Плоды вдохновения (Литературные пародии)

Брели на данной ниве.

Сказать по правде, просто ни

О чем не знала киса.

И я закончил ирони

Ческие экзерсисы.

Пират

Лился сумрак голубой

В паруса фрегата,

Собирала на разбой

Бабушка пирата...

Эдуард Успенский

Лился сумрак голубой,

Шло к июлю лето.

Провожала на разбой

Бабушка поэта.

Авторучку уложила

И зубной порошок,

Пемзу, мыло, чернила

И для денег мешок.

Говорила: - Ты гляди,

Дорогое чадо,

Ты в писатели иди,

Там разбой что надо!

Ты запомни одно,

Милый наш дурашка:

Золотое это дно

Крошка Чебурашка!

Не зевай, не болтай,

Дело знай отменно.

Ты давай изобретай

Крокодила Гену!

Ты, гляди, не будь дурак,

Ром не пей из бочки.

И старушку Шапокляк

Доведи до точки...

...Долго пела она,

Целовала сладко.

До чего же умна

Старая пиратка!

Это сущий пустяк

Ремесло пирата...

Ну, а если что не так

Бабка виновата...

Бедный безлошадник

Шли валуны

Под изволок...

Как петушиный хохолок,

Пырей, от солнца красноватый,

Качался в балке...

Пахло мятой...

Холмов косматая гряда

Тянулась к западу, туда,

Где пруд,

Задумчивый, печальный,

Лежал...

– Отсель, - сказал геодезист,

Грозить мы будем бездорожью!

Лев Кондырев

На берегу пустынных волн

Стоял я,

Тоже чем-то полн...

И вдаль глядел.

Стояло лето.

Происходило что-то где-то.

Я в суть вникать не успевал,

Поскольку мыслил. Не зевал,

Как Петр Первый. Отовсюду

Шли валуны.

Качалась ель.

И мне подумалось: я буду

Грозить издателям отсель!

Закончил мыслить.

Прочь усталость!

Сел на валун.

Мне так писалось,

Как никогда! Смешать скорей

Курей, пырей и сельдерей,

Все, что мелькает, проплывает,

Сидит, лежит и навевает

Реминисценции. Увы,

Не избежать, как видно, снова

Ни в критике разгона злого,

Ни унизительной молвы.

Меня ли

Тем они обидят?!

Да я чихал! Пусть все увидят,

Как, глядя в синюю волну,

Я сочинил

Пять тысяч строк!

Таких пять тысяч

За одну

Я променял бы.

Если б мог...

ИЗ КНИГИ

"ПЕГАС - НЕ РОСКОШЬ"

(1979)

Весь в голубом

Меж бровями складка.

Шарфик голубой.

Трепетно и сладко

Быть всегда с тобой.

Константин Ваншенкин

Мне мила любая

Черточка твоя,

Словно голубая

Лирика моя.

Трепетна и томна,

Чуточку сладка,

Несколько альбомна,

Капельку горька.

Я всегда с тобою.

Ты всегда со мной.

Небо голубое,

Шарфик голубой.

Быть с тобою сладко.

Ты мила, я мил.

Острая нехватка

Розовых чернил.

Мой пес и я

Витой веревочкой доверья

Ко мне привязан старый пес.

Его глаза - глаза не зверя

Все понимают наугад.

Он верит в то, во что я верю,

И рад тому, чему я рад.

Владимир Костров

Мой пес и я!

Нельзя словами

Нас достоверно описать.

Есть много общего меж нами

Чутье и верность, ум и стать.

Есть даже общее в обличье,

Не то чтоб сходство, а чуть-чуть...

Но ряд существенных различий

Я не могу не подчеркнуть.

Не курит он, хоть это жалко,

А то ведь мог бы угощать.

Мой пес не ездит на рыбалку

Денька на три, четыре, пять...

Все понимает он отлично,

Но молчуном слывет зато.

Он ест все то, что я обычно,

Но пьет совсем, совсем не то...

Короче, лишена собака

Нам, людям, свойственных грехов.

Но что ценней всего, однако,

Не пишет, умница, стихов!

День в гиперборее

(Юнна Мориц)

Как у нас в Гиперборее,

Там, где бегают кентавры,

Соблазнительные феи

Днем и ночью бьют в литавры.

Там лежит раскрытый томик,

Не прочитанный Сатиром.

Там стоит дощатый домик,

Называемый сортиром.

Одиссей свое отплавал,

Греет пузо под навесом.

Перед богом хитрый дьявол

Так и ходит мелким бесом.

Едут музы в Сиракузы,

Не убит еще Патрокл.

На Олимпе в моде блюзы,

Гоголь-моголь и Софокл.

Зевс в объятиях Морфея,

Вельзевул песочит зама.

Незаконный сын Орфея

Спит, наклюкавшись бальзама.

Сел Гомер за фортепьяно,

Звон идет на всю катушку.

Посреди дубравы рьяно

Соблазняет бык пастушку.

Пляшет Плоть в обнимку с Духом,

Сладко чмокая и блея.

А в углу, собравшись с духом,

Сочиняю под Рабле я...

Покамест я...

...Мы будем жить, покамест Пушкин с нами,

мы будем жить, покамест с нами Блок.

...И нищим надо подавать,

покамест есть они на свете.

Станислав Куняев

Покамест Пушкин есть и Блок,

литература нас врачует.

Литература нам не впрок,

покамест Кобзев есть и Чуев.

Покамест все чего-то ждут,

и всяк покамест что-то ищет.

Покамест нищие живут

и на кладбище ветер свищет.

Мы будем жить, а выйдет срок,

то пусть земля нам будет пухом.

И в жизни тот не одинок,