Мужской стриптиз

– Все в шоколаде… – вслух задумался Сергей. – Все как-то слишком в шоколаде…

Николай не появлялся. От скуки Сергей выглянул в коридор. И почти сразу услышал за спиной:

– Ого, ты тоже здесь?

Сергей обернулся. Из соседнего кабинета с папочкой вынырнул… Стас. Тот самый Стасик, с которым они чередовались на дверях в парикмахерском салоне! Только Стасик нынешний весьма отличался от того, каким был пару лет назад. Идеально зализан, выкрашен, как пшеничный колос, затянут в дорогой костюм, на ногах – остроносые туфли.

– Вот так встреча! Я слышал, ты нашему шефу здорово понравился.

– Что ты имеешь в виду? – насторожился Сергей.

– Ничего не имею. – Бывший коллега мигом пошел на попятный. – Сюда просто так никого с улицы не берут.

– А кто здесь всем заправляет?

Милая мордочка Стаса на секунду окаменела.

– Ты дурака включаешь, или как?

– Никого я не включаю! – отчеканил Кушко. – Просто странно как-то, уж больно красиво.

– Слышь, давай-ка отойдем. – На мгновение в собеседнике проснулся прежний Стасик. Он быстро глянул по коридору в обе стороны, поманил приятеля в нишу за рощицей фикусов. – Ты что, не врубаешься, куда попал? Ты договор подписал?

– Пока нет.

– Тебе Николай что сказал?

– Ну… Сказал, что я подхожу. Что надо утрясти несколько вопросов.

– Это плохо, – искренне огорчился Стас. – Просто так ты отсюда не выйдешь…

– То есть как, не выйду? – задохнулся Сергей. – Здесь что, тюрьма?

– Не тюрьма. Но просто так не отделаешься. Если бумаги подпишешь – уже не выпустят. Где хочешь найдут. Один такой пытался сбежать…

– Черт! Черт! Стас, ты можешь сказать прямо, что это за контора?

– Да ничего особенного, – поморщился бывший стриптизер. – Лом прибалтам продают, квоты скупают, продюсируют всякие группы… тут концерн, разная деятельность, денег тьма. Просто… ты не наш, вник? Или ты… того?

– Чего «того»?

– О, бог мой… – Стасик кокетливо покрутил корпусом. – Ты, Кушко, как был твердолобым, так им и остался. Шеф падает на один типаж, усек? Чтобы жопка торчала, чтобы рот красивый, причесон чтобы одинаковый, полубоксик… Чего ты рожу кривишь?

– Теперь ясно… Бли-ин, какой же я осел!

– Осел ты порядочный! – Стас выглянул в коридор, шустро поводил головой. – Мне твое фото показали ребята, я вначале не поверил. Не поверил, что тебя в администраторы возьмут. Но он… – Стас указал куда-то вверх, перешел на быстрый шепот. – Если он на кого запал, не выпустит.

– Что же мне делать? Бли-ин, и паспорт у них!

– Ты вот что… – Стас покусал ногти. – Ты скажи, что гриву стричь не будешь. Тогда вышвырнут, тут лохматых не держат… Ой, Коля идет, я смываюсь. Давай, удачи тебе!

Сергей еле успел забежать в кабинет, уселся как на иголках.

– Вот и вот, образцы договора, – медово растекся Николай. – Теперь так. У нас существует определенный порядок. Первое – на работу всегда в костюме, можно без галстука, но в белой сорочке. Второе – короткая аккуратная стрижка. Третье – никаких резких одеколонов…

– С волосами не выйдет, – перебил Сергей.

– Как не выйдет? Что именно – не выйдет? – Рука с бумагами повисла в воздухе. Сергей заметил, что со стороны работодателя договор уже подписан и скреплен печатью.

– Я так не могу. Дайте мне время подумать.

– Подумать? – округлил глаза кадровик. – Вам предлагают пять. Тысяч. Долларов! Где вы еще заработаете столько?

– Не могу стричь волосы, – уперся Сергей. – Это мое призвание, моя визитная карточка, если хотите. Мне их снова несколько лет придется растить. А если я у вас не приживусь, если банально не справлюсь?! Нет, нет, я тогда потеряю возможность вернуться к прежней работе. Для меня моя прическа – это все!

И сразу вскочил, отстраняясь от протянутого «Паркера».

– Вы все же подумайте, – залепетал Николай. – Это не такая серьезная жертва. Корпоративная культура всегда означает компромисс…

– Нет, спасибо. Как мне забрать паспорт?

– Одну секунду, мне надо позвонить, – сменил тон Николай. Схватил телефон, выбежал за дверь.

«В окно выпрыгну, если что, – пронеслось в Сереги-ной голове. – Забор – фигня, в армии пострашнее перелезал. Хрен с ним, с паспортом, новый сделаю… Не начнут же по мне стрелять!»

– Можете идти. – Николай вернулся подчеркнуто-вежливый, холодный. Очевидно, уже связался с кем-то наверху, получил новые инструкции. – Смотрите, не пожалейте…

В вестибюле Сергей промчался мимо белобрысого клона, выхватил из рук вахтера документ. Другой клон в испуге посторонился на лужайке. Пришлось немного поплутать среди новостроя, запрыгнул в первый попавшийся автобус. Всю дорогу не покидало ощущение, что измазался в грязи, дома дважды вымыл руки…

Но плохое быстро забывается, так устроен человек. На следующей неделе вернулся Дилан. Вместе посмеялись над приключениями в «белом доме». Снова закружили выступления, потом ненадолго прилетела мама, обнимались, разгружали варенье, гуляли по Москве…

Проводил маму в аэропорт, вернулся в остывший холостяцкий дом, позвонил отцу, что все в порядке, усадил в самолет, погрыз бублик с маминым вареньем…

В дверь позвонили.

– Гражданин Кушко? – Глаза мужчины в синем плаще походили на рыболовные крючки. Сергей не мог ошибиться, однажды он уже встречал близко такие глаза. Когда на Севере один отдувался за воровскую мафию.

Человек приоткрыл алую корочку. Сергей успел прочесть фамилию – Соломатин.

– Да, это я Кушко. Ну, проходите, чего ж на лестнице стоять? А что случилось?

– Я к вам два дня дозвониться не могу. Вы здесь не ночуете?

– Ко мне мать приезжала, в гостинице с ней жил. А что такое? С хозяином квартиры что-то?

Следующая мысль была – что-то дома. С отцом, хотя недавно говорили. Не дай бог. Просто больше ничего криминального за собой не чуял.

Гость с порога осмотрелся, бросил взгляд на вешалку, на полку для обуви. На кухне задержался, потрогал на холодильнике следы помады.

– Знакомая телефон написала… – Сергей попробовал вызвать ответную улыбку. – Ручки с бумагой не было, вот так и получилось…