(Не)зачёт, Дарья Сергеевна!

– Ну всё! Напишу Дадаеву, что он теперь мой кровный враг!
– шипит она.

– Я тебе напишу Дадаеву...
– рычу на нее.

Но это мы шутим. Я тоже ей доверяю.

– Ненавидела свою фамилию раньше...
– рассказывает она.
– Когда исполнилось восемнадцать, хотела поменять, но фамилию матери люблю не больше этой. Чуть не взяла "Безродную". Чувствовала себя соответственно. Но решила не впадать в крайности.

– Замуж выйдешь, возьмёшь фамилию мужа, да?

– Мм...

Мое давление поднимается. Я не знаю в какой момент и как сделать это. И я совсем не уверен, что она скажет "да". Даша такая... не классическая барышня. Мечты ее не о браке. Она вообще об этом ни разу не заикалась.

У нас здесь принято сначала знакомить с семьёй, потом делать предложение. А у нас там - сначала делать, потом знакомить. Не в "королевских" кругах, конечно... Но я и не принц.

– Или оставишь эту?

– Возьму...
– растерянно.

– Пойдем, мы уже опаздываем на ужин.

– Опаздываем? У нас будут гости?

– Можно сказать и так.

Даша бегает по дому в одной своей короткой рубашке с корсетом, разбирая мою спортивную сумку.

Ловлю ее взглядом постоянно. Шикарная...

– В духовке мясо, но я на твоих пацанов не рассчитала. Ты же не предупредил. Надо что-нибудь заказать...

Сервирую стол на две персоны.

– Никого не будет. Со Спартой у нас будет банкет завтра.

– Есть повод?

– Очень надеюсь...

– А куда мы тогда опаздывали? Присаживается за стол.

Открываю ноутбук.

– Мама с отцом в Лондоне. Сестра моя в Канаде. Мамин отец, мой дед, в Подмосковье. Дядька мой на Дальнем востоке. А я здесь. Когда у нас семейные праздники, мы ужинаем вот так...

Загружаю "экраны" их контактов. Двигая их на рабочем столе бука.

– И сегодня у нас семейный праздник.

– Ой...
– бегло ощупывает себя.

– Ты прекрасно выглядишь.

– Аа! Янг... Это внезапно. Мне кажется, ещё рано...

– Мы пять месяцев вместе.

– Серьезно?! А с какого момента мы считаем?? Ты мог предупредить?!

– Успокойся...
– целую ее в висок.

Мама заходит раньше остальных. Она хотела поболтать с нами.

Экран включается, но на экране ещё никого.

– Я ещё не одет, Элена, - слышу голос отца.

– Ну и не ходи здесь, я просто хочу увидеть детей.

Спорят, переходя с русского на английский и обратно.

– Я тоже не одета!
– шепчет панически Даша.
– Я же в трусах..

– Под столом ничего не видно. Привет, мам!

Мама присаживается с бокалом.

Чуть-чуть веселенькая...

Держу Дашу крепко за руку, не позволяя слинять.

Улыбаясь, разглядывает нас.

– Как у Вас дела? Оh my god, - ахает.
– Твое лицо...

– ...На месте. Все заживёт.

Дашина рука становится то ледяной и влажной, то горячей.

Наливаю нам вино, чтобы снять первую неловкость, рассказываю про турнир, про Дашину конференцию, скидывая в общий чат короткие видео и фото.

– Какие вы красивые! Даша, не разрешай ему ходить в спортивном. Ему теперь статус не позволяет.

– Какой статус?
– шепчет Даша.

– Ты наконец-то разморозил счета. Отец очень рад.

– Май...
– сжимает мою руку Даша.
– О чем речь?

– Я говорил тебе. Речь о трасте, который я получил в наследство от деда.

– К сожалению без титула, - добавляет мама.

– Что?
– переводит на меня взгляд Даша.

– Май ничего не рассказывал о себе, да?
– взмахивает недовольно рукой мама.

– Мам... Ну давай не сейчас.

– Кыш... Дай нам поговорить девочками, пока не началось. Ты так скрываешь все, словно являешься непризнанным бастардом.

– Я и есть бастард.

– Кла-а-асс...
– нервно улыбаясь, шепчет Даша.
– Всё-таки, "принц"...

– Нет!
– фыркаю я.
– Да и у деда был чисто формальный титул. Отец отказался от него. Был большой семейный конфликт. Я родился не в браке, жили мы с мамой тогда в России... Отец тогда был женат на другой женщине, там у себя. Статусный брак. Он дипломат... Мама - русская гимнастка. Я соответственно... рождённый не в браке бастард.

– Май! Я все слышу, - на заднем фоне голос отца.

Он говорит с лёгким акцентом.

Они опять спорят с мамой на английском, с русскими фразами.

Даша выпивает вино залпом.

– Голова не кружится?
– смеюсь над ней.

– О, нет... Я ее давно потеряла!
– истерично.
– Так что там с бастардом?

– Когда дед умер, траст перешёл в наследство мне. Так он захотел компенсировать перед смертью то, что отказывался меня принимать.

– Мы сделали ошибку отдав Мая в элитный интернат, - вздыхает мама.
– Отец хотел, чтобы Май пошел по его стопам в дипломатический корпус.

– Там принято пристраивать бастардов в политику, - стебусь я.
– Но я выбрал спорт.

– Местная знать его не приняла. Тёмные люди... До сих пор верят в титулы.

– Это я не принял их, - поправляю маму.
– Мои все здесь.

– Добрый вечер!
– присаживается рядом с мамой отец.
– Рад знакомству, Дарь-я.

Немного рубит он произношение.

– Здравствуйте...

– Уильям Янг, Элена Янг, Дарья... надеюсь в будущем тоже Янг, - запоздало представляю я, ощущая, как Даша сдавливает мои пальцы.
– Я похож на отца, правда?

– Ты похож на меня!
– оживает ещё один экран.

– Привет, дед.

На деда я тоже похож. Лицом больше на отца, комплекцией в деда.

– У тебя даже отчество по мне. Александрович!

Дед в свитере с кожаными вставками, с короткой бородой и трубкой. В своем "стиле"...

– У нас нет от-честв!
– недовольно разводит руками отец.

– А у нас всё в России есть!

Начинается извечный спор между дедом и отцом - русский я или англичанин. Причем отец говорит на английском, а дед на русском.