Вальдемар Вебер – поэт, прозаик, переводчик. Пишет на русском и немецком языках. Родился в 1944 г. в Сибири. Детство прошло во Владимирской обл. С 1962 г. жил в Москве. Окончил педагогический факультет Московского Ин`яза. Автор нескольких книг поэзии и прозы на русском и немецком. Печатался в журналах «Новый мир», «Знамя», «Дружба народов», «Арион», «Нева», «Интерпоэзия», «Плавучий мост» и др. Переводчик и составитель многих известных антологий немецкой поэзии на русском языке в 1970-2000-е годы. Руководил семинаром поэтики и художественного перевода в Литературном институте им. Горького. С 1992 по 2004 г. работал в университетах Граца, Инсбрука, Вены, Маннгейма, Пассау. В 2002 г. основал в Аугсбурге издательства Waldemar Weber Verlag и Verlag an der Wertach. Переводился на французский, английский и болгарский. Лауреат трех международных литературных премий. Живёт в Аугсбурге (Германия) и Москве.
«Вновь запевает ранняя птица…»
Вновь
запевает ранняя птица и распускается роза, и ты ощущаешь себя заодно с рассветом… Похоже, создателю ты еще нужен, и пока не исполнил всех своих обязательств, если он каждое утро, свой резец вложив тебе в руку, как всегда, говорит: «Давай!»
I
Сон
Сожженный германский город.Безлюдный,безмолвный,и я в нем,почтовый голубьc посланием,которое некому передать…
«Наше счастье, что мы —…»
Виталию Штемпелю
Наше счастье, что мы —не сыны палачей,что мы – из семьи убитых,оклеветанных и забытых,что не надо нам опускать очей,повстречавши однаждыпотомков жертв,у которых в грудисловно кратер отверст…Нам с тобой повезло. С тем везеньем живем.Только нашей заслуги нисколько нет в том,как на них, «невезучих», – той самой вины,в ад превращающей дни и сны…О памяти мертвородящий голем,копилка с прожорливым дном!Грохнуть бы оземь,и дело с концом!Да только она не бьется…
Миражи
Юлии Покровской
Один честный поэт признался,звуки немецкой речиу него вызываютметаллический привкус во рту.О незлопамятный русский слух,и я не раз замечал,мое имяприводит тебя в смущенье.Надо бы взять псевдоним,да теперь уже поздно,тогда молодымя не знал,что не только опытправит людским сознаньем.Гораздо родней миражи;достаточно чарки водки —и уже из дали доноситсяэхо татарских копыт.
Оттепель
За пустырями прозрачнеют дали,снег прекращается, словно поднялибелую штору большого окна,полдень всплывает, будто со днасвета бездонного… все теперь в миребудет иначе, к нам из Сибирибабушку вдруг насовсем отпустили,в спальный вагон ей плацкарту купили,белые простыни, проводница,шумных попутчиков добрые лица,снабженец, геолог и даже мент…Его не коробит ее акцент.Чай в подстаканниках с видом Кремля.Та же дорога. Та же земля.1957–2019
Данциг
А.Ренанскому
Лукавый жрец, на все руки шельмец, лжец-летописец сходит с ума…И тогда История берется за дело сама,и начинается страшная кутерьма,и тут не до правды уже, не до лжи,слова, как ножи.Но вот чей-то голосиное, чем все, говорит,одуматься просит, зовет врача,находит правильные слова…Вон и шапка уже на воре не горит,а у пальто с чужого плечаподрезаны рукава.2016
Памяти
дяди Вити
Сколько их было,вернувшихсяс фронта и Соловков,выживших, но загнувшихсяуже через пару годков.Кто их помнил в победной драмепод литавры и барабаны,их, не разгуливавших с рукавами,засунутыми в карманы.2018
Красота безобразного
В 1973 году я бродил по Восточному Берлинув компании с художницей.Куда б мы ни шли,упирались в Стену,или она самавставала у нас на пути,Меня поражалаее жестокая обыденность.Мою спутницу занимало другое.«Ах, какая она некрасивая!» —причитала художница, —«ну зачем этот серый унылый бетон,рядом с ним все мертвеет…и предсмертный крик в ночидолжен быть прекрасным,и он тоже…»2018
* * *
У входав «Мемориальный центр жертвам войны»носится мальчишкас игрушечным пистолетом,палит в прохожих холостыми хлопками.Дедушка-ветеран глядит на него умиленно,просит: «Петька, побереги патроны,а то ведь опять не хватит до конца прогулки!»
Сила стояния
На плите закипает вода для кофе.Я жду.Минуты, часы стояния.В очереди у кассы.На перроне вокзала.В ожиданьи загрузки компьютера.Вынужденное безделие,когда вдруг задумываешься о том,о чем только и нужно думать,но в суете забываешьи вот вспоминаешь…Миг надежды, что запах кофевсе сразу тебе объяснит.
Барменша
Терпеливо внимает рассказамизмотанных жизнью женщин,рассказам мужчин,заходящих в бар незаметно,как невидимки,чтоб через час или двауйти с геройской осанкой.В который раз она слышит слова,те, что чаще всего говорят,головою склонившись на стойку,«кабы», «если бы», «лучше б», «надо бы»,жизнь несостоявшихся,жизнь в сослагательном наклонении.Здесь у стойки,как у дорожной развилки,они просят ее поведать,куда им дальше идти…Хотя бы разокпоменяться с ними ролями.
«Я мало что знаю…»
Марине Гарбер
Я мало что знаюо Млечных путях-дорогах,зато слышать могушаги дроздов по ночному саду,видеть, как в темнотезреет жемчуг росы,испытывать страхза судьбу майских почек.А случись,затоскую вдругпо звезде незакатной —ведром изловлю ееиз своего колодца.
Чаепитие у фризов
В чашки кладут белые леденцы,словно сколки льда c приморской скалы.Наливают крепкий процеженный чай,добавляют ложечкой сливки —круговым движением по краю чашки —обязательно против часовой стрелки.Таким способом обозначают остановку временив течение всей церемонии чаепития.Кому, как не им, поморам, не знать, что такое время,как оно холодно и неумолимо.Но сейчас им удается навязать ему свою волю.И каждый глядит на своесливочное облакона поверхности чая…