Перепутья Александры

– Ну-ка, покажи, - папа протянул над столом руку за снимком, по-прежнему, лежащему передо мной.

– Вряд ли ты знаешь, - отмахнулась я, но фото все же передала, чтобы не обидеть родителя. Хотя ему-то оттуда может быть известно Поточное убежище...

– Ну почему же?
– объявил отец, но не злорадно, а непривычно грустно.
– Я знаю, где это снято. Старая дача Олега Ильича и Валентины Афанасьевны - твоих дедушки и бабушки со стороны мамы.

– Батюшки!
– бабка хлопнула себя по лбу.
– И как я не сообразила! Та самая, из-за которой столько расстройства случилось. Я ведь там ни разу не бывала. Ездила с Валей только на новую дачу, рядом с Осиново.

– Да, мы ее потом купили. А тот участок, - объяснил отец специально для меня, - родители твоей мамы получили еще в молодости. Ольга там все детство провела. Как заканчивалась сессия, они с Валентиной Афанасьевной уезжали за город и жили до самого сентября. Олег Ильич приезжал на выходные, с боем вырывался из больницы.

Нельзя сказать, что я хорошо знала другую бабушку. Она ушла из жизни, когда мне было десять лет. С института и фактически до самой смерти она проработала преподавателем литературы в университете. Ездила на занятия, даже когда болела. Папа тогда нанял для нее личного водителя и зарплату ему платил из собственного кармана. Понимал, что не может бывшая теща бросить студентов. Только работа и давала ей силы и смысл в жизни. Помню, дома у нее были сотни фотографий учеников разных лет. Еще раза в три больше бывших и нынешних студентов пришли на похороны. Помню, как с гордостью подумала тогда, какой масштабной личностью была бабуля, раз проститься с ней захотели столько людей.

Подкосил Валентину Афанасьевну Данилову третий инфаркт. В семьи говорили, что это был вопрос времени. Она давно болела. Сначала потеряла мужа. Потом тридцатилетнюю дочь. Кстати, именно из-за ранней смерти моей мамы, бабушка и очутилась одной ногой в могиле во второй раз. А в первый... Наверное, из-за деда.

Но оказалось, нет.

– Всё из-за дачи этой, - папа сумел-таки дотянуться до бутылки и обильно плеснул водки в стакан.
– Участки отобрали в пользу государства. Теперь это городская черта. Там целый микрорайон возведен. А бабушка твоя никак успокоиться не могла. Мол, это ее молодость, ее жизнь. Кончилось дело больницей. Оля тоже расстраивалась. Любила это место. Говорила, столько воспоминаний похоронили под асфальтом. Видимо, тебя там в последнее лето и сфотографировали. На память.

Видя, как мрачнеет папа, бабушка попыталась разрядить атмосферу - завела разговор о соседях по собственной даче. Но беседа не клеилась из-за нежелания поддерживать ее аж двумя участницами сразу - мной и Аллой. Молчание мачехи перешло на новый уровень - из обиженного превратилось в тягостное. Неудивительно, я бы на ее месте тоже расстроилась, учитывая, насколько мягким становился папин голос, когда он произносил мамино имя. Пусть они с Аллой женаты уже восемнадцать лет, первая супруга не была бывшей, а являлась той, что "ушла" слишком рано. Это огромная разница.

А я... Я больше ничего не могла обсуждать сегодня с родственниками. Мысли занимал один лишь Поток и новые, поистине безумные его горизонты, открывающиеся после папиного рассказала о старой даче. Посему я решила прощаться. Неимоверно захотелось на свежий воздух. Подышать. Подумать.

– Не пропадай, - велел отец, обнимая меня в коридоре, и вдруг подозрительно сузил глаза, качая головой.
– Вот ведь! А я весь вечер думал, что мне мерещится! Приятный аромат, дочь. Откуда?

– Подарили, - растерянно пожала я плечами, вспомнив, что сегодня решила воспользоваться духами, присланными Дмитрием или кем-то, кто использует его личность.
– Что-то не так?

Боже праведный! Неужели разгадка известна не только бабушке?!

– Нет, что ты. Просто не ожидал. Это ведь любимый аромат твоей мамы.

Вот так, наверное, на людей и обрушивается небо. Проламывая череп.

Я не заметила, как вышла из квартиры и спустилась вниз. Очнулась в такси, когда листала записную книжку в телефоне, бесцельно перебирая имена. Мне нужно было кому-то позвонить. Поговорить. Не поделиться произошедшим. Нет, ни в коем случае. А лишь отвлечься, отключиться. Да хоть с кем-то из вереницы бывших парней. Главное, выбрать того, кто не успел меня возненавидеть и не станет досаждать в дальнейшем.

Потому что после последней новости, я уже не хотела думать ни о чем. Не могла. Ни о маминых духах, ни о фотографии старой дачи, ставшей Поточным убежищем. Ни о бедной девочке Алисе и женщине рядом с ней, которую Света издалека приняла за меня...

Решение родилось спонтанно. И прежде чем я додумала до конца последствия, вызов дошел до адреса.

– Вадим, ты занят?

– Нет, - соврал сонный голос.

– Помнится, ты говорил, что готов стать боксерской грушей. Пришло время исполнить обещание.

– Бить будешь?
– хмыкнули на том конце.

– Нет. Только буянить.

– Куда ехать?
– не стал сопротивляться тот, кому я давно и очень крепко была небезразлична.

Сегодня мне необходимо было уйти в загул. Поехать в клуб, выпить. Возможно, с моей стороны было настоящим свинством тащить с собой именно Вадима. Но он являлся единственным человеком, кто не станет лезть в душу, не воспользуется ситуацией и не даст мне наделать глупостей.

Глава 17. Победители без приза

2003 год.

Огненная бабочка мерцала вдали пламенем разгорающегося костра - сказочно и завораживающе. Но волшебный полет вызвал лишь новую волну раздражения, потому что отчаянные попытки сократить расстояние не помогали. Насекомое не давало приблизиться, но будто в насмешку продолжало приглашать следовать в бесконечную тьму. Бетонный пол под ногами заглушал шаги. И сколько бы я не приказывала небесам, наблюдателям и пушке перенести меня на новый слой, ничего не происходило. Пока время очередного посещения Потока не истекало...

– Не выходит, - хмуро бросила я на немой вопрос Кондратьева, когда открыла глаза в палате Макарова.
– Снова темнота. И бабочка.

Доктор промолчал. Только кивнул сухо, без привычного злорадства, признавая наше новое совместное поражение.

Все эмоции вулканом были выплеснуты четыре дня назад, после моего полноценного возвращения из Потока, того самого, когда я решилась забрать красавчика себе и поцеловала его в убежище на пляже. Слепая девушка рыдала в углу, и слезы точно нельзя было назвать крокодиловыми, а Кондратьев орал на меня, срывая голос. Я отвечала тем же, не желая признавать вину. С какой стати? Нельзя забрать у человека то, что ему никогда не принадлежало!