(Не)зачёт, Дарья Сергеевна!
Шрифт:
Вот... приезжала, и даже не зашла.
Нахмуренно завязываю пояс.
– Янг, ну ты хоть не ёбнись на пустом месте, а?
– шлёпает по плечу Яшин.
– Бред же.
– Я знаю... Просто, не зашла, - снижаю голос.
– А обещала...
Бес возвращается с ортезами.
Надевают на Шмеля.
– Ну-ка, подвигайся. Легче?
– Ну, больновато, конечно...
– Держи, - протягиваю ему гель с обезболом.
– Это экспресс.
Разглядывает.
– Заморский какой-то...
– Хороший. Дарю.
Выхожу из раздевалки.
Даши нет нигде...
Настроение портится окончательно.
И ощущаю мягкие объятия сзади. Руку по спине, и сжимающую предплечье кисть.
С улыбкой разворачиваюсь, и застываю.
– Мама!
– Привет...
– тихо.
Поправляет мне воротник самбовки. Гладит пальцами ушиб на скуле.
Снимает с шеи серебряную подвеску-диск. Прикладывает. Потом к горящему от захвата противника уху. Прохладно…
– Да, ладно, мам… Ерунда.
– Отец не поехал.
– Да...
– пожимаю плечами.
– Ты расстроен.
Не поэтому...
Отрицательно качаю головой.
На татами вызывают первую пару.
– А Даша где твоя?
– Она...
– расстроенно развожу руками.
– Не знаю, мам...
– сдуваюсь я.
– Она должна была приехать.
– Не переживай, - приобнимает.
Бессо взмахивает рукой, собирая вокруг себя команду.
– Я пойду.
– Я до конца ждать не буду. Твою схватку посмотрю и поеду. А вечером встретимся.
– Конечно.
Иду к нашим, по дороге набирая Дашу…
Глава 42 - Вниз
В распахнутом пальто, стою на крыльце, ловлю горящими щеками холод.
На автомате достаю сигарету, прикуриваю.
Потому что нервничаю. Нет, даже не нервничаю, я в тихом бешенстве на себя.
Какого-то черта сдали нервы на докладе, когда отец демонстративно вышел на середине.
Мне не понравилась я!
Какого черта, Зима? Тебе ли не похрен?
Похрен мне...
В сопровождении Максимова из дверей выходит его мать. Она тоже была на конференции. Посещает их скорее от скуки, как старую свою тусовку. Ну и чтобы "пиарить" сына.
Держит его под руку.
– Дарья...
– тяжёлым тоном.
– Здравствуй.
– Здравствуйте, Мария Леонидовна.
– Здесь не курят...
– стреляет недовольным взглядом на табличку.
– Да? Ну "ой"...
– вздыхаю я, затягиваясь в последний раз.
– Мам...
– пытается притормозить ее Игорь.
– Не надо. Пойдем.
– Что ты меня одергиваешь!
– капризно.
– Это вы разошлись. Не хотите, не разговаривайте. А я с кем хочу, с тем и говорю.
– Слушаю Вас, - закидываю пластик жвачки в рот.
– Слушала твой доклад...
– Мхм...
– Могла бы и упомянуть Игоря, как соавтора.
– Да... Могла бы.
Сбилась,
все вылетело из головы. Там нет материалов Игоря. Но могла бы, да. Как реверанс руководителю.– А может, и хорошо, что не упомянула... Читала ты, честно сказать, неубедительно.
– Спасибо за мнение. Всё?
– Мама!! Даш...
– нервно.
– Все было хорошо. Сбилась, с кем не бывает. Зато ты единственная докладывала без бумажки.
– А вот надо было по бумажке, - ядовито вставляет Мария Леонидовна.
– А то решила поярчить. А не вышло.
– Все, поговорили!
– тянет ее от меня.
– Я ей критику говорю! Чтобы учла на будущее...
– возмущается Мария Леонидовна.
– Мне, вообще-то за мою критику деньги платят! А ей бесплатно достается. Это для ее блага!
Все правильно она говорит. И сбилась и неубедительно, и Игоря не упомянула.
И Игорь правильно. Что - с кем не бывает, если без бумажки. Кто-то и с бумажкой с кашей во рту доклады читает.
Но почему-то так тошно... И очень уязвленно себя чувствую. Слабой, бестолковой, зависимой от поддержки, которой нет. Неполноценной какой-то...
Ладно.
Переживешь, Зима.
Иди, пообедай, опять ведь забудешь. Но не успеваю.
За толпой людей выходит и отец.
– Дарья, добрый день.
– Добрый день, - застегиваю пальто.
– Сергей Сергеевич.
– Присядь в машину. Разговор есть.
Проходит мимо меня к машине
Открывает мне пассажирскую дверь.
Ну, ты не маленькая уже, Даш, посылать его, да? Пусть скажет, что там...
Иду к его белоснежному Мерсу, сажусь на первое сиденье.
Помедлив немного садится тоже.
Молчим... Трогает машину с места.
– Куда тебя?
– Домой...
От корпуса, где шла конференция до студгородка минут пять.
– Что-то хотел сказать?
– Нда... Мало мне было твоего скандального романа с преподавателем. Теперь ты решила окончательно уничтожить мою репутацию романом со студентом.
Донесли уже? Ну да... Сложно не заметить такого яркого Янга, который бегает ко мне с букетами. А в моем подъезде живет секретарь отца...
– Всё?
– опускаю окно, доставая сигарету.
Щелкаю зажигалкой.
– Не кури в моей машине.
– Высади...
– затягиваясь.
– Короче, Дарья. Я прошу тебя... уволься. Уволься по-хорошему. Я найду тебе место в другом городе. Я дам тебе защититься в моем Совете. Просто...
– взмахивает раздражённо рукой.
– Пропади с глаз?
– Да!
– яростно.
– Из уважения ко мне сделай это!
И, нет, я все ещё "маленькая". Сейчас я буду посылать!
– Из уважения?
– Расплываюсь в ядовитой усмешке.
– Уважения?! А что ты сделал, чтобы я тебя уважала, дорогой мой "папа"??
– Я тебя вырастил! Воспитал! Выучил!
– Что прости? Ты за все мое детство ни разу не обнял, не сказал, что любишь. Ни разу не погулял со мной, не поговорил!! Ты собаку любил больше!
– Я занятой человек! Я не нянька!