(Не)зачёт, Дарья Сергеевна!

– Выучил? Учеба в школе бесплатная, ты не знал?!
– взвиваюсь я, теряя контроль.
– Или, может, ты меня в вузе выучил?? В который я поступила сама! И ушла сразу в общагу! Жила на стипендию, работала! Или, может, ты меня выучил в аспирантуре??

– Я платил тебе "содержание".

– Десятую долю от тех алиментов, которые бы получала я, если бы подала в суд?

– Это было твое решение - жить так!

– Потому что ты умеешь только наказывать, отнимать, презирать. Вот и все твое воспитание!

– Ты ничего другого не заслуживала своим поведением!

– Вот оно как!

– Ты вся в мать!

– О, нет! Эта сука, смываясь от твоей тирании, бросила меня маленькую, хавать вместо нее. А я своих не бросаю, ясно!

Набираю побольше воздуха в грудь.

– Максимовым ты меня попрекнул? А своей вины ты не чувствуешь за то, что этот роман у меня случился?! Когда у девушки нет отца, появляется “папочка”, да! И он справлялся в разы лучше, чем ты!

– Вот не надо с больной головы на здоровую! Не надо, Дарья.

– Иди-ка ты...
– стреляю сигаретой в окно.
– Я остаюсь. Я буду работать где хочу, спать с кем хочу, жить с кем хочу! А ещё я приду в твой сраный Совет! И ты заткнешься в тряпочку. И я буду там защищаться. И ты не посмеешь мне мешать хоть чем-то! Иначе... Иначе, “папа”, все что происходило до, тебе покажется лёгкой прелюдией к пиздецу! Ведь я пока молчу. А не получится с диссертацией, напишу пожалуй, детские мемуары! Хорошего вечера, Сергей Сергеевич!
– улыбаюсь ему в лицо.

Выхожу из машины, хлопая дверью.

Бодро дохожу до подъезда.

Я сказала ему наконец это все.

Я не сожалею...

Но в подъезде меня накрывает слабостью.

Я съезжаю по стене. Сижу на корточках, со звоном в ушах. Сердце неровно трепещет...

Максимов просил не ссориться с отцом. Я и не ссорюсь. Я, блять, в состоянии войны.

Вставай, Зима. Иди... Ты обещала Маю и Бессо...

Иди... Иди...

Сжимая внутреннюю истерику в ком, поднимаюсь, забираю пакет. Крашу губы поярче, чтобы отвлечь внимание от бледного лица. Но она только подчеркивает.

Плевать!

Смотрю на себя в зеркало. Ни с того, ни с сего начинаю плакать. Просто от напряжения...

– Ну чего ты такая жалкая?
– злюсь на себя.
– Успокоилась.

Кажется, я начинаю лететь вниз.

Надеваю самый стильный брючный костюм. Белую шёлковую рубашку. Галстук в цвет вишнёвых губ. Мужские массивные часы. Собираю волосы в радикальный хвост. Крупные грубые серьги под сталь и стиль часов. Зализываю всё. Шпильки с бордовой подошвой...

Вот так... Вот так полегче.

Еду на такси. Прошу Бессо встретить меня.

Отдаю ему пакеты. У него в машине, в детском кресле сидит дочка. Мия. Кроха совсем.

Стучу ей окошко.

– Привет!

Кладет ладошку на стекло.

– Как на Аишу похожа!
– удивляюсь я.

– Да, очень, - расплывается он в теплой улыбке.

Забирает ее на руки. Она как снеговичок, в белом комбинезоне.

– Ты на турнир пойдешь?
– спрашивает он меня.

– Конечно.

Идём с ним к входным дверям.

У дверей Игнат, в накинутой на плечи куртке. Открывает мне дверь.

– Дарья Сергеевна...
– строит глазки.
– Здравствуйте. А мы вас так ждали...

– Здравствуй, Игнат...

– Вас проводить?

– Себя проводи!
– рычит на него Бес.
– Ты где должен быть??

Смывается.

– Ух, как строго, - улыбаюсь я.

– Курит, вредитель, - вздыхает он.

– Бессо Давидович!
– бегут к нему близнецы.
– Там наши подрались в раздевалке с Сочинскими. Вас сказали найти...

– Да ё-моё! Даша, отнеси, пожалуйста, Мию Аише, будь добра, - отдает мне ее на руки.

Мы идём с малышкой по огромному залу. Выискиваю глазами Мая. Сейчас перерыв... Но его нигде нет.

Наверху сидят девчонки из группы Мая. Лиза, Ярославна и Алена с ними. Взмахиваю им рукой. Машут в ответ.

И вообще там очень много красивых девочек из фан-группы...

– Ну где твоя мамочка?
– заигрываю с Мией.

И у меня почти отпускает внутренний спазм, который с утра поселился в подреберье. И нарастал... Нарастал...

А сейчас мне полегче дышится, с ней на руках. И вообще в этой среде.

Аишу не видно.

– Тебе жарко, да? Сейчас мы его снимем...

Отыскиваю женскую раздевалку для спортсменок. Снимаю с Мии верхнюю одежду. Набираю Аишу, объясняю где мы.

– Сдаю с рук на руки!
– протягиваю ей дочь.
– У Бессо там пацаны подрались.

– Да...
– удручённо.
– Дисквалификация.

– Ну... ничего. Бывает. Кто не дрался в детстве, пусть первый кинет в них камень.

Шлепаю "пять" в протянутую ладонь.

– А ты чего такая бледная?
– трогает мой лоб.

Блять. Я забыла поесть.

– Есть хочу.

– Держи-ка, - вытаскивает из кармана для меня протеиновый батончик.

Сижу, жую...

Пора ставить будильник на приемы пищи. Иначе, это хреново закончится.

Мой телефон звонит. Май...

Проглатывая последний кусочек, отвечаю и выхожу из раздевалки.

– Да, мой самый красивый мальчик.

– Даш!

– Мм?
– ищу его взглядом.

– Не приедешь?
– расстроенно.

Стоит на краю татами напротив меня. Я стою на другом.

– Глаза подними...

Глава 43 - Схватка

Даша... Красивая такая, что дыхание перехватывает. Стоит яркая как звезда!
– Янг, сосредоточься. Следующий бой твой, - подходит Бес.

– А с кем? Не посмотрел итоги жеребьевки.
– С Дадаевым. Это он нашего Артема в полуфинале вынес. Я с ним ни разу не вставал. Хотя бои его видел.
– Понторез...
– вздыхаю я, не отводя глаз от Даши.
– Понторез, не Понторез, но Нечаева вынес, да и Марата практически. Марат обошел его по технике.
– Талантливый сильный боец. Хороший тренер. Слабая левая сторона. А у тебя - сильная. Я левша, да.
– Поэтому, перехватывай инициативу на свою ведущую сторону.
– Мхм.
– Он чуть больше тебя. Вес-рост как у Мара.
– Понял.
– Ну и... Психика не стабильная, я бы сказал. Не ровный. Иногда разгоняет себя, выигрывает на эмоциональном подъёме.
– Заметно.
– Летом сломал противнику руку. Дисквалификацию не получил, но... Пережестил именно на этом разгоне. Если почувствуешь, что в захвате есть опасность травмы, сдавайся. Потому что он тебя будет доламывать. Переглядываемся с Дашей.
– Да сейчас, ага...
– Май. Лучше проиграть бой, чем вылететь надолго. Да и перелом, это навсегда слабое место. Май! Тебе леща как пацану дать?!
– злится Бес.
– Отведи глаза от неё! Поджимая губы, резко отвожу глаза в сторону.
– Соберись! Твоя схватка по очкам команду на первое место поднимет. Сделай его.
– Я собран. Разминаюсь. Наблюдаю, как Адам размашисто идёт мимо трибун. И на понтах поднимает руку, сжатую в кулак, подзадоривая верещание группы поддержки. Ему бы на постановочных боях цены не было! Шоумен...
– ... Май Янг и Адам Дадаев. Объявляют нас. Бессо поддерживающе хлопает мне по спине. А Адам, смотря на трибуны и заигрывая с девчонками, врезается в Дашу! Дергаюсь, в ее сторону. Адам сбивает ее с ног и ловит за талию уже у пола.
– Стоять, - хватает меня Бессо. Адам поднимает ее так, словно это сцена из фильма. Мое сердце грохочет от возмущения. Нахально улыбается ей в лицо во все тридцать два. Не даёт ей полностью распрямиться, держа откинутой на весу.
– Да чо такое-то!
– дергаюсь я снова.
– Дарья Сергеевна разберётся сама. Склоняет к ней лицо, пытаясь поцеловать. Получает наотмашь по морде. На трибунах улюлюкают.
– Это неуважение к нашей команде!
– вырываю локоть у Беса.
– На ковер иди, - рычит на меня Бес.
– Там ему объясни. А за Дарью с ним старшие поговорят. Извинится. Нахер извинения! Бомбит так, что дышать тяжело. В момент касания с противником, недоброжелательно долблю ему по руках.
– Твоя что ли?
– нагло лыбится. Молча смотрю ему в глаза. На его щеке цветет отпечаток.
– Классная... Проебешь сейчас, заберу ее. Не удостаиваю его ответом. Но по свистку, на адреналине сношу с ног как состав зазевавшуюся ворону. Вбиваю в татами броском и отскакиваю, не доводя схватку до нижней плоскости.
– Поднимайся, - цежу.
– Янг, ты что делаешь?
– рявкает Бес. Прыжком поднимается на ноги. Срываясь, сношу ещё раз. Отступаю. Давай, вставай! Вбивать тебя буду в ковер!
– Чо за танцы?
– ругается его тренер.
– Адам, давай! Разъяренно подлетает на ноги опять. Врезаемся, хватая друг друга за самбовки. Мельницей лечу, на спину, утаскивая его за собой. Перекат... Сцепляемся в болевых как два узла мышц. Мне кажется мои порвутся сейчас! Но я усиливаю и усиливаю давление не чувствуя ничего.
– Аа...
– вскрикивает он, обмякая. Свисток!! Мгновенно отпускаю, подлетая на ноги. Пульс долбит в уши. В глазах темнеет.
– Аа...
– шипит.
– Ребро, сука... Ну ты и анаконда, Британец! Болезненно угорает, облизывая губы. Подаю ему руку, помогая подняться.
– Перед девушкой извинись, - спокойно говорю ему, делая вдох поглубже и успокаивая сердцебиение. На нас рычат тренера с двух сторон. Тройка жюри требует видео. Это чтобы отследить, нарушения. Мы на каких-то сверхскоростях сейчас друг друга прессовали, - доходит до меня. Адреналин... Даша стоит рядом с рассерженным Бессо. Оттягивает от шеи галстук. У нее трясутся пальцы. На трибунах обсуждают мою жестокость и неадекват. И "танцы" которые я устроил. Мои пацаны орут, что я просто отзеркалил его понты. И так и надо... Встречаюсь взглядом с мамой. Грозит мне незаметно кулаком. Пожимаю плечами. Встаю рядом с Бесом. Молчит, сложив руки на груди.
– Я не нарушал. Он мог сдаться.
– Не мог. Слишком быстро, он не успел почувствовать. Идиоты тестостероновые...
– терпеливо вздыхает Бес.
– Ну ты выдал, Май!
– лупят меня слегка двоечками в спину пацаны. Расслабленно дергаюсь от каждого удара.
– Это что за новый вид танцев был??
– ржут.
– Он бы просто с первого раза не понял, что не прав, - оправдываюсь шутливо.
– Пришлось несколько раз уронить. Даша незаметно, на мгновение прикасается к моим пальцам. Сжимает. Закрываю глаза, ловя момент. Тренер Адама отводит Бессо на несколько шагов в сторону. Слышу, как приносит извинения за поведение своего спортсмена, за его выходку с Дашей. Бессо сдержанно кивает. Нас вызывают на татами с Адамом. Руководитель ковра берет нас за запястья. Поднимает мою руку. Выдыхаю. Не дисквалификация...