Отчаяние. Том 1

Ну охуенно вообще. Теперь ещё и летающие. Спасибо, блядь, Система. Ещё скажи, что он с ночным зрением, чтобы совсем повеселиться.

Я двинулся дальше. Тихо. По земле, как разведчик без мозгов. Оглядывался. Деревья дрожали от ветра — или от меня?

И тут я услышал свист. Свист, который нарастал. Сверху.

Я только поднял голову — и увидел, как нечто падает с неба.

Огромное. Чёрное. С кожистыми крыльями. Морда как у акулы, если бы та жила в аду и питалась детьми. Две лапы с когтями, тело как у сраного птеродактиля. И скорость... Сука, оно летит прямо на меня!

Я рванул. Бросил сумку — да пусть хоть жрёт её, там всё равно одни стволы, бинты и пол бутылки рома.

Влетел в лес, обратно, в гущу. Ветки хлестали по лицу, больно, но я не останавливался.

За спиной — грохот, шорох, взмах крыльев. Он пикировал, пытался схватить.

Один раз чуть не задела плечо когтём.

Второй раз пролетела слишком низко, зацепив крылом стволы и ветки.

И в третий — ошибся.

В густой части леса деревья были ближе друг к другу. Он нырнул сбоку, со стороны, думая взять меня на маневре.

И врезался.

Раздался хруст. Ветка — или кость?

Я остановился, повернулся.

Надеюсь оно только летать умеет и я смогу от нее смыться по земле.

Тварь лежала. Мгновение — и она поднялась. Сложила крылья, как зонт после шторма. Помотала башкой, будто пытаясь отогнать комара размером с грузовик.

И посмотрела на меня.

Глаза. Чёрные. Мерцающие.

А потом как заревела!

И я кажется припустил жидким в трусняк.

А потом, как долбаная курица размером с лошадь, побежала на двух лапах прямо на меня не прекращая верещать!

Глава 8

– Блядь!

Я не думал. Никаких планов, никакой тактики. Просто — беги.

Прыгнул вбок, нырнул под ветки, продрался сквозь куст — и снова побежал. Позади слышалось топ-топ-топ-топ, как будто за мной мчалась тонна куриного бешенства с реактивным двигателем и хронической яростью.

— Да ты издеваешься! — заорал я, когда очередная ветка врезалась мне в лицо. — У тебя ж, блядь, крылья есть! Летай себе! Почему по земле-то, как дебил?!

Ответом было верещание, от которого уши свернулись в трубочку, а внутренности подали заявление об эвакуации.

Я обернулся — зря.

Она неслась. Быстро. Слишком быстро для курицы. Или птеродактиля. Или вообще чего угодно, что должно было жить в кошмарах, а не наяву. Даже быстрее меня!

– Сука, сука, сука!

Прыжок — коряга — я через неё, как олень с паникой в глазах. Тварь зацепилась за ту же корягу, коротко взвизгнула, но не остановилась. Только разозлилась сильнее.

— Ну всё, — пробормотал я, — ща сожрёт меня, потом мою сумку, потом этот лес. И бутылку рома. Тварь, конечно, но со вкусом.

Дальше был поворот. Я влетел в небольшой овраг — не заметил. Земля под ногами ушла, как последняя надежда. Я грохнулся вниз, кубарем, с матами, ветками в волосах и кровью во рту.

Упал. Замер.

Сверху — шаги. Хрип. Шорох.

Я затаился. Почти не дышал. Даже сердце как будто решило: «Ладно, помолчу».

Тварь подошла к краю оврага. Я слышал, как она дышит — тяжело, глотками, как будто сейчас блюёт огнём или выбрасывает яйца, я хер знает, как эти твари размножаются.

Потом — тишина. И через пару секунд... кап. На лоб. Кровь. Моя? Её?

Я всё ещё лежал, сжимая в руке кинжал, который даже блестеть перестал от ужаса.

Тварь не спрыгнула.

Ушла.

Нет. Пошла по краю оврага, обходит. Ищет спуск?

Времени — мало.

Я поднялся. Медленно. Каждая мышца ныла. Голова гудела, как старый сервер после взлома.

Я посмотрел на кинжал, потом наверх.

— Ну чё, птичка, ща у нас будет земной бой, а не твоя аэросрань. Хочешь — получишь.

Я стоял внизу, среди сырой земли и гнилых корней. Всё внутри гудело, но не от адреналина — от истощения. Каждый вдох будто резал горло, а сердце стучало, как кувалда по броне.

Сверху — шаги. Осторожные, тяжёлые. Она кружила, не спеша. Не как зверь — как палач.

Я не ждал, пока она найдёт спуск. Рванул наверх цепляясь за корни и траву. Снова. Сил почти не было, но ноги ещё слушались. Влажная почва под ногами, ветки по щекам. Боль, грязь, кровь. Всё перемешалось.

Она заметила.

Хруст. Рёв. Взмах крыльев.

И снова гонка. Она мчалась, не летела — шла за мной по земле. Как тень, как проклятье.

Я вытащил пистолет. МАРК 23. Тихий, мощный, с глушителем. Один из лучших. Прижал к телу, обернулся на бегу и выстрелил — раз, два, три...

Пули вошли в плоть, глухо, с чмоком. Я видел, как дернулась шкура. Но она даже не замедлилась.

— Чёрт, — прошептал я. — Чёрт, чёрт, чёрт...

Выстрелил снова. И снова. Всадил весь магазин, перезарядил на ходу. Она шла, как будто не чувствовала боли. Кожа, будто резиновая, трескалась, но не рвалась. Кровь — каплями, как масло из пробитого бака.

Я оступился, но не упал. Впереди — дерево. Высокое, раздвоенное, как рогатка. Ветка на высоте груди. Я прыгнул.

В последний момент.

Рывок. Ветер за спиной. Она почти достала.

Я проскочил между стволами, зацепив боком кору. Боль, но я успел. Прокатился по земле, встал. Обернулся.

И увидел, как она влетает туда же.

Тело просочилось. Крылья — не совсем. Один ствол врезался ей под грудь, второй под крыло. Зацепилась. Застряла.

Сначала она просто дёргалась. Потом закричала.

Это был не рёв. Не крик.

Это был звук боли. И ярости. И голода.

Я отступил. Уперся спиной в мокрый ствол. Смотрел, как она извивается. Сильная, живая, смертельно опасная. Её пасть щёлкала в воздухе, недалеко от меня. Когти царапали стволы, рвали кору. Её собственная кровь стекала по древесине — тёмная, густая, почти чёрная.

Я поднял клинок.

И замер.

Как её добить?

К шее не подобраться — слишком длинная. Крылья мешают. Задеть грудь? Мясо, кожа, кости — слишком толстые. Надо точка. Слабая.

Прыжок вбок. Она рванулась за мной. Не достала.

Я снова обошёл. С другой стороны. Прыгнул. Укол — в бок. Кровь. Рёв.

Она дёрнулась. Слишком резко. Одно из крыльев застряло сильнее.

Я сделал ещё круг. Прыгнул ближе. Её пасть щёлкнула в сантиметрах от моего бедра. Коготь задел ногу. Кровь.