Наследник для друга отца

– Да уж… - вздыхаю. Ничего не поменялось.
– Давай купим вату и поедем домой…

Тянусь к губам Ильи за поцелуем. Он машинально чмокает.

– У меня сегодня ещё большая погрузка в транспортной компании…

– Тогда вата отменяется, - говорю решительно и оглядываюсь по сторонам.
– Пошли, нам туда, - киваю на переход и тяну мужа за руку.
– Давай же…

– Стой, стой, - тормозит Илья.
– Подземные переходы - однозначно нет. Говори, куда хочешь, мы решим, как добраться.

– Я хочу с тобой в гостиницу, - сверкаю глазами и облизываю губы.

– Тебе нельзя, - строго напоминает муж.

– Но тебе же можно, - парирую с улыбкой.
– А ты мне потом возместишь…

– Нет, нет, малыш, - становится категоричным его тон.

– Ну почему?
– Снова слетая в обиду, топаю ногой.

– Давай сядем в машину и поговорим, - давит интонацией Илья.
– Не будем устраивать концерт.

Вокруг нас действительно начинают собираться в круг люди. Слишком мы колоритная пара. Муж в дорогущем костюме. Я на каблуках и в летящем сарафане. И двое «шкафчиков» в чёрных поло за нашими спинами.

Психанув, разворачиваюсь и ухожу в машину.

Илья садится рядом со мной, громко хлопая дверью.

– Ты чего устраиваешь?
– Рычит.
– Зачем портишь вечер?

– Я порчу?
– Вспыхиваю.
– Это ведь все ты! Говоришь правильные слова, а по-факту везде исключаешь! Ничего, блин, не меняется! Я все так же постоянно навязываюсь.

– Начинается!
– Рявкает Илья, но тут же осекается и делает глубокий вдох.
– Нина… Знаешь что самое хреновое для мужика? Быть бессильным. Вот пока ты лежала в больничке, я был бессилен. Стоял там, и обтекал. Честно говоря, до сих пор нахожусь в полном ахере. И мутить какой-то секс, постоянно боясь, что тебя прихватит, нет, извини! Я не могу! Давай дождёмся, когда будет можно!

– Ясно… - с ухмылкой качаю головой.
– Значит, вот все-таки почему ты со мной не ночуешь…

– Да нет же… - стонет муж.
– Эти вещи никак не связаны.

– Ладно!
– Повышаю голос.
– Все! Я тебя поняла. Поехали к тете Маше.

– Вот хочешь же по-нормальному!
– Лупит по доводчику окна Илья.
– Парни, поехали.

Обратную дорогу мы с Дымовым едем молча, хоть и закрыты от охраны шторкой. Мне грустно. Ну ничего не могу с собой поделать. Муж тихо психует. Я даже уже не пытаюсь анализировать то, что между нами. Вроде бы, все хорошо, но постоянно какой-то нерв, не дающий расслабиться и получать удовольствие.

Илья, преодолевая мое не слишком явное сопротивление, укладывает меня к себе на грудь.

– Я люблю тебя, Нина…

– Это хорошо… - вздыхаю, но не говорю, что тоже люблю.

Это уж слишком. Пусть это последнее слово будет за ним.

– И когда ты теперь приедешь?

– Спрашиваю как бы между прочим.

– Я все-таки завтра опять в Питер, а в пятницу отвезу тебя на УЗИ. Не грусти, - целует меня в макушку.

– Я терплю ещё ровно неделю, - говорю решительно.
– А потом… А потом, если ты не заберёшь меня домой и не начнёшь приходить каждый день в адекватное время, я… - осекаюсь. Хочется сказать «с тобой разведусь», но как-то глупо.
– Я придумаю, как сделать твою жизнь максимально неприятной, Дымов.

– Я понял, - хмыкает муж.
– Хотя, мне даже интересно что… - подразнивает.
– Я беременных хомячков не боюсь.

Резко подлетаю и врезаюсь в него взглядом.

– Я попрошу Ника твой номер во всех тематических сообществах оставить. Сла-день-кий… - морщу нос.

– Даже не вздумай!
– Леденеет тон Дымова.

– Ну а что я должна думать?
– Вхожу я в раж троля.
– Меня ты не хочешь…

– Я не хочу?
– Перехватывает меня Илья за горло и тормозит свои губы в миллиметре от моих.
– Да у меня скоро яйца треснут, жена. А ты ещё такие платья себе позволяешь, что сейчас грудь ввалится!

Да, грудь действительно стала почти на размер больше.

Илья, едва касаясь, проводит губами от ушка по моей шее и делает глубокий вдох.

– Я бы тебя выдрал сейчас. Прямо в тачке.

Получая, наконец, эмоциональное удовлетворение, я впиваюсь в губы мужа. Наши дыхания сбиваются и смешиваются. Поцелуи становятся все развязнее и горячее.

– Нет, детка, нет…

Илья сжимает мои плечи, но я и сама уже чувствую, как каменеет живот.

Тихо и неудовлетворённо хнычу, врезаясь лбом в плечо мужа. Нельзя…

– Все хорошо у нас, теперь веришь?
– Смеётся Дымов и достаёт из кармана вибрирующий телефон.

– Алло… - отвечает вальяжно, но уже через мгновение я чувствую, как его пульс начинает стучать в два раза быстрее.

Я не слышу, что говорят в трубке, но понимаю, что ничего хорошего.

– Я сейчас буду, - резко отвечает Илья и бьет по панели управления, опуская штору.
– Ускорьтесь, - коротко говорит охране.

– Что случилось?
– Интересуюсь я.

Дымов переводит на меня долгий взгляд, а потом будто встряхивается.

– Груз перепутали. Нужно ехать разбираться. Не бери в голову.

Понимая, что правду мне все равно не скажут, устраиваюсь в руках Ильи и еду так до самого дома. Уткнувшись в телефон, Дымов этого даже не замечает.

На прощание возле дома я просто крепко обнимаю мужа.

– Веди себя хорошо в Питере. Ладно? И звони мне.