Наши души – бессмертные узникии хозяева в нашей судьбе,взбунтовались в пространствии узенькомнаших тел, когда вирус в стране.И не только страну – враг тот каверзныйзаразил новой вспышкой весь мир,обернулась борьба и неравенствоммногих стран при сражении с ним.Пошатнётся ли братство великое,что в единстве давно не равно?Мы позволим микробу безликомупотушить наш душевный огонь?Гениальные строки зря ль сложеныу поэтов с античных времён?Мы в прокрустово ложе ли брошены?Проклянут ли потомки потом?Безголосое наше бессилие,что у нас удалось обломать,не облечь ли в дела нам красивые,чтобы клад новой силы создать?Не поддайся, мой друг, беде временной —это просто проверка людей.Пусть она даже кем-то намереннопосылается сотней смертей.Уберечь всех от
вируса хочется,поделившись душевным теплом…Потерпите, друзья, он закончится,расцветёт вновь планета – наш дом!
Вам мысль не приходила?
Друзья мои! Ну стоит ли гневить нам Богаи свои чувства запускать в раздрай?Я – женщина, в политике совсем не дока,но нам зачем тот заграничный «рай»?Да, насмотрелась наша молодёжь, понятно, —ей нужно сразу – всё! И побыстрей!Но вы-то знаете, что рай тот не бесплатный!Воспитывайте знанье у детей!Ведь через двор любой сейчас не перебраться —заставлен весь машинами всегда!Когда такое было в нашей жизни, братцы?И были ль эти ценности у нас?Имел тогда автомобиль лишь тот достойный,кто сам в работе ценной преуспели кто стране служил, чтоб жизнь была спокойной,зарплату соответственно имел.И что сейчас? В машине отпрыск наш со школы!А нет, чтоб пробежаться к ней пешком!Да и студента ждёт машина «на приколе»,пока хозяин «высидит» диплом.Ну ладно, если папа с мамой «золотые»и могут обеспечить сопляков, —на них косясь, в кредиты лезут все другие,засунув шею в вечное ярмо.Я им сочувствую и знаю, что им тяжко, —не зря мозги их «едут» от забот:и президент не тот, и вся страна – «с натяжкой»,всё не туда с прицелами идёт.А никогда вам эта мысль не приходила:по Сеньке шапку надобно носить?Да заработать и машину, и квартиру —потом уже и власти поносить?Зачем же добровольно лезть в ту долговую ямуна радость хитрым западным дельцам?Петлю на шее затянув своими же руками,мы выполним их вероломный план.Все беды в том, что захотели мы богатства,забыв о Родине, о месте том,где даст народу мира, счастья государство,которое Россиею зовём.
Валерий Дорофеев
Валерий Дорофеев (Тытенко). Член Российского союза писателей и Интернационального Союза писателей. Пишет стихи и прозу. Издал на свои средства несколько книг.
Живёт в Чите.
«Бунтуют, грязью поливают…»
Бунтуют, грязью поливают,Толпой в политику идут.Как видно, правду люди бают,Что скоро всех с ума сведутСоцсети, тролли и придурки,Кому не спится по ночам,Хохлы, фашисты, злые турки,А иногда я даже сам.
«Я никогда себя не понимал…»
Я никогда себя не понимал…С нытьём был враг, заслуг своих не ведал.В порыве страсти женщин обнимал.И в долг не брал. И спирт не пил с соседом.Но кто есть я? Обычное мурло…Кто ведал кайф и не хотел делиться.Но подставлять мне было западло.Грузился сам. И на Христа молился…
«Убийства, разборки, пустынное поле…»
Убийства, разборки, пустынное поле.В земных пределах – подлая власть.Чего мы достигли? Играем чьи роли?Чёт или нечет… Чёрная масть…
«Я потерялся. Мой исчезнет след…»
Я потерялся. Мой исчезнет следВ пучине лжи и технологий,Где действуют пиар, с ним рядом бренд,Создав в России пул убогий.Однажды мир, где правило добро,Признал вдруг право стать свободным,И побежало к нам в страну дерьмоС призывом стать в ряды «болотных»,Где власть и деньги – это флаг и цель,Возможность стать сильней и круче.И тот, кто жил без мыслей и идей,Примкнул к позорной дикой буче.А между тем за дальним рубежомПредателям – «бабло», сюжеты.Возглавить право было им даноМайдан, Болотную, пикеты…За ними шли, как стадо во хмелю,В нужде потерянные люди.На политическом большом балуПролазит всё, как страсть во блуде.Моя страна, сошедшая с ума,Остановись на миг, подумай…Нам жизнь однажды историей дана —Творить добро, а не безумье.
Виктор Дроздов
Виктор Иванович Дроздов родился в 1958 году. Живёт в Белгороде. Окончил военное училище, служил на космодроме «Байконур». Подполковник запаса, ветеран труда. Член ИСП с 2018 года, стихи пишет с 1996 года. Издал сборники поэзии «Между делом», «Мы вернёмся», «Разогнутая дуга», «И в свете моих забот…», «Спасибо вам, ветераны». Неоднократно публиковался в журнале «Звонница», в альманахах «Российский колокол», «Любовь, похожая на сон», «Рождественская феерия», «Они сражались за Родину», а также в тематических альманахах, посвящённых 220-летию А. С. Пушкина, альманахах «Бессмертный полк», «Форма слова» и пр. Награждён медалью «А. С. Пушкин. 220 лет», дипломант конкурса-премии, приуроченного ко Дню Победы (2019–2020) и т. д. Произведения носят разноплановый характер.
Всё хорошо, а плохо…
Вроде бы всё хорошо, а мне плохо.Может, чувствую беды с подвохом.Память хранит долю тяжкую деда,Жизнь семьи
своей помню я в бедах.Что вождям доверять у нас вредно.Оттого в душе моей плохо, я знаю,Что страну в сотый раз обирают.Обглодают, как кость, беспардонно.Беспросветно я жить буду в доме,За стенкою ругань снова и стоны.Пусть неуютно, но должен смириться.Но, по-хорошему, мне надо бы биться.Толком я, честно, и бить не умею.Ещё годы повисли мне цепью на шее,Клубками намотаны, снять их не смею.И снова я жду: вот придут переменыС борьбою за власть, делёжка, измены.До этой поры страна будет вся в сером…Вдохнём мы чуток, и прикроют нам двери.Потому плохо мне, что я в этом уверен.
Ухабы да ямы
Вот на карту гляжу я, Прохор,Цветным разрисованы страны.Хорошо кто живёт, кто плохо —Лишь у нас всё кочки да ямы.Крутит осью конус планета,Разлеглась – долины, равнины.И леса где-то есть, где нету,А вот наши пути в котловины.Вершит путь Россия особый,И душа – сплошь ушибы да раны.Виноват в том у нас этот глобус,Астероид из космоса, камни.Недоволен я, возмущённый,Но при этом радуюсь как бы,Что дороги, где танк, – бетоном,Остальные, где люди, – в ухабах.Хочу, чтобы Русь была сильной.Надо б руки отбить вороватым.Что достанется нам, то обильно,Чтоб заделать все ямы, ухабы.Я с мечтой, беречь людей чтобы,Взять пример с арабов хотя бы:Столько предки оставили – годыМожно жить, не теряясь в ухабах.Я Отчизной горжусь из тех рытвин,Как она всё вперёд прёт по ямам,Так надеюсь, народ будет сытым,И вина не всегда в ком-то крайнем.
Табунщик
Кони в ночном над обрывом,Казалось для них – счастье,Но шквал налетел с порывомИ гривы сплёл в одночасье.Табунщик грозит нагайкой —И двинулись кони за ветромС любимой своей лужайки,Где жить привыкли оседло.Зачем лошадей гнал? Не знали.Знал только он, что надо.Не желали бежать и ржали —Хорошо, что пока не в ограде.Старый мерин гнедой, скакун,Знал один, что бег без возврата.Он задумался, а вот стригун —Жеребёнок – резвился рядом.«Ты что веселишься? – сказал. —Ведь кто-то получит награды.На убой мчит в галоп табун,Какая тут, к чёрту, радость!»А табунщик поводья напряг,Как только прошли распадок.Кто здесь скакун, кто здесь рысак —Да все вы «конины» стадо.Вот рассеялась пыль от копыт,И табунщик – в сапог нагайку.Что ему станет, ему не впервой,Привык он закручивать гайки.
Птичий гомон
В дремучем лесу широка елань,Токует глухарь там по доле,Ножкой топтал, горлом хрипелСвою глухариную волю.Заявил на току: «Я всё смогу!»Токовал тот глухарь смело.И надо ему должное дать —Толковал он всегда по делу.Потом устал, на ветке притих,И тут гомон начался птичий:Стрепет в полях, зяблик в лесу —Ведь все из отрядов птичьих.Машет красиво павлин хвостом,Клюв у сороки в крике.Страус в угаре сплясал канкан,Сокол и тот закурлыкал!Зачирикала грозно серая стая,Разлились воробьи по экранам,Обгадили вокруг всё и растаяли —Трепло ведь молчать не станет.А кура своё: про насест и дом,Что пшено по ночам ей снится.Забота ещё – рассказать о том,Как из цыплят делать птицу.Стервятник тихо себе летит,Не скрылся кто, он тех ищет,Голубь с голубкой сыто гулит,Надёжно прикрытый крышей.Крякнула где-то в болоте дичь,Петухи с утра – про курятник.Многие любят лизать и чесать —Не надо давать им пряник.Только орлы парят в небесах,Хулы, слов худых не сказавши.Взмыли они повыше, вверх,Легли на крыло, и… подальше.В небеса орлы ушли от беды,Клокотало в душе недовольно.Спаси, Боже, молчащих!А где же они?Они всегда там, где привольно…
Шпроты
Умелой рукой мы в баночку кем-тосложены.Мы все обработаны дымом в печах —так положено.Голова – вторсырьё, тушки по росту,как рота.После копчения – по назначению.Мы шпроты.Пусть нам тесно, плотно нам пусть,в масле катаемся.Если обманут нас, не возмущаемся мы,мы соглашаемся.И голосуем мы, и воюем мы, и пускайвсем неохота.Поддержим всегда, а сомненья долойУ шпроты.Что нам роптать – технология естьрыбокопчения:Оттайка, отборка плюс плавниковудаление.Мы шепчемся тихо: у нас не получится,да ещё эшафоты.Кого-то ругаем, на что-то пеняем,Как шпроты.Опилки сменили – сосну на ольху, учлипожелания.Крышка прозрачная, масло отменное,тара стеклянная.Тушка не смята, все спинками вниз,вверх чревом.Нас смущает одно: надпись на банке —«Консервы».