Во время строгого постаСнесла кура' яичек белыхЗатем, чтоб в разные цветаОкрасить к празднику умело.Синий, жёлтый, алый цветДа яркий красно-сине-белый…И вот в овёс их для народаРукой сложили у приде'ла.Умилялся весь приходСкорлупе цветастой,Ну а в дом-то выбиралиТрёхцветные всё ж чаще.Вот и праздник подоспелДемократичный, в храмеКресты, хоругви, перезвон,Яства освящены попами.И, чтобы догм не нарушать,Всю разобравши пищу,По домам её вкушатьПрихожане вышли.Ещё традиция сильнаСкорлупой стучаться.Яичный треск стоит в домах —Всем чтоб было счастья!Но на прочность скорлупыРаскраска не влияет —То белок с желтком попыВ храмах освящают.А с избранных окраску сняв,Мы можем возмущаться:Внутри у них
у всех одно —Вкрутую сваренные яйца.
С думой о народе
Перрон, вагон, исчез вокзал.В купе вошёл попутчик.Под кофе шутку рассказал,Но, может быть, и случай:О том, как с думой о народе,Собрав на сходку свою знать,Тот, кто гарантом на работе,Хотел их к совести призвать.«Вот вы тут всё поразобрали:Заводы, земли, рудники…И нефтескважин нахватали.Всё ж годы ваши коротки.Вам бы подумать о народе,Его судьбе. Но вам всё мало!»И вдруг в угрюмой тишинеРаздалось: «Ты прав, решала,То царь холопам даст свободу,И дров наломано немало.То партия, “всё для народа”,Что долго жить нам приказала.А годы “с битой” все ушли.И время нынче намекает,Что душ по триста крепостныхДля наших нужд не помешает».Попутчик выдохнул тоскливо,Мол, спокон веку всё не так.Желанья пользы для РоссииВ ней превращают в кавардак.«Не в том, – добавил, – закавыка,Что бедный сытость не нашёл.Проблема в тех, кто у корыта:Нажраться сложно». И сошёл.
Позорище!
Не забудем года, что овеяны стягами.Собирали всем миром на храмы мыДа на памятники и арки победные,Что добыли для нас отцы с дедами.Честь по чести тогда – дело ж общее.Побираться в Руси не то поприще.Но вот время пришло и взяло перевес,Что к заботе больных даже брод исчез.Что же ты, государства величие,К сироте, к старику с безразличием?На протезы, лекарства детям мыСобираем теперь эсэмэсками!Где же ты, государство с тронами?Наступаем на грабли те снова мы?Ты детей, стариков взгляд поищи!Когда ж кончится это позорище?Отмывается всё, что награблено.И опять разъяснять надо граблями,Как народ уважать свой, заботиться…Вот и арок тогда всем захочется.
Серьёзный разговор
Неумолимо идёт прогресс по планете,Всё меняется быстро, а солнце светит…Как и раньше, в три года как ответить,Откуда берутся на свет они, дети?Жизнь меняет людей, делит на классы,Привычным становится слово «статус».В саду, на площадке, всерьёз толковали,Где их нашли мамы и папы, когда искали.– У нас, – рассказывал Коля, – есть свойИнтернет-магазин, стоит на Тверской,Заходите. На прилавках чего только нету!Там папа скачал меня с интернета!– А в нашей семье – магазины, бригады,У нас овощей тех!.. Приходите, мы рады!Я маму не вижу, – выдохнул Федя грустно. —А нашли меня в поле, в свежей капусте.– Мы – сеть птицефабрик вокруг столицы, —Катя сказала. – Всех обеспечиваем птицей.А как я появилась, не тайна. Все знают:Меня принёс в клюве, в пелёнках, аист.– Нет магазинов и фабрик, как ни печально, —Ваня вздохнул. – Бедные очень мы, реально,Но папа очень хотел, чтоб здесь я бегал,Он взял инструмент и сам меня сделал!Толковали ещё про жизнь, про причины…К саду няни на трёх подкатили машинах.Умчались все быстро, дверьми захлопав.Домой Ваня сам, один пешком топал…
Палач
Жизнь свою он доживал,Не веря в чёрта с Богом.Не потому, что повидалОн в ней чего-то много.В людей не верил никогда.Людишки – мусор грудой.Уверен был: когда умрёт,Там – ничего не будет.Вот наступил его черёдОтсюда без дебатов.Чтоб рыть могилу для него,Точились три лопаты.Всплыл в памяти один расстрелВ овраге за дорогой,Святой отец тогда спросил:«За что, побойся Бога?»Палить в наперсные крестыНе я – другие смогут.То, батюшка, не за грехи,Таких, как ты, здесь много.Кто тут святой, а кто не прав —В том не моя забота.Приказано стрелять в упор —Такая вот работа.Когда дорогой на погостВезли днём без помина,Душа средь белых облаковПлыла на небе синем.За катафалком ни-ко-го!Лишь пыль в бурьян ложилась.Да облака, свернув клубком,Вслед дождиком пролились.
Почётный погост
Из века в век, из года в годМы снедь раздаём и надежду в дорогу.Нам злые слова, что мы неправы',Будто сын, не любимый Богом.Как так, умудряясь из раза в разСтоль людей положив за брата,От злобных глаз слышим шёпот фраз:«Да вы оккупанты и вы виноваты!»Мы, не жалея душ наших и крови,Оплотом стоим, других защищая.Братьев спасём, жизнь восстановим,А дома себя как в плену ощущаем…Что-то не так, раз, просторы бросая,Легко
на Big Ben могут их променять.А на смертном одре Русь умоляют,Чтобы в земле своих предков лежать…Ведь на Руси жить можно как в рае,А нам «до лампады» – живём словно гость,Не замечая, как страну превращаемВ великий уютный почётный погост…
Письмо другу…
В годах девяностых ты уехал «туда»…Не верилось мне, что «туда» навсегда.Скажу, может быть, я опять невпопад:Ты, брат, для меня всегда был как брат!У нас всё как раньше. Мы в темноте.Стадом всё прёмся у Европы в хвостеИ с ней разругались на почве духовной.С хохлами раздрай. Те вроде виновны.Ничто не сменилось в нашей судьбе:Всё та же контора с концовкой на «Б»,А также народ в своей вечной беде,И в ней он опять предоставлен себе…Ломали Отчизну, чтоб дух ослабел.Сейчас олигархи ведут нас «к звезде»,Только другие, советских, тех внуки,Как будто толкают народ наш на муки.Ещё нам поют свои песни «Любэ»,Но тексты теперь пишут в Думе себе.Состарились те, кто любил «Экс-ББ»,Мелькнёт только Гиви один на ТВ…Горе нам не беда. Взгляд повсеместный —Воруют все – всё. Только кто – неизвестно…Всё так же защиты нет у нас в МВД,Элита жирует – «грабь своих» и т. д.Нет больше обкомов, теперь губернатор.Снега как было – в занос только трактор.Лишь «голубой» обозвали тех краской,Кто срок получить мог при огласке.Страною большою рулит президентОдин всё и тот же – уже столько лет!А жить всё труднее, становится хуже —Хоть кричи, хоть молчи, завязав язык туже.Дороги в России все такие, как прежде…Вот что изменилось – исчезли надежды.На крышах сугробы, сосулек снаряды…Давай приезжай, друг, тебе очень рады!
Михаил Жинжеров
Нью-Йорк, США, 72 года.
Родился в 1947 году в городе Чернигове на Украине. Окончил Киевский институт народного хозяйства, трудился на предприятии ВПК. С 1994 года живёт в США. Женат, двое детей, четверо внуков. Работал экономистом, а ночью, для медицинской страховки, – дежурным консультантом в доме для умственно неполноценных.
Публикуется с 2013 года. Печатался в литературных журналах и альманахах. Несколько раз был в числе победителей международных литературных конкурсов. Автор книг «Рифмой по затылку», «И смех, и слёзы, и любовь», аудиокниги «Пегас в бане». Член Российского союза писателей, Пушкинского общества Америки, Литературного клуба Нью-Йорка, член Интернационального Союза писателей. Награждён орденом им. Кирилла и Мефодия, медалями им. Мацуо Басё, им. Маяковского, им. Пушкина и им. Чехова, звездой «Наследие» III степени, грамотами и дипломами.
Трамп победил
Кому-то горе, кто-то рад, настал торжественный момент:Сегодня наконец-то Трамп – наш сорок пятый президент.Рыдают горько демократы. Де Ниро слёзы льёт рекой.На Брайтоне сплошные маты, Обама потерял покой.А либерал кричит: «Измена!» Но Хиллари сдержала стон.А Клинтон Билл зато Шопена переложил на саксофон.В раздумье чешет темя Путин. Пока неясно, что сказать.Застыла Дума: что же будет? Облаять или облизать?Не понял Жириновский Трампа. К евреям нужно быть добрей?И кем теперь мой будет папа: опять юрист или еврей?Клинт Иствуд пьёт в восторге виски, и кривит рожу Болдуин.Кому-то Трамп родной и близкий, довёл кого-то до седин,Кто в радости сидит, кто – в стрессе, а кто-то хочет умереть.Но тётя Соня из Одессы сказала: «Будем посмотреть».
Далёкие друзья
Как много злобы в этом мире,Предательства и эгоизма.Прицельно бьют, как будто в тире,По самым преданным и близким.Как много в этом мире горя,Тоска сжимает, словно клещи,Укоры, сплетни, наговоры,И хамство батогами хлещет.Как много в мире одиноких.Желанье высказаться гложет.Но некому – как будто проклят.И только должен, должен, должен…Но вдруг среди чужих и прочихПривет приходит издалёка,Как лучик света тёмной ночью.Как парус в море одинокий,Всю боль с души уносит ветер.Есть близкие в пространстве зримом.И счастье жить на белом свете,И каждый миг неповторимый.
Потерянное поколение
Полузабытое милое прежнееСмутно усталое сердце ласкает.Запах сирени душистый и нежныйШколу и молодость напоминает.Чистое, доброе, светлое прошлое…Солнца весеннего ласковый свет.Где вы, родные, весёлые рожицы?Кто далеко, а кого-то уж нет.Мы родились в годы голода, холода —С войны возвратившихся дочки, сыны.Жили в зелёном украинском городеВ домах, не отстроенных после войны.Годы весёлые послевоенные:Вода за углом, об удобствах не знали.Строили город немецкие пленные,Мы дрались, дружили и книги читали,Катались на лодках по быстрой Десне,Учились «разумному, доброму, вечному».Мы счастья желали любимой стране,А заодно и всему человечеству.Мы яблоки ели, клубнику, смородину,Песни пели давно позабытые.Мы умереть мечтали за РодинуИли великое сделать открытие.Но вера угасла, разбились кумиры,Словно старой бутылки осколки.И разлетелись друзья по миру —С разбитого улья сироты-пчёлки.Забыли, о чём мы когда-то мечтали,Привыкли к подлости, злу и обману.Летят корабли в неизвестные далиС безумной командой и без капитана.Конечно, не всё жизнь сумела стереть.Остались какие-то принципы вечные:Я и сейчас не могу стерпеть,Когда оскорбляет мерзавец женщину.В прошедшем остались мы измерении,Солнце надежды закрыли тучи.Мы были последнее поколение,Которое верило: жизнь будет лучше.