Один в поле...
Шрифт:
Что-то ещё мне категорически не нравилось в окружающем пространстве. Дождь — само собой. Но что-то еще. Вой? Где-то далеко, но, видимо, в этом же садовом товариществе заунывно и безнадежно завывала собака. По нервам это, конечно, шкрябает, но не то… Гарь!? Вот! Запах гари. Причем, не дым из трубы, не запах костра, а именно — запах гари. Как описать различие словами не знаю. Но кто может различить и сам поймет без слов. Разные это запахи. Что горит? Нигде не видно ничего. Но запах гари наличествует. И это меня почему-то беспокоит. Так, осмотреться — ветер откуда? Если передо мной Восток, то сзади, получается — Запад. Слева Север, а справа Юг. Ветер есть. Не очень сильный, но и не слабый. "Умеренный", как говорят в прогнозах синоптики.
А видно там холм какой-то в отдалении… Хотя нет. Не холм это. Насыпь моста. Вон и сам мост видно чуть западнее. При выходе из бани его видно не было, а стоило отойти подальше и оглянуться, и уже заметно. Что там, железка? Вряд ли — скорее трасса. А железка как раз под мостом проходит. Точнее это трасса проходит над железкой. А железка вон она — идет с юга на север западнее… Метрах в трехстах западнее. А вот до моста с километр будет на юг. Причем, что странно, на трассе ни души. Ни одной машины. Ни огонька, ни рева двигателей. Может это и не трасса вовсе? А так… второстепенная дорога какая? Но мост-то здоровенный. На второстепенных таких не строят чтоб железку пересечь. Там, скорее, переезд будет, а никак не мост. Непонятно. Ладно, потом с этим разбираться будем. Что там у нас с последней стороны, с севера? А там все банально. Метрах в двухстах начинается лес. Видимо дачи как раз на опушке его и заканчиваются. Ну что, вполне логично. Ладно. Идем искать людей.
Первое, что я увидел, выйдя из калитки участка — это автомобиль, стоявший у этой самой калитки. Дамский такой автомобильчик. Я в марках-моделях авто не разбирался никогда, от слова совсем, но первая мысль при взгляде на это "чудо" автопрома: "Бабский!" Ещё и цвет уже можно было различить. Ну да, конечно же. Красненький. Не красный, а именно красненький. Ну а какой же ещё-то? Причем, будь в этот цвет окрашен болид формулы один — я бы сказал красный. Но вот это чудо именно что красненький. Подошел ближе, прочитал название на логотипе сзади. "Киа пиканто". Ну, а я что говорил? Бабский же! Скорее всего это авто Светланы Владимировны Шишиной. Без вариантов. Тем более, что я сейчас вспоминаю, что в вещах, высыпанных из дамской сумочки, был и брелок с автомобильными ключами. Тогда взбудораженный наличием источника информации в виде двух паспортов я лишь скользнул по ним взглядом, не обратив внимания. А вот теперь сразу вспомнил.
Глянул вдоль улицы по сторонам. Машина была на улице не одна. Есть ещё люди в этом зимнем дачном поселке, есть! Слева поближе, но все равно почти у самого леса, стоял какой-то внедорожник. Метров 150 до него. А справа тоже, почти в самом конце улицы, то есть — метрах в 700–800 ещё какое-то авто. Но какое именно не видно. Далековато слишком от меня до него, не разгляжу подробностей. И, куда идти? Ну логично — туда где ближе. Нет, понятно, что справа и трасса, и город — скорее всего в той стороне (ну не за лесом же он?). Но вот налево идти — реально ближе. А мне уже хочется хоть какой то ясности. Так что вперед. К людям.
Внедорожник оказался новеньким Ниссаном серебристого цвета. Подойдя я прочитал название модели на капоте сзади: Nissan Terra. Выглядело авто довольно представительно. Дорогое наверное. Дом же, к калитке которого он был припаркован, был тоже — солидный. Тут уж не назовешь "дачным домиком для летнего проживания". Тут-то в нем явно можно и зимой жить. Солидный бревенчатый сруб. Двойные рамы с решетками на окнах. Кирпичная труба торчит из крыши. Значит и печь есть. Причем настоящая. Не "буржуйка" затрапезная какая-нибудь. Даже дверь, в отличии от почти всех окрестных дач, была металлическая. Явно тут живут солидные и основательные люди.
Плохо одно. На все мои крики и стуки и в дверь и в окна, никто не отреагировал. Вот вообще никак! Я ж больше получаса долбился.
Но результата — ноль. Никто не вышел, не наорал на меня. Даже занавесочка на окнах не колыхнулась. Словно и нет никого. Но кто-то же там есть! Дверь-то закрыта явно изнутри. И что мне теперь делать? Я так надеялся что наступит хоть какая-то ясность с моим положением. А тут — облом раскорячился. Полный. Придется возвращаться. И, даже — дальше идти. Посмотрим что там за другая машина в начале улицы стоит. Может хоть там мне повезет больше? И, зябко поежившись в постепенно промокающем пуховике, я пошел по улице обратно.Второй машиной оказалась старые жигули. "Семёрка". И домик тоже был такой… Старенький. Видно что когда-то его делали с любовью, но с тех пор он изрядно обветшал. Хотя печная труба выглядывала и из этой крыши. Вот только на стук в окна мне и здесь никто не открыл. А когда поднявшись на крыльцо постучался в двери, я увидел, что дверь не заперта. Распахнув дверь я громко спросил:
— Есть кто дома?
Мне никто не ответил. Нерешительно потоптавшись я, все-таки, вошел внутрь и ещё раз, ещё более громко спросил:
— Есть кто живой-то?
Ответа не было. Хотя люди в доме были. В этом я убедился войдя в комнату. Вот только ответить они мне не могли. Супружеская пара стариков. Они были безнадежно мертвы. Точно так же как и мать этого несчастного Альберта…
Глава 3
Старики лежали полностью одетые на заправленной пледом кровати. Лежали рядышком на спинах и держались за руки. Меня замутило. Я циник и давно не верил в любовь, в чувства и вот в такие театрально-показушные позы и пафосные речи. Но тут меня проняло. Видимо потому, что сама смерть придавала этой мизансцене весомости. Неизвестно как они ладили при жизни. Может дед тайком выпивал, а баба его пилила поедом. А может, наоборот — он ее поколачивал, а она плакала тайком по ночам. Не знаю! Да и не узнаю никогда… Но вот они лежат рядышком и держатся за руки. И я понимаю, что это не просто красивый жест. Это их судьба и их выбор.
А я стоял посреди комнаты и не предсталял что мне делать дальше со всем этим. С промокшего пуховика капало на пол. В валенках хлюпала вода. А я так и стоял в полной растерянности. Растерянность… Самое поганое чувство! Кто-то скажет что худшее это — страх, или злоба. Нет. Растерянность — вот худшее из чувств. Растерянного человека проще простого сломать. Он не видит ориентиров и не знает куда ему идти. И, в этот момент, его можно направить куда угодно. Этим частенько пользуется криминал. Начиная от цыганок, обчищающих карманы растерянной ничего не понимающей жертвы, до партийных бонз, дурачащих своих избирателей, которые не понимая происходящих в стране изменений, надеются на них, своих "избранников".
Так что, можно сказать, что мне "повезло", что моей растерянностью никто всё ещё не воспользовался. Некому просто. А то б… Но вот что мне делать дальше — яснее не становилось. Ситуация из "просто паршивой" постепенно превращалась в катастрофическую. Ладно, один труп. Непонятно, но как-то ещё может быть объяснимо. Но три подряд… А информации о происходящем как не было — так и нет. Что вокруг происходит вообще? Не со мной. Ладно, допустим — я принял ситуацию со своим переносом в прошлое. Пусть, черт с ним. Но что творится с окружением? Трупы, зима, воющая собака, запах гари, пустая трасса без единой машины…
Кстати — трасса. Точнее мост. Отсюда до него совсем близко. Вон он — нависает горбом метрах в ста. И светает уже. Шанс — узнать хоть что-то там? На тикающих часах на стене девятый час. Надо бы и вправду подняться на мост. Самая высокая ж точка в округе. Осмотреться с него. Понять что к чему. Нужно же хоть что-то делать. Вздохнув я поправил мокрый пуховик на плечах и вышел на улицу под этот мелкий и, вроде как, почти неощутимый дождик. Однако промок-то я уже насквозь. Ну ничего. Сейчас поднимусь на мост и решу что делать дальше.