Огонь на поражение

Стоп. «Воздух». Кодовое слово, издавна употребляемое спецслужбами для обозначения наивысшей секретности, наивысшей степени срочности или самой высокой государственной значимости операции.

«На земле — мое время, а в воздухе — не мое…»

Нет! За чифирем этот вопрос не решить даже после бессонной ночи! Как и не менее важный: ГДЕ информация…

Для решения второго вопроса мне придется встретиться с человеком Организации. Надеюсь, вид у меня достаточно алчный — для торгов… Не говоря уже о том, чтобы еще Димку вытащить…

Ну да чему быть, того уж не воротишь!..

А по первому — конечно, Сашка Регент. С его умной машиной. Вообще-то компьютеры для меня — темный лес, а потому отношусь к ним с суеверным уважением.

Пара гаек, три болта — а соображает!.. Да еще со скоростью миллион операций в секунду…

Хотя меня мучает подозрение, что человеческий мозг работает еще быстрее. Но люди этого просто не знают. И даже не хотят знать.

Впрочем, судя по ленивому шевелению извилин в собственной бестолковке…

А все потому, что нельзя объять необъятное. Из прутковских вариаций на данную тему самая наступательная:

«Плюнь в глаза тому, кто скажет, что можно объять необъятное. Ибо нельзя объять необъятное!»

Ну и, конечно, основное:

КОЗЫРЯЙ!

Все. Время.

Встаю:

— Девчонки, мне пора.

— Олег, а как же мы?..

— Соберите кое-какие вещички, и на дно. Лучше — в деревню, к тетке, в глушь, в Саратов!..

— Так мы можем и в нашу поехать… Только… — Кристина запнулась.

— Только, Дронов, раз все так сурово, нас легко могут там найти. И — укокошить. К тому же за нами могут следить. И… — Глаза Лукашевой округлились, голос осип разом:

— Нас ведь могли подслушать, о чем мы здесь говорили… Блин, Криста, какие мы ду-у-р-ы… Куры безмозглые!

Это она произносит едва-едва, одними губами. Ну они-то, может, и куры, а я — птица ископаемая. И знаменитую фразу Гоголя «Редкая птица долетит до середины Днепра…» всегда читаю с утвердительной интонацией. Тем более, насколько я помню, дальше середины Днепра и лететь резона-то нет: там поросшие лесом острова, где можно и шашлычок организовать, и рыбку половить, и с девчонкой уединиться…

Это я к тому, что во внутреннем кармане пиджака имею маленький приборчик, который пищит при наличии любого постороннего аппарата, в шпионском простонародье называемого «уши». А поскольку береженого Бог бережет, пока девчонки хлопотали насчет чая, я просто-напросто выкрутил пробки, обесточив все электроприборы, способные «оживить» «жучка», и выдернул шнур телефона из розетки. Единственный способ засечь наш разговор — лазерный луч на стекле. Ну да я не считаю девчонок фигурами, равными Черчиллю, а за мной «хвоста» не было.

— Не комплексуй, Анжелка. Квартирка «чистая».

— Благоприобретенный рефлекс?

— Ага. Так что давай по рюмочке — и разбежались.

— Ты уверен, что за нами не будут следить?

— Думаю — нет.

— Почему?

— У них без того забот хватит.

Кристина достала стаканчики, разлила бренди:

— За что пьем?

— Как всегда, за удачу.

Выходим в прихожую, вкручиваю пробки, зажигается свет и…

На вешалке висит длинный черный плащ-реглан. И черная широкополая шляпа.

«…опросили бездну народу… Везде выплывал человек. Очень ненавязчиво выплывал… Черная широкополая шляпа, длинный черный плащ-реглан…»

— Ух ты! Последний крик парижских кутюрье! — Оборачиваюсь к девчонкам. Они стоят рядышком, обнявшись Ну, блин!!!

— Анжелка, может, дашь поносить? — Смотрю ей в глаза. — На время… Это твой плат?

— Мой. А что? — произносит Кристина и смотрит на меня с легкой полуулыбкой.

Словно собирается рассмеяться. Или — расплакаться.

— Высокая мода…

— Осуждаешь?..

— Никак.

Это правда. Как никогда не понимал «голубых», так спокойно отношусь и к бисексуальности девчонок. Можно сказать, разделяю их чувства: мне понятно, за что можно влюбиться в девчонку.

И их неравнодушие друг к дружке волнует меня вовсе не в моральном аспекте, а лишь в сочетании с черным плащом и шляпой…

Так недолго и сбрендить! Черных плащей со шляпами в Москве не меньше, чем в Париже… А уж девчонок — точно больше! Да и не могли ни Кристина, ни Анжела ухлопать ту же Линду или Кругленького. У них железное алиби: обе в тот момент были в воздухе. Где-нибудь над Атлантикой.

А Майкл Фемминг? А Ирвин Стилберг?.. Кто сказал, что все убийства совершил один человек?

Крутов? Вот ему и карты в руки. Пусть разбирается. Говорю «пока» и собираюсь уходить.

— Дронов…

— Да?

— А на кого работаешь ты? — спрашивает Кристина.

— Если бы знать… Я бы с них такой гонорар затребовал!

— Ты что, жадный?

— Да нет. Мне за державу обидно.

— А-а-а… Помню. Это из кино. Только… Что-то не похож ты на «государственника»…

— А для меня держава — не власти. Для меня это — люди, которые здесь живут.

— Кино… — задумчиво хмыкает Анжелка. — Да тут вся жизнь кругом — сплошное кино. Со стрельбой и дымом!

— Нет, не кино, — невесело хмыкаю в ответ.

— А что?

— Театр. Большой.

Глава 27

Борис Евгеньевич сидит за столом в своем кабинете. Перед ним — широкий низкий стакан, в нем — на треть напитка золотисто-чайного цвета, в котором плавает истаявший кубик льда.

Итак — по часам только одна информация. Эксперт справился с работой за сорок минут. Гораздо быстрее, чем ожидал Борис.

К сожалению, никаких микрочипов, никаких тайников. Часы полностью соответствуют хронометру данной модели. Все надписи на циферблате, золотая коронка на цифре двенадцать…

Разница только одна. Перебит, причем очень тщательно, хорошим мастером-ювелиром паспортный номер — 000321. А был — 000024.

Мужичок-эксперт радовался, как ребенок, оттого, что удалось закончить все так быстро. И заглядывал в глаза — Борис стоял рядом с его табуретом — заискивающе-веселенько, как собачка, удачно выполнившая трюк и ожидающая положенный кусок рафинада.