Партизан Фриц

— Дойч солдатен! Дойч солдатен!

Немец стрелой вскочил с постели, спросил:

— Айн, цвай, драй зольдатен?

— Много, филь, — ответил Сидоров.

Гость заметался по избе, наспех собирая вещи.

Михаил Яковлевич засмеялся:

— Что, напугался? Боишься?

Немец не сразу понял «шутку» Сидорова, а потом, когда сообразил, сам рассмеялся.

Юлия Ефремовна приготовила на завтрак картошку в мундире. И опять только после нескольких приглашений немец позволил себе сесть за стол. Сашка ел плохо. Худенькими ручонками он отщипывал от куска хлеба крошки и неохотно клал в рот.

— Млеко, — произнес немец. И повторил: — Млеко.

— Ишь чего захотел! — ухмыльнулся Михаил Яковлевич.

Солдат встал из-за стола, взял свой котелок и, что-то пробормотав, вышел.

— Смешной какой-то, — пожала плечами Юлия Ефремовна.

Минут через пятнадцать немец вернулся с котелком в руке.

Он поставил его на стол, произнес:

— Киндер.

В котелке было молоко.

Вскоре солдат стал прощаться, пожал всем руки, погладил Сашку по голове, знаками попросил у Михаила Яковлевича закурить на дорогу. Сидоров отсыпал из кисета горсть самосаду, завернул табак в газету, подал немцу.

— Данке, данке, — поблагодарил тот и замотал головой. Свернул самокрутку, сунул руку в карман, в другой, щелкнул языком, что-то припомнив, и знаками попросил спичек. Прикурил.

Михаил Яковлевич повернулся к жене:

— А ведь зажигалку-то он променял на молоко для Сашки…

Потом обратился к немцу, уже занесшему ногу на порог, и лесенкой опустил ладонь к полу:

— Поди свои дети есть? Жена?

Тот непонимающе посмотрел на хозяина, что-то сказал по-своему и вышел из избы.

5. Поверили

С сердитым завыванием гонит февральский ветер сыпучие струйки поземки, кажущиеся фиолетовыми в тусклых лучах едва возвышающегося над горизонтом солнца, наметает сугробы на берегах речушек Вопи и Водосы, громоздит снежные валы возле зажатых ими нескольких домиков небольшого смоленского хуторка Падемице. При сильном порыве ветра с юга, со стороны проходящего в нескольких километрах шоссе Москва — Минск, слышен шум моторов и лязг гусениц немецких танков: движутся подкрепления фашистским войскам под Москву.

Но вот в безмолвие ворвались новые звуки — скрип шагов. Идут трое. Они подходят к крайнему дому, прислушиваются. Андрей Красильников, старший разведгруппы партизанского отряда «Смерть фашизму», легонько стучит в дверь. Нет ответа. Тогда он осторожно толкает ее рукой, и она бесшумно отворяется. Один остается на улице, а двое, насторожившись, заходят в дом.

У печки греется старуха. Больше в избе никого не видно.

— Что ж дверь не запираешь? — спросил вошедший вторым, коренастый, широкоплечий парень, один из лучших бойцов отряда, Петр Рыбаков.

— А прятать-то нечего.

Старуха настроена подозрительно: она не знает, кто это — партизаны или переодетые полицаи.

— Ну, что я говорил? Не будь я разведчиком, если немца за версту не почую, — обратился Петр к товарищу, продолжая еще ранее начатый разговор.

В это время входит третий партизан — мальчишка лет четырнадцати. Увидев знакомое лицо, женщина преображается: она понимает, что перед нею свои.

— Да если он подо мной на пять метров в землю зароется, и то найду. — Рыбаков постучал йогой по полу. — Верно, Толик?

— Это уж как есть, дядя Петя.

— Как раз под тобой немец, — вдруг засмеялась хозяйка и, заметив движение партизан, вскинувших автоматы, добавила: — Да не надо ружье наставлять. Не фашистский это немец, наш… Он сам вас давно ищет.

Повернула голову к печке, крикнула:

— Слезай! Вишь, свои!

Партизаны наставили автоматы в ту сторону, куда показала хозяйка. На печи кто-то закряхтел, из-за трубы высунулась борода, с лежанки слез старик Поручиков. Он испытующе посмотрел на пришедших, отодвинул стоявший на полу сундук, приподнял находившуюся под ним крышку люка:

— Ваня! Партизаны!

В темном квадрате подпола показалась фигура молодого человека в кителе немецкого солдата без погон.

— Живей, живей, фриц, — произнес сидевший на лавке Рыбаков.

— Я, я, Фриц, — улыбнулся поднимавшийся.

Старик нахмурился, неодобрительно взглянул на говорившего и подал руку тому, кого назвал Ваней.

Партизаны в упор разглядывали незнакомца. Не злобный, не трусливый, открытый взгляд, спокойные, уверенные движения.

— Командир партизанен? — спросил он Андрея.

— Нет. Командир там. — Красильников мотнул головой и протянул руку в сторону.

— Командир, — сказал немец, показав рукой туда же.

«Совсем не боится», — мелькнуло в голове у Андрея. И мысль эта почему-то была ему приятна.

— Что ж, пошли, — скомандовал он, попрощавшись с хозяевами, и открыл, дверь.

— Сынки, только вы его не обижайте, — бросилась к разведчикам старуха.

Так они и пошли, проваливаясь в сугробах, впереди — Андрей, за ним — немец, а несколько позади — остальные разведчики, размышлявшие вслух, чем этот фриц, на вид совсем молодой парень, так расположил к себе старика.

…В избу, где размещались партизаны, заглянул вихрастый паренек, Толик Крохин.

— Коровин здесь? К командиру.

Чистивший карабин партизан посмотрел в канал ствола, вставил затвор и, обернувшись к Толику, спросил:

— Не знаешь зачем?

— Ты ж у нас по дойч шпрехаешь. Там немца привели. Сейчас его допрашивать будут.

…За грубо сколоченным столом в маленькой комнате, еле освещенной мигающим пламенем коптилки, сидели командир отряда Просандеев и комиссар Тихомиров, оба в прошлом офицеры Советской Армии. Здесь же, на лавке, на полу примостились партизаны, заинтересованные словами Красильникова, уже успевшего рассказать ребятам, что «немец не такой, каких он до сих пор видел».

Нестройный шум голосов прекратился, когда ввели пленного. Десятки пар глаз взглянули на вошедшего: одни — с недоверием, другие — с любопытством, третьи — с откровенным недоброжелательством, но все с ожиданием чего-то.

Просандеев поднялся из-за стола, потер ладонью лицо, тронутое еле заметными рябинками оспы:

— Поступило заявление о принятии в отряд от дезертира германской армии ефрейтора Фрица Шменкеля. Командование решило посоветоваться с бойцами по этому вопросу.

Не успел он сесть, как вскочил Петр Рыбаков, подбежал к немцу, схватил его за грудь и крикнул: