Новый Мир ( № 6 2010)

Даже воздух переживает, что он — ничей:

не осталось в городе истинных москвичей.

Над кипящим МКАДом высится Алигьери Дант,

у него в одной руке белеет раскаленный гидрант,

свой народ ведет в пустынные облака

и тебе лужковской кепкой машет издалека.

* *

 *

Когда-то и я работал водителем автобуса.

О, что это был за чудесный автобус:

длинный и фиолетовый, как баклажан!

Двери его открывались почти без шипения,

кожаные сиденья еще долго хранили

оттиски пассажирских спин и седалищ,

двигатель довольно урчал.

Такое вот обычное счастье,

длинное, фиолетовое счастье быть.

Вместе мы возили инвалидов к морю.

Как говорил Лисандр, директор автобазы:

“Что нужно человеку, чтобы встретить пропасть?

Отвесные скалы, голодные волны,

чайки, раскаленные добела от злости,

и наша автобаза…”

О, эти милые существа, бывшие герои,

калеки всех возрастов и мастей!

Один безногий старикан в медной бейсболке

учил меня песням ахейского спецназа,

помню:

“Жил бы я у большой реки,

был бы я молодым и голым

и смотрел бы, как твердеют твои соски

над моим глаголом…”

Хорошо быть водителем автобуса,

роскошного автобуса для инвалидов,

особенно в Спарте.

* *

 *

2010 год, январь, потерянность вокзала,

чему, блаженный идиот, ты улыбаешься устало?

Снег, перемешанный с золой и пахнущий копченой воблой,

вот человек — внезапно злой, вот человек — внезапно добрый,

разрушив собственный дурдом, он выбрался из-под завала,

еще не знающий о том, что жизнь его поцеловала —

в свирепой нежности своей, как примиряющая сила,

он думал, что простился с ней, а жизнь его не отпустила.

Острое

Оттого и паршиво, что вокруг нажива,

лишь в деревне — тишь да самогон в бокале,

иногда меня окликают точильщик Шива

и его сестра — смертоносная Кали:

“Эй, чувак, бросай дымить сигареты,

выноси на двор тупые предметы…”

Так и брызжет слюною точильный круг,

оглянись, мой друг:

у меня не дом, а сплошные лезвия-бритвы,

вместо воздуха — острый перец, постель — в иголках,

а из радио — на кусочки рваные ритмы,

да и сам я — весь в порезах, шрамах, наколках.

Если что и вынести, то вслепую —

эту речь несвязную, боль тупую.

Так пускай меня, ай нэ-нэ, украдут цыгане,

продадут в бродячий цирк лилипутов,

буду ездить пьяненьким на шарабане,

всё на свете взрослое перепутав.

Воспитают заново, как младенца,

завернут в наждачные полотенца,

вот он — ослепительный Крибли-Крабли:

руки — ножницы, ноги — кривые сабли!

Язык в крапинку

Горланова Нина Викторовна и Букур Вячеслав Иванович родились в Пермской области. Закончили Пермский университет. Прозаики, эссеисты, печатались в журналах “Новый мир”, “Знамя”, “Октябрь”, “Звезда” и др. Живут в Перми.

Рассказ

Осень, потирая руки, приближалась к мичуринским садам.

Клара проснулась и снова закрыла глаза: “Зачем купила этот пододеяльник с египетскими мотивами — под ним как в саркофаге!”

— Нефертити, — заискивающе сделал комплимент муж.

— Вогулкин (так она называла его), я беру это белье только на дачу… ну, что делать, я и братья без отца росли, дед-инвалид на шарманке играл у рынка — выбросить ничего не могу!

— Вы не поняли меня, крутые плечики! Рассолу бы...

Она встала и встретилась с собой в зеркале: да, похожа на Нефертити, только с близко сидящими уральскими глазками.

Ее братья-близнецы тоже проснулись — в другом углу дачного скворечника. Вот если бы у Нефертити были братья-инвалиды и долго бы размышляли над своей непростой судьбой, то они схожи бы оказались с братьями нашей Клары.

Генюся, простая душа, уже рассказывает сон: привезли Чудотворную — в золоте-жемчугах, и вот люди выбегают, прямо из реанимации, все в трубках — исцелились!

— Вчера в новостях было: везут к нам эту икону, — вспомнил Борюн.