Петербургская баллада

— Как он выглядел? — спросил высокий, худощавый мужчина в штатском. Из всех присутствующих он один был без формы, однако красующиеся звездами офицеры держались с ним уважительно, даже слегка подобострастно.

— Средних лет, — пожал плечами дежурный. — Блондин. Глаза у него ярко-голубые… Никаких особых примет не было. Серенький весь такой, неприметный. Таких алкашей сотни по улицам шляются. Одет простенько, дешево даже. Водкой от него за версту разило. Тихим казался. Гаденыш!.. Документов при себе не имел, дал данные помощнику, тот проверил — все верно, есть такой Сидоров Степан Тимофеевич, проживающий на нашей территории. Его сейчас ваши люди опрашивают, но это совсем другой человек. В карманах была пачка «Беломора», спички, носовой платок, расческа. Ничего интересного.

— Интересно то, что на этих предметах нет его отпечатков пальцев, — сварливо отозвался «штатский». — А на расческе волосы брюнета, тогда как, по вашим словам, он блондин. Да-а, господа мои! Это вы славно облажались. Позорище на весь город. Такого еще не было на моей памяти. Сбегали из отделений милиции часто, но чтоб убивали… Это войдет в историю.

— Да кому ж в голову могло прийти, — слабо запротестовал толстяк в форме полковника, судя по всему, начальник отделения. — Это даже не наглость, это цинизм какой-то. В голове не укладывается…

— Зато в выговоре в самый раз уложится, — многообещающе посмотрел на него другой полковник, видимо, из местного РУВД. — Вас уже в собственной конторе вокруг пальца обводят. Дожили, одним словом… Хотя цинизм и впрямь редкостный. Напротив камер должен был находиться сотрудник. Где он был?

— Отлучился… на минутку, — потупился дежурный.

— На минутку?! — рявкнул полковник. — Что ты мне горбатого лепишь?! Наверняка спал без задних ног, а в это время человеку голову свернули! И никто ничего не слышал! Разгильдяи! Я с вами еще разберусь! А вы уверены, что это заказное убийство? — с кислой миной повернулся он к человеку в штатском. — Может, просто поссорились, да и… того? Потом испугался и убежал, а?

— Да нет, — покачал головой «штатский». — Сдается мне, что я знаю этого парня. Да и стиль похож. До этого он сумел допросить и покалечить человека прямо посреди института, во время занятий, при скрытом оцеплении оперативников. Тоже никто ничего подобного даже предположить не мог. Мы имеем дело с редкостным наглецом, не боящимся ни черта, ни бога, не говоря уже о милиции и ФСБ. Попадется он мне, ох попадется!

Последнее было заявлено с таким чувством, что всем присутствующим стало ясно, насколько даже сам «штатский» низко оценивает возможности подобной встречи.

«Крепко, видать, насолил он ему, — подумал я. — По всей видимости, мы наблюдаем лишь одну из серий «романа с продолжением». Хотел бы я знать, что творилось в «первых сериях»… Впрочем, можно догадаться».

Словно услышав мои мысли, «штатский» повернулся ко мне.

— А вы, стало быть, тот человек, который задержал Платонова и оставил его здесь?

— Так точно. Задержал с поличным и доставил в целости и сохранности.

— Ага, — неопределенно протянул «штатский», пристально рассматривая меня, — ну-ну… И много ли информации получили?

— По моей линии, — подчеркнул я, — немало. Учитывая то, что подельники по порнобизнесу господина Платонова мертвы, с его смертью дело можно считать оконченным.

— Да ну?! — удивился он. — Позвольте просветить вас, молодой человек, что организация контор подобного рода, как правило, курируется, финансируется и контролируется структурами много выше, нежели кучка жалких идиотов, которые и защитить-то себя не в состоянии. Погибли исполнители, мелкая сошка, а организаторы остались. Неделя-другая, и фирма будет восстановлена, уже с учетом прошлых ошибок. Вы знаете, кто оплачивал и обеспечивал их деятельность?

— Мне кажется, что это местная самодеятельность, — сказал я. — Размах не тот. Не концерн все же. Так, мелкая кустарщина.

— Ах, если бы — вздохнул «штатский». — Если бы… Ладно, вы тут продолжайте, а мне пора.

— Простите, — остановил я его, — вы что-то знаете? Ну, по поводу того, что их кто-то прикрывал, оплачивал и все такое?

Он остановился, внимательно посмотрел на меня, словно принимая какое-то решение, и отрицательно покачал головой:

— Забудь. Твоя работа и впрямь выполнена. Дальше только мешать будешь. Бывай, майор.

— Кто это был? — спросил я Григорьева.

— ФСБ. Подполковник Дивов, — пояснил он. — Я с ним пару раз сталкивался. Хитер как змей, профессионал высшей пробы, но… Железный он какой-то. Как капкан на медведя. Конечно, когда имеешь дело с таким контингентом, как у него, такой склад характера — оптимален… А водку бы я с ним все равно пить не стал. Да он, наверное, и не пьет. Не пьет, не курит, связей порочащих не имеет…

— А со мной стал бы?

— Смотря по тому, что это: вопрос или предложение?

— Предложение, — вздохнул я. На душе было фигово. Если этот подполковник прав и на свободе остались организаторы, то результаты моей работы сводились в полудюжине трупов и неприятностям у местного отделения милиции. Н-да, негусто. Даже более того. Погано.

— С утра? В воскресенье? — почесал затылок Григорьев. — Что ж… Пойдем.

В заранее обговоренное время Протей позвонил по одному из специально зарегистрированных для подобных случаев номеров.

— Я еду по магазинам, — сказал он, — тебе что-нибудь, купить?

— Надо многое, — отозвался на пароль собеседник, — но, боюсь, что вы ошиблись номером… Хорошо, что ты позвонил. У нас неприятности. Как ты? В порядке?

— Работаю над заказом. Пункт выполнен в одном экземпляре, второй — в пяти. Осталось два пункта, по одному экземпляру в каждом. С первого по третий — ерунда, мелочовка, четвертый посерьезней, но больше трех-четырех дней не займет. Заказ объемный, но не сложный.

— Заказ отменяется, — сказал собеседник. — Удалось узнать, что над заказчиком проводится слишком серьезный контроль. Слишком большие требования. Овчинка не стоит выделки. Сделанного достаточно. Мастер доволен, ты должен взять небольшой отпуск. Отдохни где-нибудь, развейся.

— Нет, — сказал Протей.

— Что значит «нет»?! — опешил собеседник. — Ты что, не понял: контроль за выпуском продукции. Возможны штрафные санкции. Требования слишком высоки. Ты хочешь, чтоб контору закрыли? Заказчик разорен. Ты понял: заказчик разорился!

— Я знаю.

— Как?! В смысле?! Ты… У тебя все нормально?

— Да все у меня нормально, — поморщился Протей. — Я понял, что заказчик разорен, еще когда беседовал с ним. Это был не заказчик. Это было его доверенное лицо. Тоже… мастер.