Нумерат. Число Консула
Шрифт:
Слизь текла по её худеньким рукам, капала с пальцев, расползалась месивом под ногами, как фруктовое варенье, впитывалась трещинами асфальта.
Нет, всё же придётся эту тварь пригвоздить.
Клим оттолкнул её растерявшегося защитника и кинулся на девчонку, приготовив иглы. Уже занёс руку… а рыжеволосая не шелохнулась, даже не испугалась. Рука Клима застыла на полпути, как в стену врезалась. Удар остановили глаза, её глаза. Зелёные, кажется, чистые, пронзительные.
– Не надо, – тихо сказала она. – Я пожить хочу, ты же понимаешь? Я не всегда такая, я борюсь, а тот, кто
«Я пожить хочу». Её фраза коснулась сердца, сжала его в кулак. Ну, зачем она разговаривает? Напала бы и не оставила себе выбора. Клим опустил руку, громко сопя, побеждая в себе желание довести дело до конца.
– Поживи ещё. Потом за тобой приду, – процедил он.
И оставил девчонку в темноте.
Ретировался быстро: скользнул в арку, потом – на каменный забор, через дворы – и нет его. Только от самого себя скрыться некуда. Странное рыжеволосое существо перевернуло его сознание и без того уже перевёрнутое. Только бы Консул про девчонку не пронюхал, иначе несдобровать всем. И Климу, и твари этой зеленоглазой, и её брату. И, скорее всего, их родителям, если мешаться будут.
На отрицательной стороне не церемонятся: раз – и всё. Порой Клим и сам хотел превратиться в отрицательного, чтобы не думать, а просто охотиться. Чтобы не слышать, не чувствовать, не знать, не анализировать. И не заглядывать, ни в коем случае не заглядывать в чужие глаза.
Глава 1. На грани
Месяц спустя, суббота, 15 мая, 12.30
– Тимошин, алё. Твой мозг ещё здесь?
– А? – Денис вздрогнул, очнувшись от раздумий. – Чего?
Возле уха уже минут пять дребезжала Вика. Хорошо, что по телефону, а не вживую. Острого взгляда и изощрённых словесных пинков закадычной подруги Денис бы сейчас не вынес. На расстоянии её болтовня всё же не так болезненно воспринимается.
Денис раз за разом убеждался в неслучайности Викиной фамилии – Паскаль. Именно в паскалях измеряется давление, и сейчас оно прям-таки зашкаливало, пусть и через телефонную трубку. Порой от вербального давления подруги Денису мечталось сбежать на другую планету.
Он вздохнул, продолжая прослушивание Викиных излияний. Между язвительными комментариями в адрес его «несерьёзной жизненной позиции» подруга вставляла что-то про свои достижения в области литературного творчества. Она принялась вести дневник (с её нестабильной психикой давно бы пора это сделать). Потом говорила про то, что учебный год заканчивается, и надо бы Денису подтянуть некоторые предметы: «Твоя орфографическая безграмотность неподражаема. Почему любители математики так плохи в литературе и языке?».
«Может, зачитать тебе теорему о разложении синуса в бесконечное произведение? Вот где поэзия», – мысленно возразил ей Денис.
Ну, а потом, конечно, Вика запела про Арсения Макарова, то ли друга, то ли врага, то ли человека, без которого её жизнь теряла остроту.
– …а я ему говорю: «Не пойти бы тебе лесом, хакер белобрысый», а он мне такой… – Бесконечные терабайты речевого шума
убивали всю мыслительную деятельность.И Денис решил вежливо урезонить подругу. Так вежливо, как умел:
– Короче, Вик, самую суть мне скажи.
Вика смолкла – переваривала его фразу. Или раздумывала, обижаться ли на резкость друга.
– Иду вечером в кино на комедию, между прочим. Как нормальный человек. А ты сиди дома, страдай дальше, – бросила она.
Связь оборвалась. Точнее, её оборвала Вика. Значит, надулась всё же.
Денис швырнул телефон на кровать и уставился на экран компьютера. Там светилась лента соцсети. Бесконечная. Раздражала, как никогда раньше. Денис ткнул мышкой – исчезла, но легче не стало.
Мозг пожирали неприятные мысли, как микробы нефтяное пятно. Ни Вика, ни кино, ни собственная орфографическая малограмотность, ни даже цифры Дениса сейчас не волновали.
Вот уже почти месяц прошёл с тех пор, как четвёртый легион покинул систему координации. Денис понимал, что их отдых – всего лишь временное удовольствие. Ежесекундно ждал подвоха. Тёр метку «1+» на запястье, ненавидя её с новой силой: пока она есть, Денис остаётся нумератом, хоть и отпущенным домой.
Тень появлялась изредка. Шевелилась, кошкой тёрлась о его внутренности, до омерзения. Будто рукой залезли и бесцеремонно водили по кишкам. Или ёршиком для чистки туалетов. Порой от её шевелений ныло и жгло в желудке, как при гастрите. Поэтому приходилось глотать таблетки. Иногда они даже помогали: боль утихала, тошнота проходила. Назавтра всё начиналось по новой.
Но тень не являлась для Дениса проблемой номер один. Мучило его кое-что другое, и у нормальных людей это зовётся совестью.
За последний месяц Денис три раза прибегал к помощи Длани правды. И все три раза его жертвой становилась Асель. Первый раз не удержался, когда гуляли в парке. Второй раз в кофейне сжал её запястье. Тогда она вздрогнула и опрокинула на стол кружку латте. Ну, а третий раз – у подъезда вечером. Вчера вечером. Перед тем, как сказать «До завтра» и прижаться губами к её тёплой щеке.
И каждый раз одно и то же: лёгкое прикосновение чёрных пальцев – и Асель бормочет, изливает Денису душу. Взгляд её теряет живую искру, а монотонный голос скороговоркой отвечает на любые вопросы.
На лю-бы-е. Чудовищное искушение.
Денис кое-как останавливал в себе порывы спросить обо всём, что его волнует (а волновало его многое, даже с перебором – самому стыдно становилось). Пока ещё справлялся с собой, но, кажется, скоро его самоконтроль даст сбой. Тень была права: носить Длань правды тяжело.
Но настоящая проблема заключалась даже не в этом. Увы, не в этом.
Говорила Асель совсем не то, что Денис хотел услышать. Симпатия, восхищение, уважение – слова, конечно, приятные, но о главном Асель не обмолвилась ни разу. А Денис был всё настойчивей, давил, ждал. И ненавидел себя за это. Пальцы левой руки жаждали ещё и ещё коснуться кожи Асель, заставить её сказать то, что непременно хотелось услышать. Дениса не устраивала правда. Впервые в жизни он ждал иного, хоть и знал прекрасно: правда может быть только одна, какая есть.