Нева уносит свои водыВ невидаль северных морей.Забыты страшные невзгодыТех дней кровавых и ночей.Всё меньше на земле живущихСвидетелей блокадных лет,Тяжёлый крест судьбы несущихОмывших кровью своей крест.Досталось им по полной схеме,Кто был в блокадном том кольце,Следы жестокой страшной смертиУ них остались на лице.Налёты дерзкие, бомбёжкиНикто не мог предугадать,Так привыкали понемножку,Не знали, что откуда ждать.Дорога их вела в подвалыПо десять, двадцать раз подряд.И многие там оставались,Не выходя уже назад.Глоток воды с краюхой хлебаНа ужин, завтрак и обед,Над головой не видя неба,Лишь тусклый, полумрачный свет.Их много в том подвале было,До сотни маленьких детей,А
наверху снаряды выли,Неся всё больше им смертей.Детдомовцев везли к вокзалу,Но начался вдруг артобстрел,Со страху дети разбежались,И то не все, а кто успел.А многие лежать осталисьВ кровавых лужах на земле,Одни ползти ещё пытались,Другие корчились во мгле.Прямой наводкой дальнобойныхФашист прицельно бил в квадрат,Земля стонала, было больно,Уничтожалось всё подряд.Взлетали в воздух лишь останки,Всё разрывая на куски,Из ног водителя портянки,Сапог, разорванный в клочки.Но вдруг, внезапно всё утихло.Квадрат накрыла тишина,И только стоны и плач тихийНапоминали, что война.Предстала жуткая картина:Десятки мёртвых детских телРазбросаны вокруг машины,А кто и дальше улетел.И вдруг, из кучи выползая,Девчушка лет пяти-шести,Ручонкой глазки протирая,Пыталась тщетно подвестись.Другой ручонкой куклу ищет,Ведь точно помнит, что была,Не понимая то, что вышло,Что чудом выползла сама.А рядом мальчик плачет, стонет:Осколком ранило в живот.И он попить водички просит,Хотя бы маленький глоток.И девочка, собрав все силы,К мальчишке быстро подползла,Слезой платочек свой смочила,К губам мальчонки поднесла.Затем сняла у платья пояс,От блузочки сорвав клочок,Перевязала рану вскоре,Остановив крови поток.Затем расплакались по-детски,Не вытирая мокрых слёз,Мальчишка Костя и с ним СветкаРасплакались тогда всерьёз.Их подобрали санитары,Отправив быстро в лазарет,Спасли из многих эту паруДетдомовцев блокадных лет.
Память не стареет
Всё забыто, мой друг,Всё быльем поросло,Столько лет мы живёмБез атак и бомбёжек.Отчего же тогдаОткликается вдругВ твоём сердце, солдат,Сорок первый тревожный?Наливай, брат, винаЗа погибших друзей,Не вернувшихся ночью из боя,Из атаки ночной,С белорусских полей.Их помянем, товарищи, стоя.Мы сегодня в строю,Слава Богу, судьбе,Собрались как одинПод знамёна Победы.Как весной в сорок пятомНа параде в Москве,Разукрасим салютомМосковское небо.Наливай, брат, винаЗа друзей и подруг,Не пришедших с последнего боя.Их помянем, друзья,И пусть грянет салют.В честь погибших друзей выпьем стоя.Память в наших сердцахНе стареет, как мы,Она помнит свист пуль,Вой снарядов ревущих,Она свято хранитБоль забытой войны,Боль погибшихИ ныне живущих.Наливай, брат, вина,Наливай поскорей,Всех погибших в бою мы помянем.Если скажет страна,Соберём всех друзей,На защиту границ её встанем.
Иван Митряйкин
Иван Павлович Митряйкин родился 12 января 1978 г. Проживает в Республике Беларусь. Кандидат Интернационального Союза писателей.
Публикации: сборники стихотворений «Формула Осени», (2018), издательство «Союз писателей»; «Авторы XXI века», (2018), издательство «Десятая муза»; коллективный сборник поэзии «Бессмертное настоящее», Брянск, «Строфа»; альманах поэзии «Выстоять», Смоленск, «Строфа»; сборник номинантов национальной литературной премии «Поэт года», издательство РСП. В июле 2020 г. в серии «Озарение» Интернационального Союза писателей выпустил книгу стихотворений «Острые грани». В августе 2020 г. в издательстве Eksmo Digital вышел первый роман в жанре мистики и фантастики «Поцелуй Ехидны».
Накатим по маленькой
На, держи фляжку, накатим по маленькой.Вечер сырой.Посидим, вспомним забытую маменьку,Сына с женой.Ты чуешь, затишье как перед бурей?Атака вот-вот.Мы в этот раз с тобой смерть обманули,Но она ждёт.Не лей ты так много, так, самую малость,Мне и себе.Давай за все время, что нам осталосьВ вечной войне.Все будет лишь так и никак не иначе.Всему свой черёд.Нет, не заплачу. Давай за удачу!А там – как пойдёт.Ждать утра долго. По самую кромку.И, может, пойму,Зачем же мы вечно воюем так громкоЗа тишину…2018
В переходе играл музыкант
В переходе играл музыкант,С
ним девчонка – второю гитарой.И свой голос, свой юный талантРаздавали прохожим задаром.Прислонившись к холодной стене,Я стоял не дыша, и как будтоЭти песни будили во мнеПережитые в прошлом минуты.Только что это было «Кино»,Его тембр и ритм все узнают.Вот сейчас было искажено –Башлачёв, а ведь не забывают.За спиной шумел Невский проспект,Мне играли «Пикник» и «Алиса».Вот БГ, «Кукрыниксы», «Секрет»И Шевчук с той Весной, что Актриса.На поребрик присев (не бордюр),Жадно воздух балтийский вдыхая,Слушал, как надрывается Шнур,По привычке ему подпевая.Я порылся в карманах пальто.Возьми денег, мой брат, в старой куртке…Я спускался в Нью-Йорке в метро,А попал на концерт в Петербурге…2018
Детский сон
Старый сон, простые строки.Детский сон, простой, про небо.Там по небу летит сокол,А зимою – хлопья снега.И не сыплют сверху бомбы,В небо не плюют зенитки.Гром бывает, но негромко,Облака фатой-накидкой.Не живёт никто на небе.Крест, звезда и полумесяцОказались просто небыль.Вечный спор – неинтересен.Не летят парашютисты,И нет дыма от покрышек.Только дождик, крупный, чистый,Городские моет крыши.2019
Илья Морозов
Илья Морозов родился на Донбассе, в городке Старобельске, послужившем для Ильфа и Петрова прототипом города Старгорода, в который со стороны деревни Чмаровка вошёл Остап Бендер… В этом утопающем в зелени городке на живописной реке Айдар прошли детство и отрочество будущего поэта. Здесь же он на всю жизнь полюбил скрипку и впервые влюбился…
Луганское музучилище, философский факультет Киевского госуниверситета, почётные дипломы, звания лауреата, многочисленные издания книг в Украине и России, перевод произведений на иностранные языки, членство в союзах писателей, наградные медали на поэтическом поприще – всё это явилось следствием творческого пути в мир прекрасного, на который сподвигла юного романтика плачущая скрипка…
Здравствуй, утро!
Здравствуй, утро, залитое солнцем!Птичьим хором сна лишив меня,Ты пробилось свежестью в оконце,Пригласив на светлый праздник дня.Я на время все забыл проблемы,Упиваясь прелестью земной,И… отверг навязанные схемыБесконечной эгосуетой.Оценил я Господа творенье –Бескорыстно чудо-благодать!И навек почувствовал презреньеК существам, способным только брать.
О точке…
Я ненавижу с детства точку:Она – мистерия конца!Она мертвит живую строчку,Страшит и старца, и юнца!Она не терпит восклицаний,Её не радует «вопрос» –Ей в тягость возгласы признаний,Философический курьёз…Пред многоточием склоняюсь:Оно влечёт в безбрежный мир,Где блудный сын, греша и каясь,Пронзает рифмами эфир.
Объяснение
Нет существа в подлунном миреТебя возвышенней, милей!Все девы – древние кумиры –Не стоят поступи твоей!Ты – нежный ангел вдохновенья!Ты – гимн любви! Ты – божество!Я за одно с тобой мгновеньеНе пожалел бы ничего!..И что б ни вторили сатирыО женской сущности твоей,Ты пробудила голос лирыВ душе измученной моей!
Весенняя пастораль
Туман над травою стелился,Манила лесистая даль,На пруд акварелью ложиласьНебес голубая вуаль.Мы шли ароматною рощей,Луч солнца сквозь кроны струил,И я, захмелев от природы,С тобой о любви говорил!..И не было прожитых вёсенВ лихой веренице годов,Я вновь был мальчишкой несносным,Седых не имевшим оков.И ты, подыграв моей страсти,Забыв прописную мораль,Вкушала запретное счастье!..И пел соловей пастораль!
«Душа моя родная…»
Душа моя родная,Избранница моя!..И гейша, и святая –Мой праздник забытья!С тобой сентябрь встречаю,Фривольный стих творя,На Небо уповаю –Твой лик боготворя!
Животворный Пушкин
Прошли века. Поэт в столице:Тверской бульвар у ног лежит!..Его нетленные страницыВсегда желанны и свежи!К нему идут на поклоненьеВ культурных центрах и в глуши!Всяк русский видит в нём спасеньеОт ностальгической души!Его творенья окрыляют,Приводят в трепетный восторг!Когда мы с ним, мы забываемМир суеты и прочий вздор!..Наш животворный, дивный ПушкинВ сердцах любовью воссиял!Наш Пушкин – светоч славы русской,Заветной лиры идеал!..