(не) Твоя игра

Ну, вот. Это то, зачем я сюда прилетела.

Включаю на телефоне переводчик и объясняю администратору, что на мое имя заказан столик. Мужчина в белой рубашке и черных брюках, проводит меня к одному из столиков и подает мне меню на русском языке.

Интересно, что Костя любил здесь есть? Смотрю на огромную картину перед собой, где изображены мужчины на длинном, двухместном велосипеде. И где он обычно сидел, когда приходил сюда? Что пил? Не смотря на маленькую территорию заведения, здесь очень людно. Обвожу глазами зал. Взгляд цепляется за парочку пожилых людей в углу. Несмотря на свой возраст, мужчина нежно держит женщину за руку. Недалеко от нас играет фортепиано. Это так мило. Напротив, меня отодвигается стул. Перевожу взгляд на незваного гостя. Мужчина в бейсболке поднимает голову и говорит до боли знакомым голосом: – Привет… Виртуозная игра, –кивает в сторону пианиста и садится за стол.

Костя...