Палитра чужих цветов

— Мелкие тактические вопросы я оставляю на ваше усмотрение.

***

— Докушка, — попросила Змеямба. — Ты не мог бы меня осмотреть?

— И даже ощупать, — улыбнулся я. — Ты хорошеешь с каждым днём, как будто светишься вся.

— А чувствую себя как-то хреново. Башку ломит, координация нарушается, лицо немеет… Тошнит ещё, но это чёрт с ним. Насчёт «осмотреть» я в медицинском смысле.

— А ну-ка присядь. Вот так, ко мне затылком, — забеспокоился я. — Подозрительно знакомые симптомы… Да, так и есть — у тебя почему-то началось отторжение интерфейсов. У Калидии такое было на фоне гормональной терапии, когда здешние коновалы из неё мальчика попытались сделать.

— То есть это может быть из-за гормонов? — спросила Змейса.

— Может. А может из-за чего-то ещё. Никто же толком не понимает, что такое оболочки и как они работают. Но ты не пугайся, я Калидию откачал, а у неё куда дальше всё зашло. Надо только понять, в чём причина…

— Слушай, Докушка, — сказала Змеямба тихо, — а ты можешь это как-то… Ну, не знаю… Стабилизировать? Чтобы последствия убрать, а причину не трогать?

— Зме, что ты несёшь? А ну, встань сюда, повернись… Да подними ты майку, а лучше сними совсем…

Я провёл по её спине руками, задерживая ладони на интерфейсах, развернул к себе лицом, и…

— Змеямба! — сказал я, поднимая глаза. — Ты же…

— Да, чёрт меня возьми.

— И какой срок?

— Я понесла, когда ты ихор принял, и мы…

— Так вот почему ты предохраняться бросила, — дошло до меня.

— Ага, — хихикнула она, — поздняк метаться. Место занято.

— А сказать мне?

— А зачем? Ты бы весь изнапрягался. У тебя там почти жена, я тебя и так еле уговорила ей предложение сделать. А если бы ты знал, что я залетела, то сделал бы предложение мне, я бы тебя послала, ты бы расстроился и вообще думал бы не о том, о чём должен думать жених перед свадьбой.

— И когда ты мне собиралась сообщить?

— Никогда. Или когда-нибудь. Не знаю. Алименты мне не нужны, отбивать тебя у жены не собираюсь. Закончила бы контракт, взяла отпуск, вернулась бы на родину. В Альтерионе меня, поди, уже забыли, а рожать и растить — места лучше нет. Медицина там всем на зависть.

— А дальше?

— А дальше я не загадывала. Как будет, так и будет.

— Кри, — назвал я её по имени, — ну ты, блин, даёшь.

— Док, забей, — ответила она. — Это совершенно не твоя проблема. Ты забыл, я альтери. У нас в Альтерионе матрилинейность, почти никто отцов не знает, не принято. Про своего я, например, без понятия. Долгое время детей вообще отдавали на воспитание наставникам из числа Юных, потому что семьи — зло. Потом это перестало быть обязательным, но семей в вашем понимании практически не бывает. Кто рожает, тот и растит, благо государство заботится в полный рост. Ты мне другое скажи — что с моей оболочкой?

— Думаю, — сказал я растерянно, — что тебя теперь два человека. А она рассчитана на одного. Вот и отторгает.

— Можешь её как-то приструнить?

— Зме, это не вариант…

— Ненадолго! Вот закончим операцию, и тогда можешь из меня эти штуки хоть пассатижами вытащить. Но сейчас сделай что-нибудь!

— Могу снять симптомы, — вздохнул я. — Но ремиссия будет недолгой.

— Сколько?

— Дни. Может, недели. Откуда мне знать? Ты первая беременная баба в оболочке, которую я вижу.

— Сделай, что можешь, очень тебя прошу! Мне нужен этот ребёнок, но и бросить наших сейчас нельзя.

— Садись, — вздохнул я. — Сейчас карандаши найду…

— Проснись! — Змейса толкнула меня в бок.

В комнате темно, мы голые, по ощущениям — только что уснули. Но она уже быстро одевается.

— Что случилось?

— Не знаю. Слушай!

Я прислушался. Стены тут толстые, двери плотные, но всё же…

— Стреляют, что ли? — я подхватил с пола одежду.

— Похоже на то. И это внутри здания, на нашем этаже.

— Как караулы умудрились проспать штурм? — удивился я. — Почему тревоги не было?

— Без понятия… — Змейса уже одета, подхватывает с пола винтовку. — Мне нужна моя оболочка! Срочно!

Я накидываю куртку и достаю из кобуры пистолет.

— Двинули.

Мне тоже будет спокойнее, если она напялит броню. Оболочка крепкая, её не враз пробьёшь, а Змейса… Эх, ладно, не о том думаю.

Мы осторожно вышли в коридор, здесь выстрелы слышны отчётливее.

— Не похоже на штурм, — отмечает Змеямба.

Стрельба очаговая, короткие вспышки интенсивных перестрелок с паузами. Стрелковое, иногда гранаты.

— На зачистку похоже, — сказал я.

— Хреновое дело.

До апартаментов Змеямбы, где в большом прозрачном стакане плавает оболочка, надо пройти половину этажа — три коридора с поворотами и бог весть сколько комнат, не считал. Когда дверь в одну из них распахнулась, я чуть было не открыл огонь, но это оказался креоновский кибер. В руках у него крупнокалиберное ружьё, ствол дымится, пахнет порохом и кровью. Он ещё раз выпалил из него в комнату, от выстрела в помещении у меня сразу зазвенело в ушах.

«С кем он там воюет? Кто на нас напал?» — успел подумать я. А потом он нас заметил, развернул ствол и выстрелил в Змеямбу.

Я позорно протормозил — как же так? Киберы же за наших? Зме отреагировала быстрее, рыбкой нырнув в комнату напротив. Заряд картечи вышиб кусок филёнки.

— Ах ты сука! — завопил я, сам себя не слыша.

Вблизи такой калибр — как лопатой по ушам.

Пистолет уже в руке, и киберу прилетает в забрало — раз, другой, третий, но он и не думает падать, хотя сорок пятый калибр — штука мощная. Водит стволом, видимо прицел в шлеме я всё-таки повредил, потом стреляет наугад, приблизительно в мою сторону. Кажется, что сноп пламени, толстый, как из осадной мортиры, летит мне прямо в лицо, но нет — только дёрнуло ухо воздушной волной. Стреляю ещё трижды и, распахнув плечом дверь, вваливаюсь в комнату под грохот нового выстрела. Прижимаюсь к стене, меняю магазин. Теперь ему придётся зайти внутрь, и я выстрелю в башку почти в упор. Если и это его не проберёт — то я даже и не знаю…

В коридоре знакомо хлопнула винтовка Змеямбы, грохнул ещё один выстрел кибера. Чёрт, придётся её прикрыть. Высунулся в коридор — кибер лезет за Змейсой в комнату, удачно повернувшись ко мне задом. Всё-таки они не очень умные. Третья пуля чётко входит ниже затылочной пластины шлема, и кибер неловко заваливается, заливая кровью пол. Кровь у него красная.

— Зме, ты цела? — сам себя не слышу, ну и гаубицы у этих тварей. — Цела, спрашиваю?

— Повезло, — отвечает она. — Щепка в руку засадилась, а так ничего.

— Дай вытащу…

— Это что, не наш кибер? — спрашивает Змеямба, пока я вытаскиваю из её бицепса длинный тонкий кусок дверного полотна и залепляю ранку пластырем. Действительно, ерунда, могло быть хуже.

— Вроде наш, — сообщаю я, осмотрев мёртвого (или правильнее говорить сломанного?) бойца. — Вот же эмблемы Дома везде.

— Так какого хрена?

— Понятия не имею. Не знаешь, кто это был? — я заглядываю в дверь комнаты, из которой вышел кибер.

— Без головы все мужики одинаковые, — нервно отвечает заглянувшая туда же Змеямба.