Наследник Буйного

Губы поджимаю. От обиды внутри всё ноет. Я ведь ничего не просила.

– Злат, прости...
– Лёша тут же ко мне кидается. Пытается к себе прижать, но я выворачиваюсь. От запаха алкоголя ужин наружу проситься начинает.

– Я не понимаю зачем. Ты говорил, что у тебя всё хорошо. Ты... даже словом не заикнулся, связался с этими...

– Прости, Злат... Но теперь им нужно вернуть деньги. Они меня на процент поставили. Ужасный процент.

Внутри всё сжимается.

– Я подумал, что мы могли бы...

– Что?

– Те украшения, что ты хранишь от него... Мы бы могли их пока заложить. Они дорогие и...

Внутри всё протестует. Я тут же на несколько шагов от Лёши отхожу. Украшения, что у меня от Эмира остались. Моя память. То, что я бережно храню и даже не надеваю.

– Я... не... Возможно, я что-то придумаю с картинами, но я... Нет. Я не могу...
– Обнимаю себя сильнее за плечи. На глазах слёзы выступают. Он не имеет права просить. Не имеет.

Отхожу дальше и дальше. Но следующие слова мужа заставляют меня застыть на месте.

– Они знают, что ты с ним была. Знают, что он тебя ценил. Ты сама знаешь, что будет дальше. Нам нужно выплатить долг, иначе я не смогу тебя защитить...?

Глава 4.

Буйный

***

– Эмир, не гони, — тормозит меня Марат. – Обдумать всё надо. Ты не можешь просто из мёртвых воскреснуть. Заявишься и заберёшь?

– Именно так. Воссоединение, блядь, семьи устрою.

– По порядку давай. Ты щас пацана дёрнешь. Куда отвезёшь? Малому стресс устроишь?

– Еблан этот не будет моего сына воспитывать, – рычу.

Сына, блядь. У меня сын есть. Златка моего ребёнка родила. Это мозги взрывает. Нахуй разъедает всё. Ни о чём думать не могу. В руках фото сжимаю. Внутри всё кипит. Требует рвануть. Просто малого забрать вместе с куклой. От мысли, что какой-то лох к моему ребёнку подойдёт, крыть начинает. Пальцы сводит желанием пушку схватить. Пойти и вальнуть того ублюдка, который в доках отцом числится. Это желание жгло ещё с момента, как я узнал, что кукла замуж выскочила. Сарановой, сука, стала. Тогда сдержался кое-как. А теперь дельный повод появился. По нему тоже тосковать три дня будешь, кукла?

Наставления Марата не слушаю. Друг хер меня поймёт. Он из тех, у кого всё по плану. Чётко. Никаких лишних движений. Всегда таким был. Идеальная, сука, выдержка. Моим стоп-краном подрабатывал, когда меня заносило.

В молодости совсем хреново было. Не зря меня Буйным прозвали. Быстро срывало. На злости ехал. Себе место в жизни выбивал. Но со временем угомонился. Шаткий баланс нашёл. Чтобы мозги вовремя врубать. Когда понял, что шестёркой не буду, свою банду собирать начал. Там одной силой решать было нельзя. Думал, попустило. А девчонку эту встретил и к чертям крыша улетела. Газ в пол вдавил, а тормоза слетели. Вот и сейчас. Гоню к кукле своей. Когда на контроле по правилам тормозят, думаю, что к хуям всех задавлю. Но эти умнее Мармута. Жить хотят. Быстро меня пропускают, в обход всем правилам.

Навигатор показывает, что ехать семь часов. Я за четыре долетаю. На одном, сука, желании. Увидеть вживую. Сына своего. Златку. В глаза её блядские посмотреть, за многое спросить. Похуй мне, что она лепетать будет. То, что я для всех в ящик сыграл, это херня. У неё Марат под боком был. Которому она докладывать должна была. А не втихаря решать. Сына моего прятать. Сейчас решать я буду. Заберу, а дальше разбирать буду. Для куклы комнату подальше выберу. Чтобы ора её не слышать.

Нервы поджигает. Скручивает. В глотку будто кислоту заливает. Не отпускает. Ни на секунду спокойнее не становится. Только накручивает сильнее. Рвёт на части. Пар на ринге выпускал совсем недавно, а словно гнев дохрена лет в себе хранил. И теперь это на кого-то спустить надо. А становится сильнее, когда Марат присылает файл. Новую инфу по тому, куда кукла вляпалась.

Шины визжат. Резко руль выворачиваю. Маршрут меняю мгновенно. А вот и смертник нарисовался. Вместо груши будет.

В офис врываюсь. Отодвигаю визжащую секретаршу. Сношу дверь в кабинет.

Сука успевает только дёрнуться, а уже на мушке. И вся борзота слетает с его лица, когда меня рассматривает. Узнал. Отлично.

– Ты же… - Ссыкло словами давится. Лепечет. Авторитет местный? Хуйня слабая. И знает, почему я заявился. По глазам вижу. Осознаёт, какой пиздец себе организовал. – Ты же умер, — таращиться начинает. – А я с того света, — дверь захлопываю. Чтобы нам не мешали. – С посланием для тебя, сука.

Мгновенно рядом оказываюсь. Рукояткой по башке заряжаю. Впечатываю лицом в стол. Зафар даже среагировать не успевает. Хрипит. Горло сдавливаю, едва трепыхаться начинает. Дулом на затылок давлю. Тварь мгновенно замирает. Зря. Хрен я стрелять буду. Такое себе успокоительное. Я голыми руками его в гроб отправлю.

– Что ты там хотел? – Новый удар о стол. – Как хотел долг с Саранова требовать? Ну?!

– Дак не твоя же тёлка…

Смертника поднимаю. Лбом луплю в лицо. Визжит как тёлка. Падает в кресло, кровью умывается.

– Понял-понял! – Пыхтит. – Всё, твоя. Я же это… Запугивал, да? Как обычно. Чисто… Не трогаю ею. Уговор?

Скалюсь. Головой качаю. Нет, тварь, ты так просто не соскочишь. Я таких ебланов знаю. Запугивание у них по-другому идёт. И принципов ноль. Собирались Злату втягивать. Мою Злату. Когда достаточно людей знали, что в прошлом она рядом со мной тёрлась. Похуй – сдох или нет. Есть люди, к которым лезть априори нельзя. Ни по какому, сука, поводу.

На край стола присаживаюсь. Пистолетом покачиваю.

– Ты как, Зафар, жить хочешь? – Обманчиво ровно спрашиваю. – Или на кладбище прокатаемся?

– Я попутал, согласен. Виноват, — лепечет истерично. – Компенсирую. Легко. Всё сделаю.

– Долг Саранова больше не твой, — чеканю.

– Понял, да, конечно, — суетится. Кровь из расквашенного носа стирает. – Прощу. Вопросов нет.

– Не, — тяну с ухмылкой. – Не простишь. Но на меня перепишешь. Мне возвращать теперь будут.

– Но… А…

– Вопросы?
– На курок легко надавливаю, играючи.

Зафар кивает болванчиком. Реально жить хочет. Быстро на всё соглашается. А я тёмное удовольствие внутри ловлю. Вот теперь и посмотрим, что там за лох этот Лёха Саранов. И насколько он жизнь ценит.

Лох знатный этот Саранов. Затягиваюсь сигаретным дымом. Бумаги листаю. Чем больше узнаю, тем больше на ржач тянет. И чем этот лошара думал, когда это всё подписывал? Листаю ещё и понимаю - на Златку брал бабло. На мою Злату. Впечатлить хотел. Здание для неё присматривал, чтобы ей личную студию открыть. Заебись подгон, хотел впечатление произвести, а на деле чуть не подложил её под десяток ублюдков.