Петрикор
Шрифт:
Артем снова вышел перекурить на балкон. Прохладный, даже холодный воздух неприятно подул в лицо. Артем сделал пару затяжек и бросил сигарету. Не хотелось мерзнуть.
Он зашел в кабинет и выключил компьютер. Рейс был ранний, и нужно было все-таки собрать вещи. Артем открыл шкаф и бессмысленно уставился на аккуратно развешенные рубашки. Время словно замедлилось.
Он посмотрел на часы: прошло немало времени, но София так и не приехала.
Зазвонил телефон.
– Добрый вечер! Кем вы приходитесь Софии, – пауза, – Софии Ивановой.
– Мужем. Гражданским мужем.
– Вам надо приехать… Произошла авария.
– Что с ней? Она жива? – Артем с трудом
– Мне очень жаль. Ваша жена погибла.
Первые тяжелые капли дождя упали на землю.
– Я думал… Думал, что смогу. Но я… – Артем сделал еще глоток. – Я просто не могу больше. Бессмысленно все. И каждый новый день просто приближает…
Старик приобнял Артема за плечо и притянул к себе.
– Вы могли бы быть моим сыном. Знаете, моя жена Кейт умерла несколько лет назад. Она умерла своей смертью, сердечный приступ. Она не погибла, как ваша. А я вот… Как вас зовут?
– Артем… Артем, если это важно.
– Важно? Важно, что вы знаете значение слова «любить». Знаете, зачем я живу? Я храню нашу с Кейт любовь. Вспоминаю ее каждый день, который у меня есть. И вы… Простите, мне трудно выговорить…
– Артем.
– Артем, меня зовут Марко. Вы… Вы еще очень молоды. А уже столь многое поняли.
– Я ничего не понял. Ничего.
– Вы могли бы быть моим сыном, – повторил Марко. – Страна и город не имеют значения. Мы все взаимосвязаны. Движение одного поддерживает другого. Вы могли бы быть моим сыном…
– А что вы здесь делаете, Марко? – перебил его Артем и впервые за весь разговор прямо посмотрел в глаза старику.
– Сложно объяснить. Я невольно стал свидетелем того, как один человек покончил жизнь самоубийством.
– И что?
– Я не успел помешать ему и не могу смириться с этим.
– Но это ведь было его решением?
– Ошибаетесь, молодой человек. Как вы ошибаетесь.
– Каждый имеет право уйти из жизни, когда ему захочется.
Дождь усилился, но двое на скамье, казалось, не замечали его.
– Я считаю иначе. Бог не посылает нам испытаний, с которыми мы не в силах справиться. Значит, надо жить дальше и не мешать Божьему промыслу. Я не успел спасти того человека и если… спасу вас, мой мир изменится к лучшему. Поэтому я здесь.
– Почему я должен вам помогать? Это мой выбор. При чем тут вы и ваш Бог? Где он был, когда ушла София? Где?! БОГ! Почему ему позволено все? Убивать людей, красть их у любимых? Это промысел? Плевать я на него хотел, какое право у него решать за нас?! Я сам буду выбирать, и мне на него плевать. Плевать.
– Это твоя боль сейчас говорит, сынок. Твоя боль. А есть еще другое. Любовь… Когда мы бросаемся с головой в это чувство, в нас уже есть силы пережить боль утраты: от смерти любимой или оттого, что любовь оказалась короче отношений. И в тебе есть эти силы, поверь старику. Что будет, если ты покончишь с собой? Что станет с памятью о ней? Она исчезнет бесследно вместе с тобой. Это то, чего ты действительно хочешь?
– Нет. Я хочу, чтобы перестало быть больно, – после долгой паузы едва слышно произнес Артем. – Просто не знаю, как теперь. Как я могу…
– Я знаю, о чем ты. Очень хорошо понимаю. Всему свое время, сынок. Поверь мне.
– Я просто боюсь проснуться и не вспомнить запаха ее волос. И снова…
– Я знаю, сынок.
Марко вдохнул полной грудью.
Дождь закончился.
– Чувствуешь? Запах земли после дождя – в нем столько жизни и надежды.
– Петрикор.
– Что?
– Этот запах называется петрикор.
– Сколько живу на этом свете, а не знал! Пе-три-кор, –
нараспев произнес Марко, будто пробуя слово на вкус.У моста Луиша I сидели двое мужчин, потерявших своих любимых женщин, и о чем-то не спеша беседовали за бутылкой превосходного портвейна. И каждый говорил о своем. Над рекой восходило солнце из багровой колыбели горизонта. Свежесть после дождя звенела легкостью, словно после тяжких слез на душе разливался благодатный покой. Наступал новый день.
Jazz point [7]
Жизнь – это не ожидание,
что гроза закончится…
это учиться танцевать под дождем.
7
Джазовая точка (англ.).
Джаз… Это про страсть… Про боль… Про нестерпимо яркую любовь…
Про невозможность жить без музыки.
Про сотворение своего мира – особенного, беспорядочно разбросанного вокруг, словно конфетти, высыпавшееся из неожиданно возникшего из ниоткуда салюта, который предназначался не для тебя, но ты решил, что именно для тебя, а потому с таким восторгом и вниманием следил за каждой новой шапкой разноцветных огней: две минуты, пять минут счастья.
Временного счастья. Салют ведь длится недолго, и он не для тебя. Мы же всегда про себя… про себя… Пока не упремся в узкие коридоры своего несчастливого существования. Потому что про себя. Все намного проще, когда забываешь, кто ты есть. Только так получается сыграть настоящий джаз.
Не думать о том, кто сидит в зале – известный критик или продюсер, которые могут изменить твою жизнь. Отключиться. Довериться. Забыть на время, что в мире существуют жесткие правила – сложносочиненность, ответственность, долг (очень важные и такие страшные слова, с которыми все сразу становится весомее). А джаз – это про другое. Даже когда Нина Симон [8] разрывает сердце своим низким грудным голосом. Это про возможность. Возможность на какое-то время забыться.
8
Нина Симон (Юнис Кетлин Ваймон, 1933–2003) – американская соул- и джазовая певица.
В джазе не бывает ошибок. Любой, даже самый случайный звук превращается в импровизацию, и чем смелее такая импровизация, тем интереснее партия.
Лика открыла окно и с удовольствием вдохнула прохладный воздух. Апрель уже закачивался, но тепла так и не наступило. Голые ветки словно застряли в колючей зиме: первые застенчивые почки только скромно обозначились.
«Зря я вчера столько выпила», – пронеслось в голове. Лика сделала глубокий вдох и пошла варить кофе. Она предпочитала варить кофе в джезве [9] , на медленном огне, и чтобы обязательно с пенкой. Никаких капсул и новомодных кофемашин она не признавала.
9
Джезва – сужающийся кверху небольшой сосуд с длинной ручкой, предназначенный для варки кофе.