Никогда не было, но вот опять. Попал 2

Свирид, кромепегой клочковатой бороды, оказался мужиком ничем внешне не примечательным. Когда узнал, зачем мы к нему пришли, то обрадовался:

— Это хорошо, что выкупили зотовский дом и хотите достроить. Негоже оставлять на зиму его без крыши.

— У вас есть план второго этажа? — Влез я с вопросом.

Тот с недоумением посмотрел на меня, а потом перевел вопрошающий взгляд на деда. Дед понимающе хмыкнул и сказал:

— Внук мой это. Ляксей. Можешь, летна боль, с ним как со мной говорить.

Свирид еще раз недоверчиво оглядел меня и, вытащив из шкафа свернутый трубочкой лист, протянул его деду. Тот не разворачивая отдал мне. Я на столе развернул лист и стал разглядывать вполне понятно начерченный план. Хозяин подал мне два стакана, чтобы придавить края листка и встал рядом, приготовившись разъяснять непонятные моменты. Я внимательно рассмотрел эскиз, задал пару не особо значащих вопросов. Конечно если бы были нормальные трубы и сварочный аппарат я все бы здесь сделал по другому. В принципе можно сделать и без сварки, если есть токарный станок, но вот без труб никак. На всякий случай спросил Свирида:

— Господин Решетников, а в городе никто водяного отопления не делает?

— Како тако водяное отопление? Вот печь на первом этаже и дымоход. На втором вот тут голландку поставить можно, да подтапливать в холода. А про водяное мы ничего не знаем.

— Понятно. Печь вы сами делать будете или приглашать кого?

— Сами. Есть у нас печник.

— Хорошо. Тятя договаривайся с господином Решетниковым об оплате и сроках. Я, пожалуй, пойду, а то дел много.

Дед разрешающе махнул рукой, повернулся к Свириду, и они приступили к любимому занятию аборигенов — стали торговаться.

Я же двинулся искать доктора, что лечил Дарью Зотову. Благо, что фамилию и адрес тетка Ульяна мне сообщила. Правда, адрес не полный, только название улицы, но первый же пробегавший мимо сорванец показал мне его дом. Собственно я и сам мог бы найти, поскольку на дверях дома, выходивших прямо на улицу, красовалась табличка с именем и фамилией и званием доктора.

Покрутил ручку звонка и дверь мне открыла молодая розовощекая деваха в простом платье и белом переднике. Она вопросительно уставилась на меня, не снисходя до разговора. Блин, как раздражает, что из-за совершенно не взрослой внешности, меня не воспринимают серьёзно.

Вот как при таком отношении, прикажете Россию спасать? Лишь мысль, что юная и довольно симпатичная, на мой взгляд, мордашка — это не на долго. Как только нормальные усы начнут расти, тут же отпущу. А вот насчет бороды, однако, воздержусь. Уж больно достали эти вездесущие бороды, порой вполне приличные небольшие, но чаще всего длинные и окладистые. Как там, в песенке из интернета: «Ути какие мы все бородатые…».

— Могу я видеть доктора Александра Ионовича Подгорского? — Как можно вежливей спросил я и чуть ножкой не шаркнул.

— Зачем тебе доктор? — Оглядев меня с ног до головы спросила эта грудастая деваха.

«А ничего так горничная у доктора. Видно губа у него не дура» — ехидно подумал я, но выдал согласно моменту вполне приличную фразу:

— Консультация нужна.

— Доктор бесплатно не принимает.

— А кто сказал, что бесплатно? Я этого не говорил. Деньги вот.

Я полез в карман, чтобы достать пять рублей, вроде столько брал с больных чеховский доктор в одном из его произведений. Повесть, кажется, называется: «Цветы запоздалые». Вроде должна быть уже опубликована. Надо выяснить это у книжного дедка, что торгует на базаре.

Но вытаскивать деньги не пришлось. Горничная открыла пошире дверь и, чуть посторонившись, сказала:

— Проходи.

Я протиснулся в узкую щель между не маленькой грудью девахи и дверью. Девица откровенно забавлялась, стараясь смутить совсем юного парнишку, но видя, что тот не особо смущается, (я даже дал понять, что не прочь потискать ее тугую грудь), бросила дурачиться и провела меня в приемную, где за столом сидела какая-то мымра. В синем халате и в белой косынке на голове и в очках, она выглядела сурово и монументально. Строго взглянув на горничную, она оглядела меня и спросила:

— Что вы хотели молодой человек?

— Я хотел справиться о состоянии здоровья Дарьи Зотовой. Мне сказали, что доктор Подгорский осматривал ее и назначал лечение.

— Вы родственник Зотовой?

— Нет, но моего деда и меня попросил узнать о ее состоянии ее родственник. Он живет в Тюмени и сам приехать не может. Мы же с дедом, когда навестили Зотову, то застали ее с семейством в крайне затрудненном положении после смерти мужа и в очень болезненном состоянии. Мы готовы ей всячески помочь, но нам надо знать: ее болезнь — это простуда или, не дай бог, туберкулез.

— Туберкулез?

— Ну да туберкулез. Разве это название еще не в ходу? Тогда пусть будет чахотка.

— Название употребляется среди докторов, но вы то откуда его знаете?

— А… Читал где-то. — Отмахнулся я.

Медсестра (буду ее так звать, уж очень похожа на одну мою знакомую из прошлой жизни. Та именно медсестрой и работала). Так вот «медсестра» еще раз самым внимательнейшим образом рассмотрела, такого начитанного меня и произнесла:

— Пройдемте к Александру Ионовичу.

Сидевший за столом мужчина внешность имел совершенно еврейскую. «Ага, Ионович! Иудович скорее всего» — подумал я.

Надо сказать, что в Барнауле в конце двадцатого века еврейская фамилия врача была своеобразным знаком качества. По крайней мере, настоящих профессионалов среди них было побольше. Недаром, в двадцать первом веке, на табличках, прикрепленных к елочкам, которые были высажены у входа в медуниверситет в честь почетных профессоров медвуза, еврейские фамилии красовались более чем на половине из них.

Так что никаких предубеждений его физиономия у меня не вызывала. К тому же он немного походил на известного физика Льва Ландау. Такая же длинная кадыкастая шея и несколько беспорядочная прическа, хотя лицо гораздо правильнее и благороднее что ли и, самое главное, бритое. За что ему от меня, как говорит моя внучка, отдельный респект и уважуха.

Когда мы вошли, мужик нехотя оторвался от чтения какого-то медицинского журнала на немецком языке и, склонив на бок голову, по-птичьи глянул на нас. «Щегол» пронеслось в голове. Причем тут щегол? «Мой щегол, я голову закину, поглядим на мир вдвоем». Вот, блин, сколько поэтического мусора в памяти досталось в наследство от старика.