, и сунула куда-то подальше, чтобы не увидел никто. С тех самых пор стали наши отношения как-то понемногу портиться… да и сошли на нет… Понял я, что не моя это девушка, чужая. И слава труду, что понял вовремя. Зато воспоминания остались. Причем большей частью приятные, как ни странно. Особенно о местах, куда вместе ходили, что делали, где и как, о фильмах, которые смотрели вместе, да и вот еще о стальных розах.

— И что потом у вас было? — почему-то спросил мой новый знакомый.

— Да ничего особенного не было. Расстались. Она, кстати, какого-то байкера себе нашла. С круто навороченным мотоциклом.

— Что за байкер? — спросил он. — Какого клуба?

— Знаешь, вот честно скажу, не знаю. Не силен в клубах. Все мои представления о байкерах укладываются в один анекдот. Рассказать? Некий парень гонит по хайвэю на своем спорткаре на двухстах километрах в час. Его со свистом обгоняет байкер. Водитель авто в шоке. Километров через двадцать он видит этого мотоциклиста возле обочины, мужик машет ему руками. Парень останавливается, что на хайвэе не приветствуется. К нему сразу подбегает байкер и спрашивает: «Слышь, мужик, видел, как я тебя обогнал?» «Ну, а что?» «А баба у меня сзади была?»

— Знаешь, — без тени смеха отреагировал байкер, — это не анекдот, а вполне реальный случай из жизни. Было такое. Кстати, ничего смешного там не случилось, девушка погибла, а ее приятеля посадили потом… Ладно, хватит лирики. Ты Машу приехал вызволять? Так, спокойно. Сидим не дергаемся. Ничего ей не грозит, она в полном порядке. А тот ролик с угрозами я снимал.

— Ты?! — сам не заметил, как вскричал я. Слишком резким оказался переход на другую тему. — Зачем?!

— Да не ори ты. Люди кругом. Затем, чтобы ты все бросил и приехал сюда, и еще затем, чтобы я смог увидеться с тобой с глазу на глаз и спокойно поговорить.

— А почему так кучеряво и затейливо? Я чуть с ума не сошел. Не проще бы было…

— Не проще! — перебил байкер. — Тебя кто завербовал-то? Думаешь, ты один у этой чернокожей красотки? — продолжал свои невероятные объяснения мотоциклист. — У нее много таких, как ты, по одному на каждую дверь. Все вы — одноразовый расходный материал.

— Но она говорила, что…

— …Говорила, что с закрытием линии реальности тебя отбросит назад, в наше время, да? Веско так, доказательно. Да? Разные картинки тебе показывала со спецэффектами, так? В гости к себе водила? Как тебе там? Понравилось?

Он угадывал столь точно, что я лишь молча кивал, а что тут можно было сказать? Спросить только о разном, но вопросы у меня еще не сформировались, наоборот, — толпились такой сумбурной кучей, что четко ничего сформулировать не получалось. Так, хаотические возмущения вперемешку с нецензурными восклицаниями.

— Это она всем так говорит, — кивнул байкер в ответ на мою негласную реплику. — Ничего странного, иначе не согласитесь, а формальное согласие обязательно.

— Но она так убедительно…

— Ха. Убедительно, да. Это она умеет — говорить убедительно. И качественно обработать, чтобы ты согласился. На самом деле с исчезновением линии реальности ты тоже исчезнешь, как уже часть той реальности. Неужели непонятно?

— Подозрение было, но она обещала. Причем я даже не усомнился…

— Надо же было в этом деле с чего-то начинать и как-то тебя убедить. А мне было надо, чтобы ты все бросил, обо всем на свете позабыл и кинулся освобождать свою подружку. В качестве подсказки мы поставили знакомый тебе тазик и использовали майку с той самой записью. Ты знаешь, о чем говорю. Сработало, как и предполагали.

— Мы?

— Я с Марией. Естественно, мы обо всем договорились. Я снимал, она позировала. Предварительно организовали кровавую инсталляцию в номере гостиницы. Самое трудное было раздобыть несколько литров крови на мясокомбинате, но и с этим справились. Тяжело стало нынче, с самыми необходимыми вещами проблемы. Вот сейчас я вынужден изображать мотоциклиста, а вообще… вообще-то я Танатос, как иногда меня называют. Слышал о таком?

От неожиданности я икнул.

— Значит, слышал, — утвердительно отметил байкер, двигая в мою сторону бокал джина. — Танатос, Аид, Нергал, Плутон, Грох, Сет… меня по всякому называли в разных местах и в разные времена. Вот я он и есть. Каких только глупостей не рассказывали обо мне. Объявляли Богом Смерти и Богом Зла. Потом что-то даже в виде сказаний и мифов записали. Большая часть всех этих легенд — полная чушь. Думаешь, псих, шизик с поехавшей крышей? Башкой стукнулся, когда с мотоцикла упал? Просто посмотри кругом, внимательно так посмотри. Приглядись, кто тут с нами сидит, — и мой собеседник слегка двинул ладонью, показывая на прочих посетителей. — Сегодня у нас день мотоциклиста. А также день велосипедиста, день всадника да и вообще… Думаешь, они кто? Просто свободные люди, мастера дорог? Внимательно приглядись: сейчас я тебе глаза приоткрыл, и уже можно.

И я пригляделся… Бар, оказывается, изменился до неузнаваемости. Нет, интерьер остался примерно прежним. Но если недавно это было приличное безопасное заведение, где всегда хорошо поесть, слегка выпить, спокойно поговорить о делах, то теперь произошла разительная перемена. День за окнами сменился непроглядной тьмой. Столики, еще недавно такие яркие и освещенные, теперь казались темными и тусклыми, кальяны обратились в какие-то инфернальные приспособления, а лица посетителей помертвели. Сквозь зыбкую плоть выступали кости, а кое-кто выглядел скелетом. Проходы между столиками утонули во мраке, звуки стихли, пропал даже намек на движение воздуха. А еще запахи. Они тоже исчезли. Полностью.