Слёзы не только от горя бывают,Льются от радости даже порой.Слёзы с лица и печали смывают —Только улыбкой блеснуть бы скупой.Слёзы, конечно же, делают чищеМрачно-суровые лица… Без слёзНе остаётся души пепелище,Если страдания слёзны всерьёз.Слёзы горючие грешную душуДелают чище намного – в сто раз,Если не выгнана только на стужу,Если уже – не промёрзший алмаз.Плачьте от горя – слезами отрадноВерно сотрётся с лица и печаль.Плачьте от радости… Ну вот и ладно!Слёзы… и их вытирать ли не жаль?
По России хожу
По
России хожу босиком,Наступая на горы… равнины,Экспрессивно стихами при томСоздаю я родные картины.Босиком по России хожу,По её же лесам, где свои жеЯ, теряя следы, нахожуВсе потери, мне ставшие ближе.Лишь с утратою чувства в ценеМне становится с болью дороже,А когда нахожу их – вдвойнеОбостряются радости тоже.Почему-то меня не шутя,Непонятно так тянет к родному!По России хожу, как дитяБосиком уже ходит по дому.
Властителям
Безумные властители страны! Как жалки вы порой до омерзенья: Коль вам теперь поэты не нужны,Так вам от них же и не будет прославленья. Не истина теперь дороже вам: Приблизили к себе вы коммерсантов, Торгующих страной и здесь и там,Да уголовных дел безликих фигурантов. Но ждите вы, властители страны, Презрение народного волненья. Коль вам поэты были не нужны,Так вас они ж не защитят от обвиненья.
«Когда сломается земная ось…»
Когда сломается земная ось,Тогда вращаться глобус перестанет,Тогда и жизнь совсем другою станет —Пойдёт наоборот всё, вкривь и вкось.Тогда же поэтический писательОпишет мир чудес… таков мечтатель!Но если ученик исправить ось,Не ведая устройства, уж возьмётся,Тогда на ось вновь глобус не вернётся —Пойдёт всё в никуда, и вкривь, и вкось.Тогда не поэтический писательУж нужен будет… нужен Созидатель!
У окна
Она сидела у окна —Оно открыто настежь было,Стояла ночи тишина —Смеялся ветер лишь уныло.Порой таился он в кустах,Цветущих под окном открытым,И видел весь в её глазахТрагизм, с волненьем пережитый.Слова несвязные шепталЕй ветер – юноша влюблённый,Но юноша не понимал,Что ветрено он оживлённый.Она сидела у окнаИ вдаль задумчиво глядела.Стихи несвязные онаСамой себе несчастно пела:«Свободной птицей быть хочу.Как ветер, быть хочу я вольной.Влюблюсь я в ветер – полечуВ обнимку с ним, чтоб быть довольной.Я ветром притаюсь в кустах,Что под окном, а в нём мечтаетСчастливый юноша в слезах,Иль, может, он по мне страдает…»Но ветер под окном в кустахРевниво сразу рассердился —И ветер-юноша в слезахБескрыло дико вдаль пустился.Она сидела у окна —Оно открыто настежь было,Её спугнула тишина —И песню та свою забыла.Закрыла за собой окно —И птицей в клетке оказалась.Ей оставалось лишь одно:Забыть, о чём не раз мечталось.
В России
Сколько здесь намоленного счастья!Сколько горя выстрадано здесь!Неустанно просим у безвластьяЛишь стабильность – вот такая смесьЖизни-бытия в России славной.Много безвозвратных здесь потерь,Стало что утратой самой главной,Не упомним в горести теперь.Жить в России всё же – слава Богу! —Горестно и счастливо, а с тем,Усмирив в себе вражду-тревогу,Преклониться некогда пред кем?Зной
да холод… вьюга да ненастье —Лишь в России буйственная смесь.Всё же здесь намоленное счастье!Да и горе выстрадано здесь!
У омута
Летней ночью без луныЧерти в омуте теснятся,Слышен дикий плеск волны —То чертята их резвятся.Тише, бестолочи; выОмут свой не расплескайте…Люди, если головыВам своей не жаль, ступайтеВ тихий омут без волны.С вами черти порезвятсяЛетней ночью без луны.Черти в омуте резвятся.Тише, черти; так и быть,Окунусь вновь с головою —Как бы ни пришлось завытьИм самим с моей игрою.
«Прервался сладкий зимний сон…»
Прервался сладкий зимний сонНа самом интересном месте:Жених-любовник ветхий – онЗашёл с прощанием к невесте.Невеста юная – онаМечтала страстно пробудиться,Чтоб наяву, как ночь в луну,Повторно в юношу влюбиться.Невесты память коротка:Та наяву была старухой.Вернувшись в явь, навернякаНе станет юною подругой.А вот любовник ветхий тамВновь стал бы юношей прекрасным.Но сонный путь к живым отцамБывает не всегда напрасным.
«В глубокой тишине…»
В глубокой тишинеМы глохнем и немеем,В дремучей сторонеВсё нравственно дряхлеем.Родная сторонаЧужим гостеприимна,А вот своим онаС приютом невзаимна.Как многое поройТерпеть невыносимо,Но боль души родной,Пожалуй, нестерпима.Но боль та чужакам —Страдание пустое;Они что здесь, что там:Родное им чужое.Сказать о том кому,Уже не разумеем,И только потомуМы глохнем и немеем.В дремучей сторонеЗаблудшие ли души?А в мёртвой тишинеУже нужны ли уши?Родная сторонаПорою как чужбина —Вот этим нам онаКак горькая судьбина.Так горестно себяВ страданьях утешаем,Прощая и любяВсех тех, кого ругаем.И всё же потомуНе глухи и не немы.Вот только мы комуНужны? И нужны где мы?
Наставление
Настанет год, России чёрный год,Когда. . . . . . . . . . .М.Ю. Лермонтов
I
Все вы, вскормлённые от власти,Во лжи умеете мудрить.Всех сытых вас, от той напастиТеперь едва ли излечить.Вам нет доверия народа:Теперь вы ложью все больны,А изначально в вас природаДобра жила… Вы злом полны.
II
Воспряньте, сникшие народы!Встряхните чуждую вам власть!И нравственные с тем уродыСумеют, как листва, опасть.Но вместе с тем не станьте самиТакими, каковы они.Лишь благородными деламиПрославите восстанья дни!
III
Любите осень! Ведь дремучийОна лишь оголяет бор,И в то же время воздух жгучийВыстуживает гнойный вздор.В истории, в такую пору,Однажды изменён был быт —Вот только было много вздору,Что русский мир вдруг стал изжит.