Одинокий медведь желает, или партия для баса

— Да нормально все! — отвечает он. И недовольно говорит кому-то из мужчин, подбежавших следом: — Олег, вот нафига сказали? Маша, да нормально все. Что мне будет-то!

— Ага, — доносится недовольное, низкое и рычащее, ревнивое: — она же вас, пи… придурков, сердцем чует.

Женщина делает шаг назад. Внимательно смотрит на меня. И ободряюще улыбается.

Улыбается? Это та самая Олеся?

— Надо было все снимать, — девчонка, очень похожая на нее, трещит и смеется. — Такой контент пропал.

Меня передергивает. К черту контент, к черту блокбастеры, хочу спокойного тюленьего отпуска!

— Тебе лишь бы контент, — смеется Сергей и треплет девчонку по голове. — Знаешь, вот как-то не до того было.

— Вот и зря! Я бы!.. — глаза у девчонки горят нездоровым энтузиазмом, она продолжает что-то говорить.

Я не слушаю. Я смотрю на мужчину, обнимающего Олесю. Олега то есть. Видимо, Томбасова. Нормальный мужик, без рублевских понтов. Кажется. Неважно. Потому что я перевожу взгляд дальше, на еще трех парней — помладше, поколоритнее… Колорит аж прет!

Один — золотистый блондин, сегодня он кислотная пчела: желто-черный. Или радиоактивный цыпленок. Очень встревоженный и милый. Ванька.

Второй — длинноволосый и зеленоглазый, весь в белом. Это ему вчера запрещали со мной разговаривать. Лев, царь звездей.

И третий — тоже в белом, стильный, склонный к полноте шатен чуть пониже ростом. Его мне не представляли, но смотрит он на меня так, словно отлично знает. Лет десять, не меньше. И страшно рад видеть.

Когда Томбасов сгребает своих женщин в охапку, Сергей берет меня за руку и делает шаг к ним. К друзьям своим.

Ну просто три мушкетера встречают своего четвертого!

 «Один за всех», — звенит болью в моей голове.

Я перевожу взгляд с одного на другого: вот же, в белом — Атос, радиоактивный у нас Арамис, и славная Гасконь в лице счастливо ухмыляющегося красавчика… И Серый — Портос, ему только эспаньолку приделать…

Дура! Боже мой, какая же я ду-у-ура! — понимаю я, наконец-то узнав всю распрекрасную компанию.

Я скидываю сухую куртку на руки Сергею, мужчине из шоубиза, уничтожившего и мою карьеру, и меня. И просто иду прочь, стараясь не горбиться, как столетняя, прибитая жизнью старуха.

Ха! Не дождетесь. Повыть же можно и после.

— Карина.

Он хватает меня, разворачивает, прижимает к себе. Краем глаза я замечаю куртку, никому не нужную, валяющуюся на земле пожеванным комком.

Что-то в нас есть общее.

— Карин! Прости. — Он рокочет у меня над головой, огорченно и необычно смущенно. — Я, правда, не знал, что так с погодой повезет. Хотел отдохнуть. Нормально.

Я смотрю в его лживые синие глаза. Фигляр. Профессионал ведь. Ах, какой талантливый представитель шоубиза. Хоть петь о любви, хоть говорить о ней так, чтобы все верили — и рыдали от восторга.

— Отпусти меня, — хриплю я.

— Карина, может врача?

Смеюсь. И захлебываясь этим горьким смехом, спрашиваю:

— Слушай, певцам Оскаров дают? Ты так точно заслужил.

— Да с чего ты взяла… - начинает он. А я качаю головой. И он на мгновение замирает, а потом… начинает бурчать. Негромко, неразборчиво. Как будто и не он вовсе. А его никогда не учили даже рот открывать нормально, при говорении: — Да. Я вокалист. Да. Я пою. Ну, не стрелять же меня за это, хотя, хочешь, пойдем в тир. Прости… я просто не знал, как тебе сказать. Твоя реакция… ну, она слишком. Перебор, понимаешь. Я… да и мы все… вполне приличные парни, ну с тараканами, но… пожалуйста, Карина.

Я закрываю глаза. Зажмуриваюсь. И еще для верности прижимаю ладони к глазам.

— Карин. Я просто не мог понять, как тебе сказать. И… честное слово, собирался вчера, но… Карина!

Ну почему из всех звездулей. Вот почему именно так. Поглумиться — так поглумиться…

— И как тебе развлекалось, когда ты встретил дуру, что тебя не опознала. Смешно было? — вырвалось у меня.

— Ага, — выдохнул он. — Особенно сейчас мне смешно. Обхохочешься.

— Отпусти, Сережа.

— Нет.

— Я тебя не хочу видеть. Никогда.

— Перестань. Пожалуйста.

— Лжец. Какой же ты лжец, Сергей.

— Карина. Но ты тоже не была откровенна. И о твоем бывшем, и о сыне я узнал… не слишком в подходящей обстановке, — взвился и он.

Тяжелые вздохи и тихое Ванино «ой, дурааак!» напомнили мне, что у нас тут до черта зрителей, аншлаг, можно деньги за представление собирать.

— Что? — у меня в голове помутилось от бешенства. Я стукнула его по груди. — Отпусти говорю.

— Нет.

— Я отдам тебе машину в счет дома. По смете этого будет достаточно!

— Какая смета? Какой дом? Да что с тобой?

— И аванс за аренду верну.

Я вырвалась, понимая, что он, медведь такой, отпустил только для того, чтобы не сделать больно.

— Карина. Давай успокоимся, зайдем в номер и поговорим.

— Ты заказывал дом в «Барвиха-стайл»? — спросила я, вдруг понадеявшись, что по какому-то невероятному, неправдоподобному стечению обстоятельств, все обойдется.

Лицо его мгновенно исказилось. И вот тут уже сомнений не осталось. О, вот таким я его и запомнила. А когда он еще и зарычал…

— Таких безруких некомпетентных овец!..

— Твой дом проектировала я. И вела проект тоже я.

— Что?

Позади раздался слаженный стон. Так, зрителями явно зашло наше щоу разоблачений.

— И орал ты на меня. И потребовал, чтобы уволили — тоже меня. И именно благодаря тебе я имя Сергей ненавижу.

— Карина, но… – Вот тут он растерялся. — Дом и правда был отстой. И надо мной до сих пор ржут. И… обязательства вы же… ты же не выполнила… Я… — Он отступил на шаг, всматриваясь в меня. — Не может быть. Карин, это тебя… Лева подговорил?

— А что сразу Лева? — возмутился зеленоглазый. Да так, что меня просто снесло от громкости. Вот сразу понятно — певец.

— Или Бонни…

Я развернулась. Молча.

— Карина, подожди, я тебя отвезу домой, — раздалось за спиной на два тона ниже.

— Не стоит, — слезы градом все-таки покатились из глаз. Не зря же я всегда была уверена в том, что идеальных мужчин просто не существует.

— Как бы то ни было, — взревел он у меня за спиной. — Я…

Скажите, пожалуйста, он еще и обиделся.