…И падают, падают мертвые птицы,Как будто бы клочья забытых петицийО счастье, свободе, любви и добре.…А крысы в подвалах, а волки в норе,А мрачные змеи в пустынях бесплодных,А дикие рыбы в пространствах подводныхПребудут над нами во веки веков!А птицы, не знавшие этих оков,А птицы, вкусившие воздух и волю,А птицы, познавшие небо свободы,Найдут на земле свою смертную долю,Поглотят их быстро забвения воды,Как будто бы клочья ненужных петиций,Как будто опальные жалкие речи……Но каждую ночь, словно в память о птицах,Горят в небесах поминальные свечи.
исчезло милосердье?Кому принадлежит свобода?И воспаленными глазамиГлядим мы в мир, не понимая,Что где-то бродит между намиДуша – слепая и немая.И мы ее не замечаем,И мы себя не замечаем,И мы любви не замечаем,И мы судьбы не замечаем.Так и живем; идем на ощупь:Немые, нищие, слепые,И нас пасут на перекресткахЛихие пастыри —ЛитыеИ неприступные, как боги,Они толпой повелевают,И никуда не исчезают,И никогда не умирают.О, как мы внемлем их движеньямНа перекрестках многошумных,С каким великим упоеньемЖдем их дальнейших повелений!…Но трепетно, неумолимоНесутся к нам, презрев препоны —Невидимые позывные —Как бы малиновые звоны.И наполняются звучаньемСердца, забывшие о Боге;И тянет нас с неясной силойБрести в печали и тревоге.
В преддверии
…Вновь трубят седовласые старцыВ боевой разукрашенный рог,И в глазах их, белесых, как кварцы,Отражается вечный зарок.Заливаются псы оголтело,И с прибрежных засохших ракит,Как огромное черное тело,Мошкара на работу летит.
Непогода
Звонко каркают вороны.Кроны пышные деревМокнут, словно осовев.Туч громоздкие короныНахлобучили дома.Странно: в серые сутаныОбрядились вдруг фонтаны,Или мир сошел с умаВ этой хмурой непогоде,Мерзкой, тягостной, сырой…Да и я какой-то злой:Может, стих мой непригоден?Может, карканье воронНе тревожит чью-то душу?Я молчанья не нарушу.Спите: дождь со всех сторон…
Мертвый голубь
Черный ворон, черный ворон
Что ты вьешься надо мной?
Из старинной русской песни
Мертвый голубь,что ты вьешьсянад моею головой?Что ты кровьюв землю льешься,что ты стонешь,как живой?…Мертвый голубь лежал на асфальте,распластавокровавленные крылья.Мимо шли люди, и взгляды ихне касались земли.И еще шли люди.И еще шли.И опять проходили мимо голубя,торжественно пронося взгляды,полные равнодушияи государственной тоски.Пришел дворники, чертыхаясь,едва земли касаясь,смел в совокмаленькую птицу.Осталось лишькровавое пятнышкона асфальте.Остался и этотстранныйперифраз:«Мертвый голубь,что ты вьешьсянад моею головой?Что ты кровьюв землю льешься,что ты стонешь,как живой?»
Под утро
П.К.
1
Один и тот же сон мне повторяться стал…
Ю. Левитанский
…Какая под утро тишь.Какой неземной небосвод…Но друга не возвратишьИз глуби летейских вод;И образ его, и вид —В неясных пределах сна……Нам головы всем пьянитБезудержная весна.Мы веселы, мы пьяны,В нас бродит хмельной кураж.Мы дети своей страны —Строптивой мамаши Кураж.Еще мы не знаем потерь,Еще не ломали преград.Нам ведомо слово „теперь“,Мы любим свой Ленинград.Нанизываются слова,Как бусы на тонкую нить:Фонтанка, Невский, Нева(О как бы их сохранить?).Обводный густеет канал,Пустеет Литейный проспект,И всадник, что всех доканал,В цветной упакован проспект.Смолкает вороний грай.И снова я вижу сон:Там дует такси в клаксон,И друга увозит в рай…
2
…Так что же ты вспомнил?!Но друг никогда не спасет,Но пастырь-старик спасовалИ смиренных овец не пасет,Но время подобно окраинной ветхойвремянке,Где вечное небо сквозь дыры, как время,течет.Так что же ты вспомнил?!Я вспомнил, я вспомнил!Теплеет ночной небосвод,И
друг мой убитый – вернулсяС заоблачных горьких высот,И пастырь по-прежнему юн,И овцы в счастливом порядкеВсе водят вкруг елки курчавый ночнойхоровод.Я вспомнил, я вспомнил!
Летний сад
1
Вековые липы нависли над Летним садом,Охраняя покой изнеженных, белоснежных скульптур,Ковер из листьев скрадывает шаги.Я закрываю глаза: не видно ни зги,Только проблеск зеленых искр,Исчезающих тотчас, как росчерк бегущей строки.Но внезапно – или это только мне кажется? — Я чувствую прикосновение твоей руки.Ты касаешься моего лица,Ты смеешься: «Пушистый…Как всегда, колешься…»И голос твой чисто-чистоЗвучит,Как серебряный колокольчик,Но я по-прежнему не открываю глаза,Потому что мне их открывать нельзя,И я, как во сне, в этом Летнем саду,То ли лечу, то ли иду,То ли стою и смотрю, не отрываясь в заколдованный водоем,Где, словно в зеркале, мы отражаемся с тобой вдвоем,Стоим, обнявшись, не выпуская друг друга из тесных объятий,Не замечая летящих в нас, как пули, хулы и проклятий,Свистящих с шипеньем над головой.Но я слышу только твои слова: «Хороший мой…Мой хороший… Обожаемый… Лукавый… Родной…»И я чувствую твое горячее дыхание,Обжигающие губы,Шелк волос,Я впитываю сладость каждого сантиметра твоей кожи,Я удивляюсь тебе, как внезапному открытию,Я удивляюсь тому, как мы с тобой похожи,Как нас тянет друг к другу…Скорей, по наитию,Нежели по случайности.Подобно солнечному лучу,Отображающемуся в воде,Отражается во мне твоя нежность.Я обнимаю тебя,И… лечуВместе с тобойВ фатальнуюНеизбежность…
2
Я иду по Летнему саду,Мне под ноги падают листья,Солнца луч пробивает густые кроны деревьев,Словно я к тебе пробиваюсь,Так непросто и так нелегко;Это заново я начинаю к тебе пробиваться,Это я к себе пробиваюсь,Нащупываю дорогу к себе,А значит, к тебе,Как слепец, идущий долгой дорогой,Шаг за шагом.И глаза у меня закрыты,Только сердце тревожно бьется,Как тогда,Когда в самый первый разЯ обнял тебя, К тебе прижался,И услышал, как бьется сердце.Я иду по Летнему саду,Ворошу упавшие листья,И ловлю губами лучи я,Словно взгляд твой лучисто-нежный,Словно губы твои прохладные,Словно кожу твою мерцающую…
Портик Руска
Портик Перинных рядов (портик Руска) на Невском проспекте, 33а (1805–1806; был разрушен при строительстве станции метро «Невский проспект» в 1962, восстановлен с небольшими изменениями по проекту арх. М. И. Толстова в 1972 году).
Портик Руска, портик РускаПриторочен узко-узкоК Думе, к вечной суете.Чем богаты, тем и рады,И не требуем наградыВ оголтелой маяте.Портик Руска, портик Руска,Как довесок, как нагрузкаК Думе, к вечной суете.Рестораны и «Гостинка“ —Вот прелестная картинаВ небывалой простоте.Силой глупого проектаСдвинут с Невского проспектаПортик Руска в глубину, —Словно прошлое, с которымМы спешим расстаться хоромИ не тянемся к нему.
Метель
…Но эта стертая лунависела тусклым медальоному ночи на груди,влюбленнымлилаобманныйсветона.Но вот – метель! И ветер выл,врываясь в тихие бульвары,сметая со скамеек пары;луну мгновенно погасил:ни зги не видно – тьма и тьма,да посвист ветра и метели.Казалось, что столбы летелии разбивались о дома,казалось, резкий стони войстояли долго по округе,казалось, что деревья в мукебросались в реку головой……Метель промчалась в январе,надолго замерла природа,зане холодная погодаустановилась на дворе.
Мга
На городок с названьем МгаСошла, клубясь, ночная мгла. Ах, этотславный городок!Он так устал, он изнемогОт непосильного труда,Которым славен был всегда.И вот теперь – невзгоды прочь! —Спустилась трепетная ночь:Идешь – и рядом ни души,Окрест лишь талые снега,И шепчет мне в ночной тишиВселенная про город Мга…
Простые строки
Сегодня или никогда!Сегодня – царь, а завтра – раб.Силен сегодня, завтра – слаб.Сегодня или никогда!Так и живем. Плывут годаНевзрачной лодкой по волнам.Всё ждем, что жизнь прикажет нам:„Сегодня или никогда!“,И, вот, придет высокий час,Сменив бесплодные года.…А жизнь испытывает насВчера, сегодня и всегда.