Осколки памяти

– Насчет чего? – не понял Ник и замер, задержав ее руку. – Переходить мост? Боишься поскользнуться на досках? Тогда прыгай прямо через ручей, но гарантии того, что я тебя поймаю, никакой: темно, скользко и грязно.

– Нет, я про стихи. Я прочту.

Ответа не последовало. Взглянув на него, Кристина поняла, что Ник ждет, и начала:

Вырвался краткий, глухой и горячий

Стон.

Снова приснился в кошмаре незрячий

Он.

Снова кричал и отчаянно звал

Свет.

Зная, что солнца теперь для него

Нет.

Руки протягивал, медленно вел

Шаг.

Мой

неприступный, но ныне поверженный

Враг.

Черные мысли остались о том

Сне.

Зеркало снилось в безумную ночь

Мне.

Кристина произнесла последнее слово и только теперь заметила, что дрожит. Ее била сильная дрожь, но вовсе не от холода, которого она не ощущала. Она всегда прятала тетрадь со своими стихами от родителей и даже не собиралась кому-то их показывать, а тут вот так просто взяла и прочла одно из них Нику Вуду.

Она перевела дыхание, подняла голову и увидела его расширенные от изумления глаза.

И наступила тишина. Холодным осенним вечером, под кронами тоскующих деревьев, среди тревожного шороха угасающей травы и голых ветвей наступила тишина, в которой Кристина слышала только стук своего сердца и видела глаза Ника. Откуда и почему пришла тишина, она не понимала. Сколько продлилась тишина, ей было неизвестно. В этом уголке мира, на шатком мостике в сумеречном лесу тишина вдруг объединила ее и близкого ей человека, став для них покровом и связующей нитью.

– Вот это да! – Ник неподвижно стоял, держа ее ладонь в руках и неотрывно глядя в лицо. – Я не думал, что… Нет, я вообще не ожидал.

С первыми звуками его приглушенного голоса к Кристине вернулись все остальные звуки, ощущения и чувства, а среди них – странное, не поддающееся объяснению беспокойство.

– Да? Почему? А что же ты ожидал?

– Честно? Наверное, что-нибудь про природу, озеро, про любовь, в конце концов. Про что там все пишут в семнадцать лет? А у тебя что-то совсем другое. Я не знаю, как объяснить. Наверное, если бы знал, сам мог бы писать стихи. Ты когда это написала?

– Вчера ночью, когда думала о ведьмах из Салема. Заснула, а перед рассветом проснулась и просто записала приснившийся кошмарный сон. Получились стихи. Была под впечатлением, вот и вышло так. Не понравились? Ты так странно на меня смотришь…

Сумерки внезапно сгустились настолько, что здесь, вдали от дорожки, освещенной фонарями, черты лица собеседника теперь лишь смутно угадывались.

– Понравились. Я бы назвал их… пронзительными и непростыми. Да, ты умеешь, – в голосе Ника прозвучало сдержанное восхищение. – Ты мне обязательно как-нибудь еще почитай, хорошо? Только ведь это было не о ведьмах, насколько я понял.

– Нет. Просто так вышло. Я же говорила, что стихи сами приходят. Я тему специально не выбираю.

Кристина немного постояла, слушая, как в листве над их головами стонет ветер.

– А знаешь, что? – неожиданно произнесла она глубоким таинственным голосом.

– Что?

– Я ведь и сама ведьма.

– Разве? – недоверчиво усмехнулся Ник и почему-то огляделся.

– Не веришь? Я могу доказать.

– Ну давай, попробуй.

– Я родилась в пятницу, тринадцатого.

Ник пожал плечами:

– Это еще ничего не значит. Вернее, этого недостаточно. Ты сама знаешь, мы ведь обсуждали с тобой приметы ведьмы в библиотеке.

– Кто знает, – хихикнула Кристина. – А вдруг у меня есть ведьмина метка, летучая мышь и книга черных заговоров?

– Единственное, что я сейчас вижу, это то, что у тебя нет метлы и перелететь через ручей ты не сможешь. Так что держись крепче и ступай осторожно.

Ник помог ей перейти мостик и, когда они пошли дальше, руку ее уже не отпускал.

– А ты? – вдруг спросила Кристина.

– Что я? – отозвался Ник, сворачивая куда-то влево.

– Как проводишь свободное время ты?

– По-разному, – уклончиво ответил он.

– Как это? Ты не играешь в бейсбол, баскетбол, что там еще…

– Мне это не нравится.

– Но ведь каждый ученик, кроме школы, куда-нибудь ходит. Я имею в виду…

– Я не каждый, – спокойно перебил ее Ник.

Кристина покосилась на него и проглотила слова, готовые сорваться с губ.

Он действительно был не каждым.

– Хорошо, допустим, командные игры тебя не увлекают. Что тогда? Может быть, бассейн?

– Я плаваю в озере. Мне хватает.

– Что? И сейчас плаваешь? – поразилась Кристина.

– Сейчас уже нет, но, в принципе, начинаю довольно рано весной и заканчиваю осенью.

– И не замерзаешь?

– Нет.

– Хм… Ладно, со спортом все ясно. Ну а школьный театр?

– Чепуха одна. Бесталанное кривляние для галочки. Жаль тратить на это время.

Вспомнив одну репетицию, на которую ее неведомо каким образом затащила Миранда, Кристина согласилась с такой нелестной, но справедливой оценкой. Она сама не знала, куда деться от скуки те полчаса, что ей пришлось высидеть в зале рядом с подругой.

– А на что же тогда тебе не жаль его тратить? – она повернулась к Нику и остановилась. – Ведь и у тебя должно быть что-то такое…

Он улыбнулся кончиками губ.

Меховая оторочка капюшона в сумерках, разбавленных редкими фонарями, вновь появившимися в стороне, почти сливалась с его волосами.

– Ничего особенного… Я читаю, рисую. Еще занимаюсь фотографией. Фотографирую, печатаю снимки, составляю альбомы.

– Цветные?

– Нет, цветные редко, под настроение. Мне больше нравятся черно-белые. Они, как бы это сказать… выразительнее и глубже цветных. Над ними задумываешься.

– А какие альбомы ты составляешь?

Он пожал плечами:

– Разные. По темам, по предметам.

– Это как – по предметам? – не поняла Кристина и тут же смутилась, боясь показаться глупой.

– Например, у меня есть альбом одного дерева, – объяснил Ник. – Я фотографировал его в разное время года, в разное время суток, во время дождя, на ветру… Это самое обыкновенное дерево, но мне оно показалось необыкновенным. Оно меняется: грустит, поет, плачет…

Он сказал это и посмотрел на нее:

– Теперь моя очередь говорить ерунду?

– Нет, совсем нет, – Кристина не могла подобрать слова, чтобы выразить то, что чувствовала, слушая Ника. – То, что ты рассказываешь и что делаешь, это… это так здорово! Не знаю, как сказать…

– Тебе правда интересно?

– Конечно! Это ведь редкий дар – видеть в объектив мгновения жизни и уметь их остановить, чтобы получилось естественно, чтобы ветер пел, деревья плакали, а люди по-настоящему улыбались и были похожи на самих себя. У меня, например, когда я беру в руки фотоаппарат, все как истуканы вечно выходят… Покажешь мне как-нибудь? Свои альбомы?