Перепутанное свидание

Впервые открываю его в обеденный перерыв. Я сижу в минифургончике и допиваю горячий кофе, случается свободное время и пальцы сами тянутся к ссылкам подруги. Сердце начинает биться так, будто стоит открыть профиль, как рядом появится обладатель мощного торса собственной персоной.

Хочу уже закрыть, не по мне это все-таки, но делаю усилие и вбиваю логин и пароль, которые прислала Ленка, в нужные поля сайта.

Ох, она даже аватарку выбрала. Какая-то изнеженная фея с невинной улыбкой, но одна деталь рушит образ — расстегнутое платье открывает прозрачный лиф и торчащие соски под ним.

Лена, Лена…

Мой ник — Ласточка.

Перелетная что ли?

Лена, Лена…

Я вновь захожу в общий раздел и безучастно листаю мужские профили. Напитываюсь пессимизмом и убеждаюсь, что тупее затею придумать сложно. Как тут можно найти определенного мужчину? Будь даже фотки с лицами… Это сколько профилей нужно просмотреть?

Бред.

И становится хуже. Сайт показывает, что я онлайн, и мне начинают сыпаться сообщения от мужчин.

Привет, красотка!

Ох, какая… Хочу себе!

Вечер свободен?

Мур. Да, я ласковый. Как раз для такой крошки))

Хочешь на мой хуй?

Привет.

Я знал, что найду тебя здесь! Привет!

Поиграем, моя ласточка?

Анал?

Ну нет! К черту!

Не так уж Андрей мне понравился. Ни один мужчина не стоит таких испытаний!

Я развожу букеты один за другим, подходя к концу рабочего дня. Мне везет и не приходится крутиться туда-сюда по всему городу, заказы располагаются кучно и я никуда не опаздываю. А ближе к вечеру приходит смс-ка от приятеля, который вызывает меня, когда ему нужен фургончик. Он занимается фотографией и платит мне пару раз в месяц, чтобы съездить в типографию на окраине города и забрать распечатанные большие экземпляры в красивых рамках.

Я бывала в его личной студии и любовалась на стильные фотокарточки с пафосными названиями. Он делает черно-белые портреты, которые продает для интерьеров. А еще он сам всё грузит и обычно молчит всю дорогу, разглядывая один и тот же маршрут через лобовое стекло. Я зову парня про себя “Художник” и списываю его нелюдимость на творческую сложную натуру.

— Только обратно на другой адрес, — бросает он неожиданно, когда затаскивает в салон последний бумажный пакет, перетянутый клейкой лентой. — Я поменял студию.

Молодец.

Точно отсутствуют малейшие навыки коммуникации. Вообще-то о таком стоит сообщать сразу.

— И куда надо?

Он протягивает мне свой сотовый с отмеченной точкой на карте.

— Ого, в разных концах… В следующий раз предупреждай сразу, пожалуйста.

— Понял.

Кивает и идет к пассажирской дверце. А мне деваться некуда, иду в том же направлении, только сворачиваю к водительской. Я уже взяла деньги, да и терять постоянного клиента не хочется. Хорошая подработка, непыльная и стабильная. Проблема в том, что я приеду домой поздно. Не высплюсь и прокляну будильник завтра, когда он настойчиво попросит разлепить веки.

А я и так плохо сплю из-за истории с Андреем. А последней ночью мало того, что спала урывками, так еще отбивалась от его горячих губ, когда заснула. Пришел прямо во сне и начал целовать с языком! И ни черта я не отбивалась, если честно, очень даже наоборот.

Вот как у него так получилось?

Всего одна встреча и я думаю о нем, как ненормальная.

Стоит зазеваться, как возвращаюсь мыслями к нашей случайной перепутанной встрече.

Не могу выбросить его из головы и уже полезла на сайт для повернутых.

Попробовала то есть.

Но в любом случае от прошлой злости не остается даже тени. Я по второму кругу объясняю себе произошедшее в “Марго” и раскладываю его поступки по логическим полочкам. У Андрея был уговор с другой девушкой, с которой он познакомился с определенной горизонтальной целью, и поэтому он позволил себе то, что позволил.

Мне хочется верить в это.

И мне вдруг становится интересно, какой он в переписке на форуме?

Не могу представить, как он пишет грязные низости и последние грубости. Нет, он другой. Такой же летальный в переписке, как в жизни. Я бы хотела попробовать… С ним да. Пусть на всем сайте останется он один и я бы тогда переступила через природную скромность и нашла, что ответить на его откровенные сообщения.

Черт…

Меня это волнует. Я представляю себя на месте той девушки и думаю о том, каково играть в грязную развратную игру с Андреем. У меня перехватывает дыхание… Я не боюсь его, потому что он тогда отпустил меня, а без страха не остается других преград. Еще чуть и я начну фантазировать в красках, представляя наши диалоги и последующие встречи, на которых он только играет в грубость, чтобы дать прочувствовать мужскую силу без остатка.

Каток желания.

Меня приятно и лениво любили, но не трахали.

Чтобы задыхаться от страсти и обжигаться мужским животным нетерпением…

Так никогда.

Каково это?

— Угу, — кивает Художник, когда вытаскивает последнюю фотографию и захлопывает дверцу авто.

— Давай, до следующей поездки.

— Да, — снова кивает, — давай.

Я уже хочу домой и придавливаю педаль газа, радуясь, что поздний вечер щедр на пустые дороги и мигающие желтые светофоры. В свой квартал я въезжаю через полчаса и, конечно же, не нахожу нормального места для парковки. Всё уже забито до отказа и приходится делать круг, рассматривая узкие пятачки. В конце концов, я отыскиваю место у соседнего дома, где и бросаю фургон.

Я сворачиваю с бетонной дорожки, чтобы сократить путь к своему подъезду, и иду бодрым шагом, мечтая о мягкой подушке. Сзади находит световая волна фар и я, не оборачиваясь, сторонюсь. Еще один бедолага, которого задержали на работе, а ему теперь машину хоть на детской площадке бросай.

Шум мотора остается, но шелест колес уходит.

Так быстро? И где он там приткнулся?

С любопытством оборачиваюсь, но не успеваю сделать движение. Вдруг оказываюсь в крепких бетонных руках, которые стягивают со всех сторон разом и начинают тянуть назад. Уверенно, четко, по-хозяйски. Жестокий удар шока проходит дрожащим эхом по всему телу и я глухо вскрикиваю в широкую мужскую ладонь.

Ни звука.

Он цепко держит меня и дотаскивает до дверцы большого внедорожника. Он оставил ее раскрытой и я вижу кожаный салон…

Стоп!

Его пальцы на моем лице… Ослепляющей вспышкой вспоминаю прикосновение его пальцев, а потом и машину.

Да, это он...

Андрей.

— Нельзя ходить так поздно, малышка, — произносит он над ухом, вжимая меня в свое массивное тело. — Знаешь, сколько извращенцев вокруг?

И влажно целует жесткими губами в висок, смешивая страх и полыхнувшее желание в неразрешимый коктейль.