Не верь мне

Он в кресле, перед ним шлюха на коленях.

Оба застывают…

– Можешь продолжать!
– киваю ей.

Сажусь в кресло напротив него.

– Ушла, - отталкивая, бросает он ей, застегивая ширинку.

Стаскиваю из его пачки сигарету, глубоко затягиваюсь, глядя в его рассерженные глаза.

– Херово без Антона, да? Никто меня на подлете не тормознёт.

– Сцен ревности надеюсь не будет? Это просто минет, - зло усмехнувшись, тянется за сигаретой.

– Пф… - закатываю глаза.
– Мне до звезды.

Ревность у меня рождается исключительно к члену Тёмного. Вот там порву…

– И это печально, Ксюша. Очень печально. Итак, - оглядывает мой скромный, несвойственный мне прикид.
– Наверное, ты пришла покаяться. И сообщить мне, какой камикадзе посмел тронуть мою женщину?

– Не-а.

– Тогда, чем обязан, детка?

– Как жизнь, Аркаша, нравится?

– Это угроза?

Хищно улыбаюсь. Вариантов нет, надо блефовать.

Он выпивает половину стакана своего вискаря, морщась, ставит на стол.

Демонстративно кидаю туда сигарету.

– Вот ты сука мелкая…

– Давай, так. Ты меня отпустишь, а я… А я не сука, а благодарная черная шляпка? Это очень ценный девайс в моем лице.

Манит меня пальцами поближе.

Игнорирую этот жест.

Взрывается!

Его рука молниеносно дёргается ко мне, хватая за ворот худи. Не успеваю увернуться. Дёргает к себе, наклоняя за столом.

Тяжело дышит мне в ухо. Облизывает губы.

– А я сам вычислю, хочешь? Это же проще простого!

По моей коже мурашки от страха.

– Вычислю и убью его. А ты… маленькая шлюшка… останешься в моей собственности! Но и тебе я, конечно же, корону собью.

Слушаю это хладнокровно, одной половиной мозга, вторая - в истерике ищет варианты.

Грубо отталкивает от себя.

– Переоденься!

– Не хочу.

– Не ебёт, чего ты хочешь!
– яростно.
– Не переоденешься сама, тебя переоденет охрана.

Стук, дверь чуть приоткрывается.

– Фарида Рустамовна, - бросает охранник, тут же прикрывая обратно.

Жена его…

– Исчезла! Через час, чтобы была в VIP-зоне.

Я выхожу через балкон по направлению в соседний номер. Замечая в зеркалах, как он поспешно приводит себя в порядок. Притормаживаю у тонированного панорамного окна с прозрачной занавеской.

– Фарачка!
– с улыбкой встречает он ее.

Она недовольно бросает взгляд на бокал, где плавает моя сигарета.

– Сядь, - тяжёлым тоном.
– Где мои деньги?

– Ищу, дорогая.

– Ищи свои. А мои чтобы появились на моем счету завтра.

Кладёт перед ним документы.

– Что это?

– Это соглашение о разделе имущества, мы разводимся.

– Что?! Зачем?? Ты с ума… Что?! Ты Клуб решила забрать?? Ну, нет… Какой к черту развод?! Я же люблю тебя…

Фу, каблук!

Ухожу.

Я не знаю куда побегу. И чем это закончится… Но пока охрана не опомнилась, бегу по ступенькам вниз.

И глоток свободы кажется уже близок… как ловлю боковым зрением - Темный! Уходит к рингам.

Застываю как вкопанная.

Черт! Нахрен ты туда пошел?! Я же кинула тебе бабки. Кидай Арканову деньги на счёт и всё. Он возьмёт. Ему сейчас ой как нужны.

Ага… Возьмёт, а потом грохнет его по тихой грусти. Чтобы другие не уходили.

– Да, блять… - со стоном сажусь на ступеньку.

Я не могу уйти. Я не могу пустить это на самотёк!

Вспоминаю синее в ссадинах лицо Антона, перемотанную голову и мутный взгляд. Нутро моё сжимается от ужаса.

А вдруг Арканов уже знает “кто”?!

Я не могу уйти… Не знаю, что такое любовь. Никогда не влюблялась. Да и вообще, глупо это… Но какого-то демона, жизнь парня, случайно согревшего постель в моменте чувствуется мне важнее собственной. Я дура? Зависнув, думаю об этом.

Он всё-таки мужчина, а я девочка… Надо бежать. Но не-могу-не-могу-не-могу! Прижимая ладони к лицу, пытаюсь представить, что прижимаюсь к нему, чтобы попрощаться. И в груди щемит так, что вот-вот разрыдаюсь.

Вспоминаю его простое откровенное признание в любви. Без розовой романтики… Без придания этому оттенков подвига… Просто вот… Единственным способом, которым я в принципе готова это принять. Как-будто просто ОТДАЛ.

Он - моё!
– вдруг понимаю я.
– Он настолько моё, что я даже гипотетически не могу никого представить рядом, кроме.

Я хочу с ним.

И я не могу оставить его здесь, нет!

Обречённо иду в гримёрку для стрипух. Смотрю там какой-нибудь подходящий новый шмот, чтобы не слишком зашкварный.

Надеваю серебристую мини юбку и белый топ. А свои белые кроссы оставляю на месте. Засовываю под груду шмоток сумку с ноутбуком.

И двигаюсь, куда велено - на вип-диваны. Всё ещё пытаясь собрать хоть какую-то годную схему.

На входе неожиданно сталкиваюсь с Аркановой. Она откровенно ведёт по мне взглядом, разглядывая как предмет мебели.

Желаю тебе овдоветь, женщина! Сегодня же.

Отворачиваюсь, захожу в зал. Уже полно народу.

Заказываю безалкогольный коктейль. Сегодня надо быть максимально собранной.

Итак, Тёмный, ты прости меня… Но!… Пусть тебя лучше свои пиздят.

Ищу номер их тренера.

– Ахметов.

– Бессарион Давидович, это Ксения. Вы меня, наверное, не помните. Но это сейчас и не важно.

– Ксения?
– перебивает он.
– На дне рождения Нечаева?

– Мм… Да.

– Что с Артёмом?
– беспокойно.

– Примерно через полчаса выйдет на ринг в Клубе боёв без правил. Вы б забрали мальчика, пока он живой.

– Че-го?!

– Спасибо, что выслушали.

Скидываю вызов. Ненавижу стучать! Но выхода нет. Нечаев намёка с баблом не понял. В то, что сестра ему не сказала - поверить не могу. Не могу поверить в то, что у такого мальчика может быть не любящая его сестра. Так не бывает.

Рядом присаживается Арканов.

– С кем говорила?

– На массаж записалась, - меланхолично бросаю я.