По ту сторону сна (Игра)

– Почему бы нет, Каримка, мой старый друг. Пусть собравшиеся будут свидетелями того, что вызов был брошен, и вызов был принят. И то, что стало меж нами, смыть может лишь кровь. Твоя кровь.

Зрители зашумели, но Артур взмахнул рукой, и тут же воцарилась тишина. Он кивнул нам и поудобней устроился на своём троне. Да уж, могу его понять. Какой, к чертям собачьим, Турнир, если его сектор почтили вниманием двое столичных высших, один из которых - глава клана. Такое увидеть не каждому удаётся.

– Кимка, ты в порядке?
– Лаин встал, тяжело опираясь на левую ногу, подволакивая правую, он подошёл ко мне.

– Я же говорил тебе…

– Не сейчас, - отмахнулась я, не отрывая взгляда от Ястреба.
– Подожди меня в шатре. Я должна закончить здесь…

– Тебе нужен меч?

– Нет, мне нужно, чтобы ты ушёл.
– Раздражённо.

Ястреб с усмешкой наблюдал за нами. Я не видела его лица, скрытого забралом, но твёрдо знала - он смеётся. Ему весело. Он счастлив.

Что ж, он посмеялся - первым. Я же посмеюсь последней. После того, как размажу его усмешку по лицу. Интересно, до улыбок ли будет ему, когда я сожму его ещё бьющееся сердце в кулаке?

Я всё ещё оставалась в костюме оруженосца. Коса, которую я прятала под капюшоном, наполовину расплелась. Оружия на виду я не держала. Понятно, почему зрители возмутились, требуя соблюдать кодекс. Меня пожалели… Знали бы, кого жалеть надо!

Но Ястреб уступил. Поклонившись мне, он переговорил с подбежавшей Арианой и начал скидывать доспехи, под которыми обнаружились тёмные брюки и полурасстёгнутая рубаха.

– Мы можем начинать?
– спросил он, поправляя перекрутившиеся шнурки амулетов и пряча их под ворот. Ари утащила всё железо с ристалища, оставив Ястребу лишь короткий чёрный меч и круглый кинжал. Я не обольщалась, зная, что у него в одежде всегда спрятана пара ножей, да и не будет наш поединок поединком воинов. Мы оба универсалы, боевые маги. А я, так вообще…

– Тебе так не терпится умереть?
– не удержалась я от поддевки.

– Мне так не терпится пролить твою кровь. Ты предала меня…

– А мне казалось, что это ты меня предал. Или теперь отказ умереть, чтобы освободить путь, называют предательством?

Чего он хочет добиться, устраивая это выяснение отношений на арене? Или ему хочется предстать в нашей ссоре оскорблённой стороной? Не получится. Я слишком часто уступала ему. Слишком многое ему прощалось, потому, что я или Ари успевали замять, уговорить, расплатиться. Хотя, может статься. Он действительно верит в то, что говорит. Мы оба с ним далеко не нормальны.

– Да-да, ты - предательница.

– Ястреб, не смеши народ!
– выкрикнула я.
– Давай приступим. "Время - деньги": - разве не помнишь, это моя любимая поговорка!

Ястреб отечески улыбнулся мне. Ещё неделю назад я бы приняла подобную улыбку за честь, не так часто друг был доволен мною, но вот сейчас я чувствовала неискренность, даже лживость этой натянутой на лицо маски, словно прозрела. Неужели того Ястреба, что я любила, никогда не было? Неужели я вновь наступила на те же грабли, видела в человеке лишь то, что хотела видеть?

Ложь… Моя жизнь всегда строилась на лжи. С тех самых пор, как…

Нет, не вспоминать. Забыть. Прошлое осталось в прошлом, каким бы оно ни было, а сейчас и в настоящем проблем хватает. И наипервейшая сейчас проблема - выжить. И не просто выжить, а ещё и сбежать отсюда.

Он кланяется: издевательски и не прерывая наш безмолвный поединок взглядов. Кланяется, а потом срывается с места. Это не попытка застать меня врасплох - он красуется. Ястреб никогда не упускал шанса себя показать. Ему бы актёром быть, или певцом: жажда славы - его больное место. Впрочем, слава для него - лишь компонент власти. А вот власть - самоцель. Власть ради власти.

Я отпрыгиваю, кинжалы скользят в ладони. Я перелетаю через его голову, качусь по земле. Он следует за мной. Зрители ревут; не понимаю, как можно не оглохнуть при таком шуме. Они кричат, свистят и запускают взрывающиеся заклинания в окружающий нас купол. Ни он ни я не обращаем никакого внимания на эту свистопляску. Мы кружим друг против друга, кружим и кружим…

– Я ненавижу тебя… - шепчем мы одновременно.

И прыгаем мы одновременно. Его меч срезает пару выбившихся из растрепавшейся косы прядок, а мой кинжал вскользь чиркает по его плечу, оставляя глубокую царапину.

– Я люблю тебя… - два голоса становятся одним. Я тону в его глазах, и знаю, что он также тонет в моих.

Слишком поздно. Всё слишком поздно. Поздно любить. Поздно ненавидеть.

Нам осталось лишь одно. Убивать.

А трибуны безумствуют.

Мы кружим, всё легче и легче становятся шаги, всё быстрее и быстрее, мне начинает казаться, что мои ноги не касаются земли. Снег припорошил его волосы, и, наверное, мои. Снежинки виснут на ресницах. Холодные капли бегут по щекам. Не слёзы - просто растаявшие снежинки.

Как я жила без него? Как он жил без меня?

Да и жили ли мы? Существуем ли мы отдельно друг от друга?

Где-то на задворках сознания бродит мысль, что надо заканчивать. Зрители получили своё зрелище, хватит, надо трансформироваться и добивать. Но я с ужасом понимаю, что не могу. Не могу так. Не хочу. Впервые за долгое время я чувствую что-то кроме страха, неуверенности и ненависти. Впервые за долгое время я свободна. И не хочется пытаться понять, почему сейчас. Это не так уж важно… Или важно, но не нужно? Или нужно…

Хочется смеяться. Хочется провести так вечность. Мысли путаются, а потом прячутся куда-то.

Я пьяна? Я сошла с ума? Я…

Я жива… Впервые с того момента, как я нажала отбой на телефоне и последний раз легла в дрим-капсулу я по-настоящему жива.

Он замирает, и я замираю.

И я считала, что они с Лаином - противоположности? Я считала так?

Нет… Контрастны не они. Мы. Чёрное и красное.

Он утирает мокрое лицо, брезгливо стряхивает липкий полурастаявший снег. Я стираю кровь с разбитых его кулаком губ.

Это не любовь. Это не ненависть.

Это сумасшествие. Безумие.

А потом он отбрасывает меч и вздымает руки к серому зимнему небу. Я припадаю к земле и прощаюсь с полюбившейся за это недолгое время одеждой.

Боли больше нет. Я перекидываюсь мгновенно, просто пожелав.

Молнии бьют в то место, где я только что была.

А арена замерла. Не слышно даже дыхания, даже шороха.

Сюда ещё не дошли слухи о Каримке Чудовище. Или им не дали дойти.

Снег уже не падает - валит. Белая пелена застилает взгляд, отрезает нас от остального мира. Зрители получили своё зрелище, им не стоит видеть то, что произойдёт дальше. Это не для них.