Мысли

Он весь – театр, прямо на улицах – представления и иностранная речь.

И вслушиваешься в нее, ничего не понимая,

Но наслаждаясь этой диковинной для нас сказкой.Они приедут, и что-то новое, яркое, легкое наполнит наши души, и ночи станут светлее дней.

А потом все закончится. Они соберутся и уедут – резко, разом,

Забрав все с собой, оставив нам лишь пустоту заброшенных набережных,

Мусор и обрывки афиш, и наши собственные мысли, обрекающие нас на бесконечный поиск этих незабываемых ощущений в бесполезном переплетении никуда не ведущих улиц, в череде дней нашей обыденной жизни.

Но тебе будет казаться, что уже невозможно жить по-прежнему.

И ты будешь ждать следующего спектакля,

Следующего.

Настоящее искусство

В твоей жизни,Настоящее.

Замешательство

Мое сознание в замешательстве,

Оно бродит в полутьме

По длинным запутанным коридорам моей души,

Точно не осознавая, зачем,

Что-то или кого-то ища,

Но не понимая, что или кого.

Ничего не зная, без какой-то системы

Ходит из стороны в сторону,

Ждет,

Топчется у прикрытых дверей и прислушивается к тишине за ними, не решаясь открыть ни одну из них.

Странно чувствовать себя гостем в своей же собственной душе.

Я в замешательстве,

И я не знаю, куда ведут эти многочисленные коридоры,

И я боюсь заходить еще дальше.

Я на перепутье,

И не знаю, что и как делать,

Куда мне идти.

Я ничего не знаю здесь.

Я должен открыть какую-то из этих дверей, выбрать путь,

Но не могу,

Все еще чего-то или кого-то жду,

Словно сейчас одна из дверей сама откроется, и кто-то выйдет мне навстречу,

Кто-то, кто окажется хозяином здесь,

Кто-то, кто примет меня, незваного гостя,

Прервет мое ожидание

Своим появлением, оправдает егоИ объяснит мне.

Странно чувствовать себя гостем в своей же собственной душе,

Но именно таковым и оказалось мое сознание здесь – не больше, чем гость.Ничто, чужое – ничего не значит его несмелый голос.

Я в замешательстве и, кажется, окончательно запутался,

Но ведь я – не оно, мы с ним – не одно и то же,

И я здесь – дома.

Это мой дом, настоящий, и у меня нет и не будет другого,

И это именно у меня оно в гостях,

И это я, а не кто-то еще должен проявить здесь гостеприимство и принять его,

Открыть ему все двери и пригласить войти,

Включить свет, разжечь камин и поставить чай.

Только я могу сделать все это, ведь больше некому -

Это мой дом, моя душа, оно же здесь – просто гость.

Но оно – мой гость, и я должен быть терпеливым к нему и его бедам,

Выслушать и принять их, словно свои,

Помочь ему,

Успокоить его,

Позволить ему найти в этом доме уют, защиту, отдых, покойИ силы двигаться дальше.

Быть кем-то

Проще быть кем-то,

Чем стать самим собой.

И, похоже, это еще и модно в этом мире.

Что сказать здесь еще?

Наверное, только то, что никем другим кроме себя самого в действительности быть невозможно.

И сколько ни старайся – никогда не станешь никем другим.

Чужая жизнь – огромная неловкость, она будет с шумом выпадать, выскальзывать из твоих рук в самый неподходящий момент,

каждый раз разбиваясь на сотни осколков.

Но даже если у тебя получится ее удерживать, хоть сколько– то,

Зрячие все равно будут видеть обман, а ты, даже закрыв все зеркала, будешь его чувствовать.

Твое сердце не перестанет шептать, говорить, кричать тебе о нем, никогда.Но даже если оно на мгновение замолчит, и в этой тишине ты будешь слышать упрек.

Конечно, это сделало бы все таким простым – прямо сейчас, в одно мгновение стать кем-то,

Кем угодно, кем только тебе захочется, избежать этой мучительной неопределенности и несовершенства твоего настоящего.

Но единственный шанс для человека сбыться,

Это – взять на себя смелость,

Взять на себя огромный труд,

Согласиться на него,

На долгий и сложный путь

Длиною в целую жизнь.

Принять его как свою судьбу,

И попытаться пройти – шаг за шагом.

Человек может сбыться только на этом путиИли не сбыться вовсе.

Страх

Чувство страха

Опять настигает нас, словно холодный ночной ветер где-то посередине этой пустыни жизни.

Впрочем, середина – слишком точное определение,

Мы же и знать не знаем, где находимся.

Надеемся, надеялись,

Но надежда – это огонь,

А страх – ветер,

И сколько ни пытаешься

Поверить в то, что все будет хорошо,

Эта мысль вспыхивает и сразу гаснет на ветру,

Словно спичкаВ дрожащих от холода руках.

Откуда этот ветер?

Откуда?

Но стоит ли удивляться ему?

В этой жизни мы открыты всем ветрам,

Особенно если отправились в путь.

А разве мы могли не отправиться?Разве жизнь сама – это не путь?

И надо успокоиться,

Надо отдышаться,

Надо еще раз осторожно

Попробовать поверить в эту мысль,

Доверить ее своему дрожащему от холода сознанию,

Зажечь ее, укрыв,

Спрятав от всего, что есть вовне,

От этого ветра и страха.

И что бы пугающего ни писали в этих газетах,

Что бы ни случилось – ворохом сгорает вчерашний день

В этом постепенно разгорающемся огне,

Под моей защитой обретающем плоть.

Он согревает меня постепенно.

Он становится еще одной звездою посреди этой пустыни,

Еще одной – и я замечаю, как много их вокруг, сверху – везде,

Звезд, огромных, разгорающихся все ярче и ярче, разгоняющих тьму.