Нелюбимая жена доктора Багирова

Он входит. Свет в комнате приглушен, я лежу на кровати под одеялом, отвернувшись к стене.

– Что случилось, милая? Ты все-таки заболела? Говорил же тебе, не ходи в кожанке, еще рано, – он садится рядом и гладит меня по волосам.

Эти прикосновения вызывают лишь отвращение. Хочется вырваться, сбросить его руку, закричать, обвинить его во всем, что он сделал.

– Я просто устала, – выдыхаю, не поворачиваясь.

– Я вижу, ты даже ужин не готовила. Ничего страшного, закажу что-нибудь, – он лезет за телефоном.

– Заказывай, – отвечаю безучастно.

– Тебе что-нибудь нужно? Полежать с тобой?

– Нет, Тагир. Занимайся своими делами.

– Тогда пойду, посмотрю телевизор.

– И ляг на всякий случай в другой комнате, чтобы я тебя не заразила.

– Хорошо, – отвечает он несколько удивлённо.

Представляю, как завтра он снова подаст мне отравленный кофе, и я выплесну ему его в лицо.

Нет, конечно, я так не сделаю, да и таблетка в блистере была последней.

Значит, завтра у меня начнётся цикл. Супруг контролирует мой цикл, и вся моя беготня с анализами выглядит при этом смешно.

Багиров ничего не подозревает и думает, что я приболела. Знает, что я не стала бы шариться по карманам, а я пошарилась. Хотя бы понимаю теперь, что не бракованная. Лучше мне от этого стало? Нет.

На следующий день еду на работу чуть позже Тагира. Стою в коридоре клиники, прислонившись к прохладной стене, чтобы хоть немного унять дрожь в коленях. Я хочу узнать кое-что.

– Алиса, привет, – говорю как можно более непринужденно.

Администратор Алиса с вечной улыбкой отрывается от компьютера и смотрит на меня с привычным дружелюбием.

– Аврора! Как ты? Выздоровела? А Тагир Булатович сказал, что ты на больничном.

– Все хорошо, спасибо. Слушай, у меня такой небольшой вопрос к тебе. Тагир вчера весь вечер был занят, говорил, что у него прием за приемом. А позавчера вечером, после шести, кто-нибудь был записан?

Алиса на мгновение задумывается, ее пальцы уже бегают по клавиатуре. На экране монитора мелькают имена и цифры. Я задерживаю дыхание, пытаясь не выдать свое волнение.

– Подожди секундочку… Да, позавчера вечером у Тагира был поздний прием. Лейла Махдиева по записи.

Имя словно удар хлыстом. Лейла. Бывшая невеста Тагира. Женщина, о которой он никогда не говорил, но чье имя всегда висело между нами невидимой тенью. Почему она пришла к нему? Что ей нужно?

Я чувствую, как кровь отливает от лица. Комната начинает кружиться. Стараюсь собраться, не показать Алисе, как меня пронзила ревность.

– Лейла Махдиева… Понятно. Спасибо, Алиса. Я просто уточняла кое-что по документам, – выдавливаю я из себя, стараясь улыбнуться.

– Всегда пожалуйста, Аврора! Если что, обращайся.

Киваю и быстро ухожу, пока Алиса не заметила, что я вот-вот потеряю сознание.

Лейла в его кабинете спустя несколько лет после расставания. Позавчера поздним вечером, запах духов, необоснованная задержка мужа.

Моя голова разрывается от вопросов и подозрений. Я должна знать, что происходит. Должна узнать, зачем она приходила. Но как?

Спросить у Тагира в лицо – как еще!

Не прятаться же как черепашка в панцирь.

Решительным шагом направляюсь к кабинету супруга, коротко стучу, предупреждая о своем появлении, и распахиваю дверь.

На меня смотрит красивая смуглая девушка с длинными волосами. Она сидит на стуле и свисающие черными змеями пряди достают почти до пола. И удобно ей, интересно, с такими наращенными патлами? Это ж сколько мороки с ними?

Перед ней стоит чашка кофе, и мне хочется нервно хохотнуть. Кажется я больше никогда не притронусь к этому напитку.

За массивным столом сидит мой муж Тагир и что-то пишет ручкой, которую я ему подарила. Увидев меня, он удивленно вскидывает брови и спрашивает:

– Рори? Ты почему здесь?

Глава 4

Хороший вопрос, муж.

Черноволосая мымра продолжает на меня пялиться, наводя на мысль, что она не просто пациентка. Ногу заброшена на ногу, вальяжная поза уверенной в себе женщины.

– Да вот, зарядку тебе принесла, – протягиваю мужу устройство, – ты ведь жаловался, что не мог найти.

– Да я уже нашел, ее Кабанов брал.

Опускаю взгляд на карточку, лежащую перед мужем, и выхватываю знакомое имя – Лейла Махдиева. Да это же она!

Локтем опрокидываю чашку с кофе на Лейлу, типа случайно.

Она подскакивает и начинает отряхиваться, издавая нечленораздельные звуки.

– Ой, простите меня, пожалуйста!

– Аврора, – рычит муж, прожигая меня взглядом. – Да что с тобой такое?

Лейла злобно косится на меня, а потом переводит взгляд на моего мужа. В ее глазах плещется обида и какое-то торжество. Она словно знает что-то, чего не знаю я. И это меня бесит.

– Ничего страшного, Тагир, – цедит Лейла сквозь зубы, доставая из сумки салфетку и пытаясь оттереть пятно на юбке. – Это всего лишь кофе.

Муж подрывается со стула и начинает помогать ей, выхватывая салфетку из ее рук. Внутри меня все кипит от ревности. Да кто она такая, чтобы он так о ней заботился?

– Позови Нину Михайловну, пусть уберет здесь все, – бросает мне муж.

– Может, ты мне объяснишь, что здесь происходит? – не сдвигаюсь с места.

– А ничего, что у меня идет прием? – огрызается в ответ.

– Кто эта женщина, Тагир?

– Сейчас не время и не место для сцен ревности. Я вернусь домой, и мы все обсудим.

Он закатывает глаза и делает глубокий вдох, пытаясь успокоиться. Я вижу, как напряжены его челюсти. Знаю, что он сейчас на грани, но мне все равно. Я должна знать правду. Пусть скажет мне в лицо, что возобновил общение с бывшей.

– Я сейчас очень занят. Разберемся со всем позже, – повторяет муж.

– Нет, Тагир. Сейчас. Либо ты мне сейчас все объяснишь, либо я ухожу. И больше ты меня не увидишь.

Лейла молчит, наблюдая за нами, словно за представлением. Мне хочется вышвырнуть ее вон отсюда.