Откройте дверь, когда беда;Не закрывайте – если радость.Не отпирайтесь никогда,Когда стучит вам в двери гадость.Не сомневайтесь в правоте,Тем ложь гоните прочь повсюду…Не запирайтесь в пустоте,Когда нет сил дивиться чуду.Так будьте добрыми, друзья!И будьте здравы и счастливы!И буду вместе с вами яСкорбеть… Не будем суетливы.
Можно быть
Можно быть каким угодно,Но никак не идеальным.Можно
жить порой свободно.Можно скромным быть, нахальным.Можно честным быть иль пошлым,Безобразным иль красивым,Быть ребёнком или взрослым,Быть смиренным иль строптивым.Можно добрым быть и злобным,Можно даже жить удобно,Также хитрым и удобным —И всему тому подобно.Быть одетым в то, что модно.Быть бездарным, гениальным…Можно быть каким угодно,Но никак не идеальным!
«Совсем недавно ветхий дом…»
Совсем недавно ветхий домСменил на новое жильё;Не сожалею я о том,Но сердце всё ж грустит моё.Совсем недавно лик луныСмиренно в комнату глядел,И оживлённо вверх стеныЕго рос свет, и я немел.Теперь взамен луны в окноГлядит светильник столбовой,Его свет яркий (вот кино!)Безликий в комнате жилой.
«Писать стихи – проклятая работа…»
Писать стихи – проклятая работа:В душе, в уме тревожная забота,И вместе с тем какая благодать,Когда находишь что и как сказать.То дар от Бога – просто наказанье!В трудах… в трудах поэта всё признаньеИль в них забвение произойдёт,Когда себе бесславно изберётВдруг путь, не предназначенный поэту, —Тогда и бессловесно он по светуПойдёт… И лишь поэт (как налегке)Умеет говорить на языке,Которым живо сам Господь владеет.Поэта сердце чувством пламенеет,А разум человечески-земнойНепостижим отчасти… да хмельной.
Тучи
В тени, под тучей, что всё небоСплошной заволокло завесой,Томлюсь безумствуя, нелепо,Живу и радуюсь повесой.Во мне холодны побужденья:В груди тоска, а разум тупоТвердит пустые откровенья,Что жить бессмысленно и глупо.Водою полно небо-туча,Да только вот дождём пролитьсяНикак не может… Очень жгучаПустая жажда насладиться.Так и во мне: тоскливо, мрачно.Не лью, не лью теперь я слёзы.Хоть плачь, хоть нет – уж всё напрасно.Но тешат грудь мою лишь грёзы.
«Идти, бежать и спотыкаться…»
Идти, бежать и спотыкаться;Споткнувшись, падать и вставать;Вставая, не со зла ругаться,В конце упоминая мать.Конечно, падать очень больно,Но время всё ж торопит жить.И так спеша, непроизвольноУходит время. Но как быть?Идти, бежать, не спотыкатьсяИ время никуда не гнать,Чтоб после с болью не ругаться,Не впутывая в ругань мать.
Лермонтов
Злой гений с грустными глазамиЛюдей
пороки выявлял,А между добрыми деламиВ себе он зла не замечал.Среди людей жил одиноко,И гордостью был полон дух.Играл друзьями он жестоко,К предупрежденьям их был глух.Поэт!.. Его печальны мысли:Печальны в прозе и в стихах,Они из адской муки вышли —Им возвратиться вновь никак.Злой гений с грустными глазамиВрагов же дружбу не ценил,Зато друзей вражду стихамиПоэт зло, гордо возносил.Смеясь (смеялся звонко, едко),Всё видел из небытия,И потому поэт так редкоСчастливым видел сам себя.Увы, недобрый покровительПоэта на земле берёг,И вдруг его подземный жительОт худшего предостерёг.
«Рисуй, что мило сердцу моему…»
Рисуй, что мило сердцу моему!Гори, пылай, моё воображенье!Открой другим, моё произведенье,Всё то, что мне известно одному…Читай, читай, мой друг, труды поэта!(Он будет благодарен вам за это.)Его труды вне времени живут…Гори, пылай, моё воображенье!И в ком-нибудь (живое провиденье!)Стихи вновь в сердце чувства разожгут.
«Ах! Женечка-Евгения…»
Ах! Женечка-Евгения,Люблю с тобой шутить —Лукавые мгновенияКак хочется продлить!В тебе, когда шутливая,Нрав робко шаловлив.Весёлая! игривая!А цвет лица стыдлив.Ах! Женечка-Евгения,Мне нравится с тобойЛукавые мгновенияЛовить из скуки злой.Но ты, когда бодливая,Стыдишь меня, грубя.Смиренная! Строптивая!Так злится на себя.Ах! Женечка-Евгения,Дари, дари мгновения!..
Сожжённая рукопись
Дрожащая рука коварноПредать решила рукопись огню: Стихи написаны бездарно. Пустую мысль я прочь гоню, Но так бессмысленно и тупо, Смотрю неистово и глупо (Вот и с ума сойти готов), Как белый лист, чернея, тает, Как строки синие стихов Темнеют: жар их выжигает, Как серым дымом увядает Душа поэта – строки слов. Ничто не жаль, но очень больно. И отчего? И почему? Откуда знать мне: не пойму! Рука коварно, своевольноПредать посмела рукопись огню — Горю с тем сам, но мысль храню… Уж пепел хрупкой сединою Лежал передо мной, дыша. И я нетвёрдою рукою Коснулся до него, дрожа…
В час
В час молитвы мусульманскойГорец тих в самом себе:Предан он своей судьбе,Жизни нравственно-гражданской.В час смиренья и покояСердце искренно живёт,И молитвенно поётГорец, на коленях стоя.В час мольбы и песнопеньяМир царит средь мусульман.Петь чудесно дар им дан,Жизнь дана им в Проведенье.