По следам прошлого

— Какая же у меня основная профессия? — наконец, спросил он. Я кинула на него взгляд, не поднимая головы, но тут же опустила глаза.

— Не знаю, — сказала негромко, стараясь выглядеть естественно. Удавалось плохо, спина была напряжена до предела. — Просто то, как ты себя ведешь, наводит на мысли, что ты не простой работник строительной фирмы.

— Тебе кто-то напел про меня? Кто? Твой Смирнов?

— Никто мне ничего не пел. Ты обычный преуспевающий бизнесмен, приехавший в маленький город в командировку.

— А ты шлюха из местного кабака.

— Так и есть.

— Ага. Только потом оказывается, что ты сестрица почившего местного авторитета, которую подозревают в том, что она со своим любовником, он же лучший друг брата, сжила последнего со свету ради денег.

Очень хотелось высказать то, что я думаю, но я знала, на это Кирилл и провоцирует. Как бы он ни помогал мне, как бы ни заводил речей о высоком, он все равно оставался тем, кем был — наемным убийцей, выполняющим поручения за большие деньги. Поэтому он сколько угодно мог скалить зубы. В отличие от меня. Стоит только заикнуться, что я знаю, кто он, можно смело заказывать гроб.

— Ладно, — лениво сказал он, — давай посмотрим, что за документы нам дали в клинике.

Торопливо вытащив из рюкзака папку, я положила её на стол. Кирилл пересел ко мне на диван, но прежде чем достать документы, позвал официанта и заказал кофе.

— Посмотрим, что тут у нас, — задумчиво пробормотал он, вытаскивая бумаги и углубляясь в них. Он касался меня плечом, я чувствовала его запах, испытывая странные ощущения. Его близость волновала. Я поглядывала на него, пока, наконец, мы не встретились взглядами. Некоторое время Кирилл рассматривал меня, я ожидала услышать очередную колкую фразу, но вместо этого он, быстро наклонившись, поцеловал меня. Поцелуй вышел коротким, через мгновенье он уже снова перебирал бумаги, а я сидела, хлопая глазами. Нам принесли кофе, я продолжала сидеть молча. В конце концов, разозлившись то ли на себя, то ли на него, спросила:

— Что там?

— Если идти от начала, то мы видим, что Степана привез в клинику отец, есть свидетельство, подтверждающее их родство. Также есть свидетельство о рождении Степана, выдано спустя три года после самого рождения.

— Видимо, отец оформил все документы позже.

— Свидетельство выдано не в вашем городе. Если я не ошибаюсь, километров за сто?

— Примерно, — кивнула я, посмотрев копию документа, — наверное, он оформлял все недалеко от той деревни, куда уехала мать Степана.

— Предполагаешь, это та самая девушка, в которую твой отец был влюблен до встречи с твоей матерью?

— По истории сходится. Девушка уехала в деревню, чтобы скрыть свое положение хотя бы на время. Потом умерла, а мальчик остался там.

— Надо бы поинтересоваться фамилией, возможно, это фамилия матери.

— Так позвони своему всезнайке.

Кирилл усмехнулся, но за телефоном потянулся. Пока неизвестный выискивал информацию, мы продолжили смотреть документы.

— Тут все ясно, — сказал Кирилл по окончании, — после смерти отца опекунство взяла бабка, потом твой брат. Ничего интересного.

— Тебе мало информации?

— За глаза. Но все это не имеет никакой ценности.

— А что имеет?

— Например, то, что ты вспомнила, когда разглядывала рисунок в больничной палате.

Я усмехнулась, качая головой.

— Не буду терзать тебя долгими историями, — заявила ему, — есть вероятность, что в Греции, если отец, действительно, жил там, он жил под фамилией Хадзис.

Кирилл вздернул бровь.

— Ну и семейка у вас, — хмыкнул после и снова потянулся за телефоном. Дав очередное поручение, получил ответ по предыдущему.

— Смотри, — стал рассказывать мне, положив трубку, — Миланский в вашем городе был известной личностью, я имею в виду, городок, где ты жила с бабкой. При советской власти был партийной шишкой. Овдовел рано, дочь, Анастасию Миланскую, воспитывал один. В порочащих связях, хотя какие они порочащие, если он вдовец, замечен не был. В общем, чистой души и помыслов человек. Твой отец на него работал, закрутил роман с дочкой и пошел вверх по карьерной лестнице, это все нам рассказал Пискарев. Дочь примерно через год после этого умерла, мужик остался один, жену не завел.

— Что он делал в девяностые?

— На рожон не лез. Власть его не интересовала. Купил под шумок пару заводов на честно припрятанные бабки и в ус не дул.

— А сейчас он?..

— Радуется жизни во все той же деревне, где предположительно родился его внук.

— И ни разу не захотел увидеть его?

— Давай прокатимся туда, и ты сможешь задать ему эти вопросы в лицо.

— Ты серьезно?

— А что? Идти, так до конца. Узнаем, что к чему, и тогда можно смело отправляться в Питер.

— Мне или тебе?

Он рассмеялся.

— Нам обоим. Найдем твоих родителей, я сдам тебя с рук на руки и смогу вернуться к своей работе. Хорошо хоть успел сделать дела фирмы у тебя в городе. Возвращаться туда я не вижу смысла. Нас обоих встретят с распростертыми объятьями, но что-то мне подсказывает, продлятся они недолго.

— А если родители не будут рады мне? — негромко спросила я, отводя взгляд. — Ведь все эти годы…

— Не глупи. Твой брат знал, что они живы, и, возможно, поддерживал с ними отношения. Уверен, они держали вас обоих в поле зрения. Даже если у вас там что-то не срастется, они тебя не бросят.

— Ага, — кивнула я, надеясь, что он не заметил моих эмоций. Мне было страшно. Страшно и мучительно больно. Я не знала, смогу ли я сама принять их, принять их поступок. Ведь прошло двадцать лет, я уже не ребенок, все эти годы, когда я росла, становилась тем, кто я есть, их не было рядом. Рядом был Игорь. Мне было стыдно признаться, но факт оставался фактом: если бы пришлось выбирать между родителями и братом, я бы выбрала Игоря. Только никто мне такого выбора не предоставляет. Тут я устыдилась своих мыслей, потому что поняла, насколько не ценю то, что дал мне Господь. А он дал семью, спустя семь лет полного одиночества и двадцать лет жизни без родителей, он все-таки вернул их мне. Сердце сжалось в предчувствии возможной встречи, я глубоко вздохнула.

— Что, страдалица, поедем? — как всегда насмешливо спросил Кирилл, расплачиваясь. Я только сгребла документы обратно в папку. — Чего лицо воротишь? — поинтересовался он, приглядываясь ко мне.

— Твои шуточки мне надоели.

— Потерпи, недолго осталось. Кто виноват в том, что ты не можешь быть счастливой?

— О чем ты? — кинула я на него взгляд, выходя из кафе.

— Тебе постоянно надо страдать. Жить счастливо и радоваться тому, что есть, ты не умеешь. Тебе нужна трагедия, хотя комедию поломать тоже неплохо. Главное, ни в коем случае не дать себе быть счастливой