Не верь мне

Было, да.

– Ты обещала - не драматизировать и учиться получать удовольствие.

Тоже было…

– Что изменилось?

– Я не знаю… - вру я.

– Хм. Спи…

Садится в кресло. Погружается в телефон.

Меня уносит в пьяный полусон.

Арканов меряет комнату шагами. Переписывается по телефону.

Закрываю глаза. Уплываю снова.

Арканов пишет голосовое, зло шипя в трубку:

– Узнай, кто он! Да. Антона… “уволь”, - многозначительно.
– Он не вывозит. Я хочу, чтобы все понимали, что со мной так работать нельзя. Хотя, нет. Я сам…

Выходит из комнаты.

Резко протрезвев, сажусь, переваривая месседж про “уволить” Антона.

Почему-то от страха сводит живот.

Трясущимися пальцами хватаю телефон. Все мельтешит.

Набираю Арканова.

Давай! Давай, Умка! Ты же умная… А что я могу сделать?!

– Аркадий…

– М?

– Вернись, пожалуйста… - зажмуриваюсь я.

– Окей, - с недоумением.

Возвращается в комнату.

Так.

Ври!!

– Ты можешь со мной посидеть здесь?

– Что?

– Я хочу, чтобы ты побыл со мной. Ну… Просто так. Можешь?

– Хм… Ты головой не билась?
– озадаченно.

– Не можешь?

– Да могу, - пожимает плечами.

Садится рядом в кресло. Падаю на спину, сжимая его руку.

Сиди, блять, здесь!

Если бы я была бомбой, я бы сейчас рванула и разнесла нахрен этот блядушник, вместе с хозяином. Но я не бомба. Я… Я - черная шляпка!

Глава 12 - Бестолковые

Достаю деньги. Считаю. Не получается у меня так быстро, как хотел, свалить из “боёв”.

Потому что я хочу Умку забрать. Я не знаю, кто снимает ей эту квартиру. Но догадываюсь…

В груди горит ярким пламенем.

А куда я её заберу? Не к родителям же.

Короче… Забираю сотку из суммы. Это на пару месяцев за аренду аналогичной квартиры в Небе.

Всего лишь один зрелищный бой… мне надо на полгода хотя бы. Потом, соревнования, премии хорошие…

– Тёма… - выглядывает из комнаты Марта.

– Чего?

– Можно я на день рождения к подружке сегодня?

– Нет!
– рычу я.

– Почему?!
– обиженно.

– Херово друзей выбираешь. Сиди дома.

Ей не помешает переосмыслить, как с непонятными кентами кататься!

Как можно было сесть за руль чужой тачки. Без прав. По городу.

Да как вообще можно было сесть в тачку к незнакомцу?!

Слышу, как ревёт в комнате.

– И не реви, - заглядываю я.
– У тебя домашний арест. Ты - виновата. Ты должна спокойно принимать своё наказание.

– Я уже десять дней дома!
– всхлипывает.

– Ты просто сидишь, а я в табло получаю. Так что давай не будем. А если ещё раз узнаю, что по тачкам прыгаешь… Отвечаю, в монастырь отвезу. На остров какой-нибудь. Бестолковая…

– Да я никогда больше!..

Захлопываю дверь.

– Ну что вы всё ругаетесь?
– выглядывает из кухни мама.

Родители не в курсе, мы решили не просвещать. Они ей все равно ничем не помогут. Отец на вахте. Маме нельзя нервничать.

– Мы не ругаемся. Мам… - присаживаюсь за стол, стягивая ещё горячее печенье из вазочки.

– Я съеду на днях.

– В каком смысле?

– Квартиру сниму и… один буду жить.

– Деньги лишние? Ты ж все равно на сборах постоянно.

– Не лишние. Но я хочу отдельно жить.

– Хм! Зачем?..

– Девушка у меня…

Присаживается напротив.

– Почему не знакомишь?

– Рано ещё.

Я вообще не представляю как ее в свой мир затащить. Она из какой-то другой, очень благосостоятельной реальности. Мой мир проще.

– В отдельную квартиру водить не рано, а знакомить с родителями - рано?
– скептически.
– И что там за девушка такая?..

– Ладно. Всё. Я предупредил.

Уходя, стаскиваю ещё одно печенье.

– Тёма!
– в пороге догоняет мама.
– Ты же готовить не умеешь. Как ты будешь?

– Научусь, - пожимаю плечами.

Пока иду до Спарты, считаю количество боёв, которое мне надо вывезти. Не мало… И на сборы накладывается. Бес меня порешит, точно.

Короче, надо к кикерам напроситься на спарринги. Хорошо меня кикер прессанул…

Ксюша…

Зачем ты написала это?..

“Потеряйся”.

Охренела?..

В глаза скажи мне это!

Иду на тренировку.

– Бессо Давидович, - догоняю тренера по коридору.
– Можно я первую неделю сборов пропущу?

Господи, пронеси!
– хочется истово перекреститься мне.

Бес меня выкинет из команды, если спалит, что я влип в тотализатор.

А самбо - это моя вторая семья! И вообще всё, чем я богат.

– Так, Нечаев… Зайди-ка.

Открывает дверь в свой кабинет.

Пульс стучит в виски от адреналина. И кажется, что ворот футболки душит.

Садится в свое кресло. Мне кивает на второе.

– Сядь.

Послушно падаю, на всякий, подбирая слова, чтобы объяснить ему, что иначе было никак…

– Ксения… - дергается его лицо недовольно.

Умка?

Облизываю пересохшие губы.

– Как и где ты с этой девушкой познакомился?
– пытливо смотрит мне в глаза.

Пожимаю растерянно плечами, пытаясь быстро придумать правдоподобную версию.

– А что?

– Я обычно не лезу в ваши… - взмахивает он кистью, оставляя фразу без эпитета.
– Вы парни взрослые у меня. Но это не тот случай.

– В смысле?
– сглатываю ком в горле.

– Это девушка… не твоя, Артём. И я бы очень хотел тебя уберечь от этого заблуждения.

– Бес, я сам решу, ок?
– закрываюсь я мгновенно.

– Нет, Артем, - хмурится Бес.
– Я ее вспомнил. Она принадлежит другому мужчине. Очень нехорошему человеку. И тусуется в очень нездоровой криминальной среде. И Ксения поступает очень… нехорошо, подставляя тебя под каток. Это чужая женщина. И ты не ввязываешься в эту историю.

– Я сам решу, - колотится, захлебываясь, моё сердце.

– Нет, Артём, - снова повторяет он.
– Это не соперничество. Тобой поиграют и подставят. Поэтому - нет.