Мысли

И невозможно не вернуться назад -

Опять подняться на свой этаж, во тьме, на ощупь, открыть дверь,

Вернуть все на свои места,

Произнести ответ.

И ты почти уверен, что безошибочно,

Почти уверен,И больше всего на свете ты хочешь быть уверенным абсолютно.

И когда этого «почти» не останется,

Тогда не будет больше вопросов,

Не будет уже ненужного выбора,

Будет только жизнь -

Твоя жизнь.Настоящая.

Несообщающиеся сосуды

Мне кажется, в каждом человеке больше жизни, чем должно быть,

Больше крови, чем должно быть.

Бегущая по замкнутому кругу, стесненная нами она ищет путь на свободу,

Каждое мгновение ищет его.

Она пытается вырваться из этого плена.

С ней тяжело,

Безумно тяжело сдержать ее силу и напор.

В каждом человеке больше жизни, чем должно быть.

Странная задача – сдерживать в себе свою же жизнь -

Чертова переполненная чаша.

Зачем ее налили до краев?Зачем?

И ты учишься с детства -

Несообщающиеся сосуды – эти два мира,

Твой и тот, что вне тебя,

И это – главная наука здесь.

Но что будет, если не удастся сдержать?Если все-таки не удастся?

Встреча

Не говори ни слова – не надо,

О главном – не надо.

Все слова давно прокляты

За свое двуличие, за свою бесчестность.

Задолго до нас, задолго.

Слова предают, всегда -

и того, кто говорит, и того, кто им верит.

Не надо слов.

Все что угодно вместо них – кофе, вино,

Только молча.

Я вижу твое смятение

От этой жизни и этого мира,

Я чувствую твою радость, которой ты сам удивлен,

И которую ни за что не покажешь мне,

Не покажешь никому, ибо и сам не уверен в ней,В ее уместности здесь.

Мы помолчим, разойдемся

И никогда не увидимся вновь.

Но, Господи, какое счастье

Встретить в этом миреЧеловека.

Наше счастье

Какое хрупкое грустное счастье

Опять с нами

Через все эти годы,

Что ничего не значат для него.

Эти годы, словно вата или старая газетная бумага,

И мы освобождаем от их защиты, извлекаем на свет это блестящее,

Яркое, бесконечно хрупкое и бесценное счастье,Предвещающее праздник.

Снова в наших руках,

Снова в наших мыслях,

Снова в нашем сердце,

В нашей крови, в нашей душе,Снова.

Но ведь праздника нет, никакого праздника нет,

Обычная жизнь,

День за днем.

Обычная жизнь.

Какой смысл сейчас в нем – в этом счастье?

Какой?

Снова прятать его среди прожитых лет,

Закутывать в них – словно в вату и газетную бумагу.

Снова убирать куда-то очень глубоко и

Бесконечно далеко,

Надеясь, что когда-нибудь будет праздник,

Когда-нибудь будет -Веришь ли ты в это?

Но какое хрупкое и грустное счастье

В этот обычный вечер,

В этой обычной человеческой жизни,

Ничем не примечательной, доставшейся нам -

Какое хрупкое грустное человеческое счастье.

Ничто не значат все эти годы – ничто,

Лишь газетная бумага – выцветшая, с давно уже лишившимися своего смысла неразборчивыми словами и именами на ней.

Лишь вата, в которой мы прячем

и укутываем наше человеческое,

Огромное,

Хрупкое, грустное, настоящее счастье,Стоящее того, чтобы жить.

Белое

Все как всегда,

И опять чистый лист передо мной.

Слепит глаза от его белизны,

Но заглянуть в свою душу страшно.

Она-то уже никогда не будет чистой,

И никогда не начать сначала,

Только продолжение чего-то долгого,

Вечное продолжение, но никуда не убежать от него.

И нечего искать в путаных узорах этих обоев,

Отводить взгляд в сторону от неизбежного.

Ныряю словно в темную воду.

Все как всегда.

Но вода неожиданно теплая,

Вода мягкая,

Вода ласкает мои мысли

И, нежно касаясь их, дает им новую жизнь.

И кажется – опять лето среди зимы.

И кажется – лунный свет разбавляет ее своей прохладой, льется еще и еще, чтобы не было горячо.

И не хочется выходить наружу,

Не хочется выбираться из этого тепла

В обычную жизнь, к хитросплетению ее путей,

К зимнему утру, к холоду белого нетронутого снега,

На который предстоит ступить уже через пару часов,

Чтобы шагнуть в новый день,

Чтобы начать его заново,

С нуля,

Все как всегда.

Сентябрь

Крупица дней зажата в ладони,

Крупица этих холодных сентябрьских дней -

Словно она важна, словно что-то значит.

Но что она значит? Зачем я сжимаю ее?

Почему боюсь обронить даже одну из этих крупинок?

Что делать с ними, с этими днями?

Сентябрь,

Все равно уже поздно сеять, и вряд ли еще хоть что-то пожнешь.

Просто разжать ладонь, просто выбросить их на ветер, просто пережить эти дни и еще чуть дальше увязнуть в холоде осени.

Но возможно ли сохранить их?

Как сохранить их? До тепла? До весны?

Ведь она будет?

И раз ничего сейчас не получить из них, можно ли их спасти?

Чтобы не потерять, чтобы что-то взошло из них весной?Чтобы они принесли свои плоды?

Что сделать с ними, как сохранить эти холодные дни?

Что я сейчас могу?

Разве что только открыть им свое сердце,