Не валяй дурака, Америка…
Шрифт:
— Я не хочу умирать…
— Другого шанса я тебе не дам, Ленни. Считаю до трёх… Один…
— Я согласен… Только маме не говори, пожалуйста!
— Не скажу. — ответил я, нажимая на курок револьвера пальцем Каллахана.
* * *
Как романтично… Один повесился оттого, что из-за него погиб человек, а другой застрелился у его ног. Идиллия… Картина маслом… Пидарасы.
20 августа. 1974 год.
США. Штат Миссури. Колумбия. Городская больница.
В
— Не трогайте её! — посоветовала мне женщина в форме медсестры. — У неё нервный срыв. И возможно помутнение рассудка. Доктор Эпштейн уже вызвал психиатра, чтобы тот осмотрел её.
— А я могу увидеть девушку? Ту, что сгорела на пожаре…
— Она в морге… А вы ей кто?
— Друг. Просто друг…
— Вообще-то у нас… Только родственники… — медсестра посмотрела на обезумевшую Марию, и решительно сказала. — Пойдёмте! Я Вас провожу… Только, пожалуйста, не рассказывайте потом никому.
— Никому! — повторил я вслед за ней.
И мы пошли…
Коридоры, лестницы и снова коридоры… Железные двери, за которыми царил холод и мёртвое спокойствие.
По своей работе в прошлой жизни, мне частенько приходилось бывать в подобных заведениях. Видел я трупы людей в разном виде. И раздутые после долгого нахождения в воде, и высохшие, как мумия. А ещё по частям… Но это всё была работа, и никаких особых эмоций она не вызывала. Человек ко всему привыкает.
Эмоции возникают, когда приходишь в морг, чтобы увидеть может быть в последний раз близких и родных тебе людей. Я схоронил отца и мать… Старшая сестру, погибшую под колёсами машины… А ещё… Одну свою близкую подругу. Она умерла от рака не дожив и до сорока лет…
Ну, а теперь вот… Лолита. Колумбийская девчонка и боевая подруга. Она недавно спасла мне жизнь, и вот сама лежит на холодном металлическом столе… Ожоги на её теле уже выглядят бледными. А лицо всё такое же… Оно не пострадало от огня. Сильно обожжены руки, ладонями которых она закрыла лицо… Сами собой у меня по щекам потекли слёзы.
— Нам пора уходить! — сказала медсестра.
Я нагнулся и поцеловал мёртвую девушку в губы. Но, увы… Мы не в сказке о мёртвой принцессе, которую поцелуй может вернуть к жизни. Смерть — это билет в один конец…
Хотя… Судя по нам с Лёшкой — это совсем не так. Может и Лолите тоже повезёт, и она окажется в другом мире, в другом теле… Дай бог ей удачного перерождения.
— Прощай, Лолита!
— По документам она — Хуанита.
— Для меня она всегда была — Лолита… Спасибо Вам, что позволили проститься с ней.
— А ты разве не придёшь на похороны?
— Я должен уехать…
— Куда?
— В Нью-Йорк. Я должен быть там через два дня…
Ни в какой Нью-Йорк я конечно же не собирался, но зачем об этом знать кому-то постороннему…
Я покинул прохладу морга, и сев в машину отправился за оружием. Марии я сейчас помочь ничем не смогу. Пусть уж медики ей занимаются. А я заберу свои железки и свалю из этого города. Негостеприимный он какой-то, как оказалось.
Главное не забыть перед отъездом зайти в церковь. Поставить свечку за упокой невинно убиенной души Марии де лос Долорес Диаз.
Глава 25
Глава двадцать пятая.
Чем глубже в лес, тем толще партизаны.
20 августа. 1974 год.
США. Штат Миссури. Колумбия.
Я вернулся к сгоревшему дому Марии Смит. Но понял, что немного опоздал. Ибо народу на участке снова было слишком много для этого тихого городского пригорода. Полицейские в форме суетились возле дерева, на котором я повесил труп Фицпатрика. Валяющееся на земле тело Каллахана с простреленной башкой я не видел. Его заслоняли другие члены массовки: медики, полицейские и какие-то типы в гражданском. В общем, суета сует да и только. Все были заняты какими-то очень важными делами… Но на меня обратили внимание сразу, как только я подъехал и припарковался у кузни-мастерской. Ко мне тут же направились двое. Один в форме, а другой в гражданке. Но по их рожам было видно, что они оба из полиции.
— Ты кто такой? — тут же наехал на меня тот, что был в форме.
— А в чём дело? — ответом на ответ откликнулся я, ничуть не смущаясь.
— Это частная территория.
— Да. Я знаю. Это был дом тёти Марии. — указал я на сгоревший дом. — А это мастерская её покойного мужа.
— Тут место преступления.
— Конечно. Кто-то вчера поджог дом тёти Марии, а девушка, которая спала в доме, погибла.
— Какая девушка? — напрягся тип в гражданке.
— Мы вчера приехали к тёте Марии. Хуанита очень устала и легла спать, а мы с тётей ездили в банк и в магазин. Когда вернулись, дом уже сгорел. А Хуаниту без сознания отвезли в больницу. Она сильно обгорела и надышалась угарным газом.
— Да. Это так… — подтвердил ещё один полицейский среднего возраста, что подошёл к нам попозже. — Этот парень вчера всё порывался броситься в горящий дом, спасать кого-то. Еле удержали его тогда.
— Спасибо Вам, офицер. Я вчера действовал необдуманно. Если бы Вы меня не удержали, я тоже мог бы обгореть и погибнуть. А что с пожарным, который не побоялся броситься в горящий дом. Ведь он герой. Это же он вытащил Хуаниту. Жаль, что слишком поздно… Если бы чуть пораньше…
— У нас была информация, что в доме никого нет…
— Откуда у вас была такая информация?
— Но я же сам видел, как ты с миссис Смит уезжали отсюда в банк.
— А… Это Вы были с пастором и тем служащим из банка.
— Да. И поэтому, когда поступил сигнал о возгорании, то мы были уверены, что в доме никого нет.
«Забавно… Всё про всех всё знают.»
— А что тут случилось? — я сделал вид, что только что заметил суету возле дерева. — Там что, кто-то повесился?
— Да. — угрюмо сказал полицейский. — Тот самый пожарный, что вынес девушку из огня. Он повесился…
— Какой кошмар! — делано расстроился я. — А я так хотел вчера найти его, чтобы поблагодарить…
— А где вы были час назад? — влез со своим вопросом тип в шляпе.
— В больнице… Хуанита уже умерла, а тётя Мария, кажется, сошла с ума от горя…
— Это может кто-нибудь подтвердить?
— Что именно? Что тётя Мария сошла с ума, или что Хуанита сейчас лежит в морге?
— Нет. — зло посмотрел на меня полицейский. — То, что ты был в больнице…
Я сделал вид, что задумался…