My December

— Потому что я — плохой человек, Гермиона. А плохие люди причиняют боль таким милым девочкам, как ты, — серьезно, без прежней насмешки. Говорит чистую правду, словно освобождаясь от чего-то.

Ледяная стена вмиг вырастает между ними. Она почти заставляет отдернуть пальцы девушки от его тела.

Черт.

Черт бы все это побрал.

— Зачем же? Это доставляет вам радость? — спрашивает испуганно, зажмурив глава.

И девушка вновь понимает, что за человек перед ней стоит. Не сопливый мальчик из книги, а жестокий и холодный аристократ — Драко Малфой. И не будет с ним тех прекрасных дней, где влюбленная парочка гуляет по улице, взявшись за руку.

Разорвать бы те страницы, где так красиво лгут о любви.

Книги врут.

Люди врут.

— Это наша сущность, — отвечает парень, опустив взгляд.

На секунду его челюсть сжимается, а на лице проскальзывает гримаса боли.

Всего мгновение, но этого достаточно, чтобы увидела Гермиона.

— И вы не хотите ее менять? — снова такой глупый, нелепый вопрос срывается с ее губ.

Малфой смеется, качая головой, в который раз удивившись чистоте и наивности гриффиндорки.

Маленькая глупенькая девочка.

— Мы не можем это изменить, дурочка.

Сердце замерло, а по коже пробежали тысячи мурашек.

Неужели он действительно такой? Неужели Драко нравится быть таким? И он ни разу в жизни не хотел измениться, научиться открывать душу другим людям?

Если это правда, то девушка ничего не значит для Малфоя — просто очередная игрушка, не более.

Но ведь она полюбила его таким. Эти холодные глаза цвета грозовых туч, идеальную осанку, надменный взгляд, язвы и самовлюбленность. Это был он, он настоящий. Тот Драко, которого Гермиона так любила и ненавидела.

Драко, причинивший ей боль. Драко, открывший ей новый мир.

И хотя бы за это она могла сказать ему “спасибо”. Просто потому, что в ее сердце появилось это ощущение — любовь, тяга к чему-то новому.

Он делал это и сам не понимал. Сам не понимал, что меняется так же благодаря ей.

Да и она не знала, что делает его другим.

— И не надо, — тонким голоском отзывается она.

Проводит от виска до подбородка. Нежно, едва касаясь горячей кожи.

Он вздрагивает, не отрывая пристального взгляда от Грейнджер. Слизеринец смотрит на нее, не в силах перевести взор, не в силах отпустить хотя бы на мгновение.

Какая же она красивая. В этой помятой одежде, с этими растрепанными волосами. С тяжелым дыханием, насупившимися бровями. Тоненькими ручками, что держали его воротник.

Красивая.

— Неужели ты смирилась с тем, кем я являюсь на самом деле? — голос сиплый, тихий, словно принадлежавший старику.

Закрывает глаза, будто следующее выражение причиняет ей боль:

— А ты разве не видишь?

— Теперь — вижу.

Ее взгляд, непривычно теплый, такой будоражащий, отзывается жаром, разлившимся по всему телу, сопровождается тысячами иголок.

— А ты не хочешь? Измениться ради меня? — шепчет Гермиона, чувствуя, как на ресницах скапливается влага.

Тяжелый вопрос для нее, слишком. Бьющим в грудь, хотя она и сама задала его.

Ответ. Она боялась ответа.

— Я не могу измениться, Грейнджер. Ни ради тебя, ни ради кого-то другого.

Распахивает ресницы, вновь смотря в его серое море.

И легко улыбается. Вдруг, неожиданно для себя. Будто какая-то странная мысль посетила ее.

— Тогда, похоже, ты не идеален, — смешок, такой неуместный сейчас, такой ненужный.

Идеален.

Даже сейчас он идеален для нее.

— Ты считала меня таковым? — хмурит брови, усмехаясь.

Вот чертовка.

— Разве я сказала это? — смеется девушка искреннее, в который раз убедившись, что больше всего на свете Драко Малфоя любит лишь Драко Малфой.

— Мне так показалось.

Прохладный голос выбивает ее из омута собственных мыслей, возвращая в гостиную: темную, мрачную. Где стояли только двое, держась друг за друг друга, словно за последнюю ниточку, спасавшую их жизни.

— Ты неправ.

Хмурится.

Неправ?

Ох, Грейнджер…

— Я всегда прав, — приподнимает брови, вызывающе смотря на Гермиону.

Только она могла сказать ему такие слова. Прямо, не боясь, что он сделает ей что-то.

— Сомневаюсь. Не стоит быть таким самоуверенным — это губит людей.

— Это и так меня погубило, — шепотом, который сливается с шумом дождя, тарабанящим за окном.

Фраза, которая не принадлежала ему. Тихий отголосок чего-то.

Чего-то, но не его мыслей.

Потому что он больше не может держаться, смотря на ее губы. На выступающие ключицы, и вздымающуюся грудь.

Губы находят тоненькую шею, прикасаются к ней осторожно, нежно. Проводит языком по прохладной коже, словно пробуя на вкус.

Кофе. Невероятный запах кофе.

Гермиона кладет руку ему на плечо, вцепившись в него ногтями. Судорожно вдыхает воздух, закрыв глаза от удовольствия.

— Драко… Что ты делаешь?

Как будто не понимает. Будто бы в первый раз разряды электрического тока проходят сквозь их тела, объедения чем-то единым, целым.

— То, чего хочется нам обоим. Ты ведь хочешь этого?

Она еле открывает глаза, закусив губу. Держится, чтобы стон не вырвался из уст.

— И не смей лгать, — не отрываясь от ее плоти, проводя рукой по талии, все ниже и ниже — к бедрам.

— Чего — этого? — сипло спрашивает.

И в следующую секунду уже резко выдыхает, как только пальцы касаются поясницы. Холодные, оставляющие миллионы мурашек.

— Этого, — закусывает кожу, проявляя багровые пятна.

Заставляет девушку протяжно стонать, пытаясь сдержать эмоции.

Невероятно.

Она была невероятно привлекательной.

Гермиона извивалась под Малфоем, словно змея, приспосабливаясь к новым действиям со стороны парня.

И вновь охуительно приятно находиться так близко к ней, позволяя себе то, чего Гермиона не разрешала другим.

Целуя ее, вжимая в стену, оставляя засосы на бледной коже. Заставляя девушку вскрикивать, растворяясь в ощущениях, прижимаясь плотнее к аристократу.

И это чувство, будто бы нет ничего прекраснее, чем стоять здесь — рядом с Грейнджер. Нет ничего прекраснее, чем солоноватый вкус ее кожи, ее красных губ, запаха шоколада. Такого родного, приторного.