Назад в молодость

Машина времени. Настоящая. Все ясно, больше ему не наливаем.

— Хах! Смешная шутка.

— Я серьезно! — возмутился приятель, что красноречиво отразилось на его лице.

Ну да, конечно. Великие ученые с неограниченными ресурсами не смогли изобрести машину времени, а простой провинциальный инженер с бюджетом в два Доширака и литром спирта — вообще спокойно. Конечно, так я и поверил. С этим успехом можно начать верить во все, о чем рассказывает РЕН ТВ. Жду не дождусь встречи с зомби-нацистами при участии рептилоидов с планеты Нибиру.

— Да я не вру, — продолжил негодовать приятель.

— Ладно, — понимаю, что спорить с пьяным человеком бесполезно, — Допустим, я тебе верю. И что, я реально могу отправиться в прошлое?

— Да! — с энтузиазмом отчеканил хозяин гаража.

— Без денег и документов? Рискованно.

— Это все решено.

Что еще за новости? Я вскрыл ящик Пандоры?

Товарищ открыл багажник и достал оттуда две сумки. Одна была классическая такая, спортивная. Вторая представляла из себя что-то похожее на барсетку, только чуть больше. Именно с нее приятель и начал.

— Смотри, тут документы на имя Модестаса Чеснаускиса 1965 года рождения. У него отец, между прочим, был одной из крупных шишек в Компартии Литвы!

— Где ты это взял?

— Анька из архива достала.

Забыл сказать, но Аня работала на полставки в городском архиве. Там, безусловно, много всякого интересного можно найти, но стащить оригинальные документы — это нонсенс!

— Их все равно хотели утилизировать за невостребованностью. Вот я и подсуетился, — словно прочел мои мысли Сергей, — Так вы с ним почти одно лицо! Посмотри.

Я вгляделся в фото. Действительно, похожи. Только мама заметит подмену.

— А что с реальным Модестасом случилось то?

— Никто не знает. Парень перевелся в Смоленский филиал МЭИ в 1985 году, однако в общежитие так и не вселился. Пропал без вести. Его не нашли до сих пор.

Неожиданно, надо признать. Уж за 46 лет, с учетом развития всевозможных технологий, найти его можно было бы. Как минимум опознать останки, возбудить уголовное дело и найти виновников смерти. Но, видимо, этого не произошло.

— Так это еще не все! У меня есть деньги.

Серега открыл спортивную сумку. Она была вся забита пачками сторублевых купюр с профилями Владимира Ильича Ленина.

— А это откуда? — спросил я.

— Да так, — друг отмахнулся, — Приятель из Госбанка обменял на запчасти для его «Ласточки». Сказал, что этот старый шлак никому не нужен. Хотел было выкинуть, но я вовремя подсуетился.

— Везучий же ты однако, — не могу не отметить очевидное.

— А то! — Серега снова ухмыльнулся, — Так что смотри. Для путешествия в свою любимую эпоху у тебя все есть.

— Ладно, — решаю играть в эту игру до конца, — А как я запущу этот весь временной механизм?

— Просто разгонись до 110 километров в час. Дальше автоматика все сделает сама. Только не на улицах. Мало ли что.

Киваю. Серега, довольный собой, предлагает выпить по стопке его фирменного самогона.

— Дружище, я же за рулем буду. Пиво еще не выветрилось. Не стоит.

— Да ну! От одной стопки ничего не будет.

Спорить с пьяным — последнее дело, как же я забыл? Приходиться соглашаться, надеясь, что действительно «ничего не будет».

Опрокинув пойло (приятное, надо признать), мы пожали руки и я сел за руль Хонды. Ехать тут минут 20-25, если без пробок.

«Главное чтобы без ГАИшников обошлось», — мелькнула мысль.

Поворачиваю ключ зажигания. Мотор рыкнул и завелся. Ну, поехали.

****************************************************************

Видимо, у высших сил были другие планы. На безлюдной в ночное время Большой Советской улице меня остановили патрульные. Один из них, лейтенант Сергей Петров, был мне знаком. Именно он остановил меня в прошлый раз, когда я так же ехал пьяным, но простил «из уважения к тому, что я делал раньше». Однако надеяться на то, что этот трюк сработает во второй раз, не приходилось.

— Добрейший вечерочек! Лейтенант Сергей Петров, — отчеканил человек в форме, отдав честь, — Предъявите документы.

Молча, стараясь лишний раз не открывать рот, передаю ему паспорт и водительские права. Страж порядка внимательно их изучает, после чего, улыбнувшись, произносит:

— Ох, старые знакомые! Давайте дыхнем в трубочку.

Соглашаюсь. А что еще делать? За отказ мне плюсанут еще один штраф. Стоит оно того? Однозначно нет.

— Так-с, у вас 1,2 промилле. Будьте добры, выйдите из машины для составления протокола, — от доброжелательности полицейского не осталось и следа.

Я уже прикинул, что будет дальше. Штраф 30 тысяч рублей (которые я буду очень долго платить) и лишение прав на полтора года. И тут в голове мелькнула идиотская мысль, бредовость которой я тогда не осознавал.

«Да иди ты лесом!»

Медленно, как в кино, закрываю стекло водительской двери. Полицейский начинает стучать по ней костяшкой указательного пальца, повторяя «законное требование представителя власти».

Попробуй догони! С этими словами я давлю педаль газа и в пару махов разгоняюсь до 60 километров.

Стараюсь не смотреть назад. Хотя бы потому, что и так ясны дальнейшие события. Этот самый Петров, помявшись пару секунд, запрыгнул в служебное авто и начал погоню за мной. Последнее стало ясно, когда из громкоговорителя прозвучал мой госномер, а затем требование остановиться.

Жму педаль сильнее. Спидометр показывает 80 километров, потом 90 и 100.

— Я так не оторвусь! Ну же, родная! Поднажми — кричу так, словно двигатель может меня услышать, а главное понять.

110 километров в час. Потом 120.

Мы слетели с холма и направились в сторону моста, ведущего из Ленинского района в Заднепровский. Где-то там, за рынком и прочими зданиями, микрорайон Ситники и, что очень важно, мой дом.

На несколько секунд теряю концентрацию. Вокруг сверкают молнии. Но откуда? На небе же ни тучки. Странно.

Решаю не ехать на мост и выворачиваю влево, на улицу Студенческую. Шум сзади стихает, вот и полицейского мегафона уже не слышно. Постепенно скидываю скорость, но остаюсь в боевой готовности. Вдруг они снова заговорят.